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“剧本第四十七场。” 他顿了顿，终于抬起眼。 “三分钟准备。” 话音落下，旁边一位戴眼镜的选角导演下意识倒抽了一口凉气。另一位编剧张了张嘴，似乎想说什么，瞥见陆则衍毫无波澜的侧脸，又硬生生咽了回去。 第四十七场。 《无声惊雷》里最残酷的一场。卧底陈默在安全屋接到最后一个电话，得知唯一还相信他的老上司，为保护他留下的证据被灭口。电话挂断后，陈默在空荡荡的房间里，从沉默到崩溃，从崩溃到疯癫，最后徒手砸碎了房间里一切能砸的东西，包括那面能映出他自己扭曲面孔的镜子。 台词密度大，情绪跨度极端，对体力和精神的消耗都是毁灭性的。通常这种戏，导演都会给演员充分的酝酿时间，甚至分开几段来拍。 陆则衍给了三分钟。 这不是试戏，是处刑。 苏清砚站在那片光里，脸上没有任何意外的表情。他甚至没有低头去看手边是否有剧本——他知道没有，陆则衍不会给他。 他只是点了点头。 “不需要准备，”他说，声音依旧平静，“现在就可以开始。” 陆则衍的眉梢几不可查地动了一下。 那双冰封的眼睛深处，似乎有什么东西极快地掠过，快得抓不住。他盯着苏清砚，盯着那双平静得过分、也清亮得过分的眼睛，然后，很慢地，向后靠进椅背。 “好。”他说。 手指在桌面上轻轻一叩。 “开始。” “开始！” 声音很年轻，带着压不住的激动，还有一丝不易察觉的颤抖。 苏清砚抬起眼。 眼前的场景变了。惨白的LED灯变成了老式日光灯管，光线昏黄，时不时闪烁一下。空旷的试戏间变成了拥挤的小办公室，墙皮泛黄，角落堆着杂物和成箱的剧本。空气里有灰尘、旧纸张和廉价咖啡混合的气味。 长条桌变成了一张掉漆的旧书桌。桌后只坐了一个人。 陆则衍。 五年前的陆则衍。 穿着洗得发白的连帽卫衣，头发有些乱，下巴上冒着青色的胡茬。他手里紧紧捏着一支笔，身体前倾，眼睛一眨不眨地盯着房间中央，亮得惊人。 那是苏清砚第一次见陆则衍。 通过朋友辗转拿到剧本，《春夜》，一个关于孤独症画家和流浪手工艺人的故事。剧本很薄，台词很少，情绪却浓得像化不开的墨。他连夜读完，第二天就让陆舟推了一个商业活动，按地址找了过来。 地点在一栋老旧的居民楼里，电梯坏了，他爬了六层楼。推开门时有点喘，额角有细汗。 陆则衍从一堆资料里抬起头，愣了两秒，然后猛地站起来，椅子腿刮过水泥地，发出刺耳的声响。 “苏、苏老师？”他看起来比苏清砚还紧张，手指无意识地捏着衣角，“您真的来了？我以为……” “以为我不会来？”苏清砚笑了笑，脱下外套搭在椅背上，“剧本很好，我想试试。” 试的戏是画家发病那段。没有台词，只有肢体和眼神。画家把自己关在堆满未完成画作的房间里，世界一片寂静，只有脑海里的噪音震耳欲聋。他摔碎颜料，撕毁画布，最后蜷缩在角落，对着虚空，露出一个比哭还难看的笑。 苏清砚演完，房间里静了很久。 陆则衍还坐在那张旧书桌后，捏着笔的手指关节泛白。他盯着苏清砚，眼睛里有血丝，有疲惫，但更多的是某种灼热的、几乎要喷涌而出的东西。 然后他猛地站起来。 “过。” 只有一个字。 斩钉截铁，没有半分犹豫。 他绕过书桌，几步走到苏清砚面前，呼吸有点急，眼睛亮得像烧着火。 “你就是我要找的人。”他说，声音因为激动而发哑，“苏清砚，你就是林春生。” 那是他第一次连名带姓地叫他。 不是“苏老师”，不是客套的称呼。是“苏清砚”，带着一种认定了就不撒手的蛮横和真诚。 窗外的阳光正好斜射进来，照亮空气中飞舞的尘埃，也照亮陆则衍眼中滚烫的、毫无保留的惊喜。 冰冷的、没有温度的声音将回忆斩断： “开始。” 苏清砚的心脏猛地一抽。 像被一只无形的手狠狠攥住，拧了一把。熟悉的闷痛从胸腔深处炸开，迅速蔓延到四肢百骸。他几不可查地晃了一下，但脚跟死死钉在地上。 五年前陆则衍眼中滚烫的惊喜。 五年后陆则衍眼中冰冷的审视。 两双眼睛，两种目光，在脑海里重叠、交错、撕裂。 他暗自吸了一口气。 很慢，很深，气流挤过痉挛的气管，带起细微的颤栗。然后他缓缓地，闭上了眼睛。 闭眼的瞬间，他不再是苏清砚。 不再是那个拖着病骨、怀揣愧疚、站在这里等待审判的苏清砚。 再睁开时，他微微佝偻了背，肩膀内扣，眼神里的平静和清亮悉数褪去，换上一片死寂的、空洞的灰。 他抬起手，虚空里做了一个接电话的动作，将并不存在的听筒贴到耳边。 嘴唇动了动，没有发出声音。 但所有人都看懂了那个口型 “喂？” —第五章 完—
