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他坐在诊室外面等的时候，总是低着头，两只手搁在膝盖上，整个人像老了二十岁。有一回在南方某城的医院走廊里，沈知聿刚做完一套心理评估被沈知凝搀着走出来，沈德茂忽然捂着脸蹲了下去，肩膀抖了很久，指缝里渗出来的水打湿了裤腿。沈知凝蹲在他旁边，没有出声，轻轻把手放在他背上。
沈知聿活在了自己的世界里。
那个世界里陈砚白还活着。每天早上出门前把早饭扣在锅里保温，中午在单位食堂吃完饭给他发一条消息说今天食堂的红烧肉太腻，傍晚下班回来推开门，把公文包放在鞋柜上，站在玄关换拖鞋。那个世界里院子里的多肉还在，那盆姬胧月开了花，橘猫还在墙头上蹲着，尾巴翘成天线。他和他坐在院子里，他在浇花，他在看书，从傍晚六点到天黑，风从墙头吹过去，带着泥土和月季的气味。
他在那个世界里重新遇见他，重新爱上他，重新和他一起变老。
第71章 一年
一年的时间，足够让很多东西变样。
沈家院子里的石榴树枯了一棵。不是两棵一起枯，是右边那棵，靠院墙的那棵。春天没发芽，到了夏天枝杈还是光秃秃的，树皮干裂，用手一掰就断，断口里没有一丝绿意。沈德茂找了园丁来看，园丁蹲在树下挖了两铲子土，看了看根，说是根部泡了水。不知道是不是去年冬天那几场雨夹雪的缘故，水积在树根底下没排出去，沤烂了。
园丁说能救，把烂根锯掉重新培土，开春还能再发芽。沈德茂站在石榴树旁边看了很久。那棵树是沈知聿出生那年种的，跟他儿子同岁。他说不用了，留着吧。那棵枯石榴树就那么立在院子里，风大的时候枝杈碰到旁边那棵活的，发出很脆很细的碰撞声，像骨头敲骨头。林惠兰有回收被子的时候听见那个声音，在院子里站了一会儿，把被角攥得起了皱。
沈知聿不怎么吃东西了。不是绝食——他没有绝食的意愿，他只是忘了吃。林惠兰把饭端到他面前，他哦一声，拿起筷子扒两口，嚼着嚼着就停了，眼睛看着窗外，筷子还插在碗里。林惠兰说你吃呀，他回过神来说哦，又扒一口，又停了。一顿饭能吃半个小时，碗里的饭还剩大半。
林惠兰试了所有她能想到的办法。小米粥里卧两个荷包蛋，排骨汤炖到脱骨，饺子包成他小时候最爱吃的韭菜鸡蛋馅，连小时候过年才做的炸年糕都炸了。油锅烧得冒青烟，年糕在油里翻滚着胀成金黄的小圆饼，她把糖粉筛得细细的，端着盘子站在他面前。他把年糕夹起来咬了一口，嚼了嚼咽下去，说好吃，然后又把筷子放下了。林惠兰把盘子端回厨房，年糕凉了，糖粉结成了硬壳。
他不是不想吃，他是不饿。他的身体已经不需要食物了，好像维持生命的那套程序他自己关掉了。林惠兰每天把碗端起来掂一掂，又放下，转过身去擦灶台。擦着擦着手就停了，捏着抹布站在水池前面，看着窗户外头那棵枯石榴树，半天不动。
一年下来，沈知聿瘦成了一副骨架。一米七八的个子，体重掉到了不到一百斤。颧骨像两把钝刀从皮下顶出来，眼眶深陷下去，眼球的褐色在阴影里显得特别淡，像两颗被水泡过的琥珀。他的手腕细得皮绳能在上面绕三圈，以前只能绕两圈，现在松垮垮地多出一截绳尾。他偶尔会拽一拽那截绳尾，像在确认它还系在手腕上。
林惠兰给他换衣服的时候摸到他的肋骨，一根一根，隔着薄薄的皮肤，每根之间的凹陷都清清楚楚，像在摸一副洗干净的骨牌。她把衣服拉下来盖住了，动作很轻，像是怕碰坏了什么。她关门出去以后，在走廊里站了好一会儿，把额头抵在墙上。
他也不怎么睡觉。不是失眠——失眠是他还在对抗什么，他不对抗了。他只是坐在窗前，靠在床头，眼睛看着窗户上那几根铁条。
春天的雨，夏天的太阳，秋天的风，他都看着，不看的时候也坐在那里。铁条生了锈，锈迹顺着雨水流下来，在窗台下面的白墙上画了好几道黄褐色的线，最粗的那道从窗台一直延伸到地板，像一棵倒着长的枯树。他每天看着那些线，从早到晚。
收音机有时候开，有时候不开。不开的时候整个房间安静得像一口井，他在井底坐着，听不见任何声音。
有一回沈知凝给他擦脸，毛巾蹭到他的睫毛，他忽然转过来看着她，眼里有光，说了一句，凝凝你闻到了吗？沈知凝说什么。他说，院子里的月季开了。
沈知凝转头往窗外看了一眼——院子里只有那棵枯石榴树和墙根下几丛没拔干净的杂草，月季早就死了，去年冬天冻死的，连根都烂了。她没敢接话，只是把毛巾攥紧了，继续擦他的脸。
秋天过完的时候，沈德茂进了一次他的房间。
他进儿子的房间从来不敲门，那天晚上他敲了门。他站在门口等了好几秒，没有回应。
他把门推开走进去，拖了一把椅子坐在床边。沈知聿靠在床头，手里转着皮绳，眼睛看着窗外。父子俩隔了不到两步的距离，跟以前对峙时一模一样。
可沈知聿没有看他，也没有问“你干嘛”，也没有竖起全身的刺。他只是转着他的皮绳，绳结歪歪扭扭的纹路从他指腹下碾过去，看着窗外那棵枯石榴树的枝杈在暮色里被风吹得轻轻晃。
沈德茂叫了一声知聿。
没人应。
又叫了一声。
沈知聿的手停了半秒，又继续转皮绳。沈德茂把双手放在膝盖上——这个姿势他太熟了，在祠堂门口，在医院走廊，在法院门口签那份同意书时，他都是这个姿势。
他低着头看着自己手背上鼓起来的那几根青筋，嘴唇抖了好一阵。然后他从椅子上滑下去，跪在了地砖上——不是蹲，是跪。双膝着地，膝骨磕在硬邦邦的瓷砖上，跟当年沈知聿跪在祠堂里一模一样。他的背佝着，两只手支在膝盖上，花白的头发在灯光下一根一根很清楚。
他看着沈知聿，眼眶红得像是被什么东西烧的。
“儿子，”他说，“爸错了。”
这几个字是从他嗓子眼里挤出来的，沙哑而钝重，像是把这辈子从未说过的话从肺里往外掰，每一个字都带着血。他从来没有跟任何人说过这三个字——没跟他爹说过，没跟他老婆说过，没跟被