第6章 对视·五年前（下） 窗外的夕阳沉下去，老工作室的灯“啪”一声亮了。 陆则衍从旧冰箱里拿出两盒牛奶，扔进搪瓷缸里，搁在窗台边那个总是嗡嗡响的老式热水器上加热。水汽慢慢腾起来，模糊了玻璃。 “这里，”他指着剧本上用红笔圈出的一段，“林春生发现那盏灯笼被雨淋坏的时候，情绪应该更……钝一点。不是大哭，是哭不出来。” 苏清砚裹着陆则衍扔过来的旧毯子，盘腿坐在掉漆的木地板上，鼻尖冻得有点红。他凑过去看，睫毛在昏黄的灯光下投出一小片阴影。 “像被什么东西噎住了，”他想了想，手指无意识地蜷了蜷，“喘不上气，也发不出声音。” 陆则衍眼睛一亮。 “对！”他抓起笔，在旁边空白处唰唰写下几个字。字迹潦草，力透纸背。“就是噎住的感觉。他不是悲伤，是……窒息。” 牛奶热好了。陆则衍把搪瓷缸端过来，小心翼翼放在苏清砚手边的地板上，自己就着缸沿喝了一大口，烫得直抽气。 苏清砚看着他被热牛奶熏得发红的鼻尖，忍不住笑了。 “笑什么？”陆则衍瞪他，耳朵有点红。 “没什么。”苏清砚端起自己那盒，小口抿着。温热的液体滑过喉咙，一直暖到胃里。“就是觉得，你比我更像那个需要照顾的人。” “谁要你照顾了。”陆则衍嘟囔一句，别过脸，继续看剧本。但手却伸过去，把角落里那个小太阳取暖器，往苏清砚的方向又扳了扳。 暖风呼呼地吹过来，烤得小腿发烫。 那些夜晚都是这么过的。窄小的工作室，堆满资料和灵感碎片的地板，两人裹着同一条旧毯子，头挨着头，为一句台词、一个眼神争论到深夜。饿了就泡面，渴了就喝凉掉的茶。陆则衍总嫌苏清砚手脚冰凉，苏清砚却觉得，陆则衍手忙脚乱给他找暖宝宝的样子，比什么都暖和。 情愫是这么悄悄长出来的。 像墙角那盆没人浇水却顽强活着的绿萝，不知不觉就爬满了整面窗。他们聊角色，聊电影，聊那些藏在心底不敢示人的梦。陆则衍说他想拍一部能让人记住十年的戏，苏清砚说他想演一个能把自己彻底打碎的角色。 “那我们一起，”陆则衍转过头看他，眼睛在灯光下亮晶晶的，“我把你打碎，你再自己拼起来。拼成一个更好的你。” 话说出口，两人都愣了一下。 然后同时移开视线。耳朵尖都红了。 谁也没说破。都以为日子还长，戏能慢慢拍，话能慢慢说。等这部电影拍完，等站到高一点的地方，等有足够的底气握住对方的手，等一个水到渠成的时机。 他们等来了开机前夜。 手机在床头柜上疯狂震动时，是凌晨两点十七分。 苏清砚刚吃完助眠药，困意像潮水一样漫上来。他摸索着抓过手机，屏幕上是哥哥苏景臣的名字。 “清砚，”苏景臣的声音很急，背景音杂乱，有英文的广播声，“听我说，别慌。你现在马上收拾东西，什么也别带，车已经到楼下了。” 苏清砚撑着坐起来，太阳穴突突地跳。 “哥，怎么了？” “你在纽约的体检结果出来了。”苏景臣的呼吸很重，每一个字都像从牙缝里挤出来的，“克利夫兰的专家会诊结论……你必须立刻过来。清砚，你的心脏，等不了了。” 世界静了一秒。 然后所有的声音轰然炸开。耳鸣，心跳，血液冲上头顶的轰鸣。他张了张嘴，想说什么，喉咙里却只发出嗬嗬的气音。 “机票订好了，三小时后起飞。我在机场等你。”苏景臣顿了顿，声音陡然沉下去，带着某种不容置疑的力度，“这次，你必须听我的。” 电话挂断。 忙音嘟嘟地响。 苏清砚握着手机，坐在黑暗里。床头柜上，摊着《春夜》的最终版剧本，封面上是他和陆则衍一起写的字：明日开机，全力以赴。 手机又震了一下。 屏幕亮起，是陆则衍的短信。很简短，只有六个字，加一个笨拙的颜文字。 【明天片场见，等你 (??ω??)?】 他盯着那行字，看了很久。 然后猛地弯下腰，剧烈的咳嗽从胸腔深处炸开。他用手捂住嘴，咳得浑身发抖，眼前阵阵发黑。掌心一片湿热，黏腻。 他不敢看。 摸索着打开床头灯，昏黄的光照亮掌心——刺目的红，蜿蜒地漫过掌纹。 世界在那一刻彻底安静了。 只剩下心跳，一下，又一下，沉重得像濒死的鼓。喉咙里全是腥甜，呼吸变成一件费力的事。他撑着床沿想站起来，腿一软，整个人重重摔在地板上。 手机从松开的手里滑出去，屏幕朝下，暗了下去。 最后残存的意识里，只有那六个字在眼前晃： 明天片场见，等你。 “他没有背叛你们。” 苏清砚——不，是陈默——对着虚空，轻轻地说。 他手里还做着那个接电话的动作，但手指在微微发抖。脸上没有任何表情，眼神空得像一口枯井。声音很平，平得诡异，像在念一份与自己无关的讣告。 “老周只是……相信了一个不该相信的人。” 他顿了顿，眼珠极其缓慢地转动了一下，看向并不存在的、电话那头的人。 “那个人是我。” 话音落下的瞬间，有什么东西碎了。
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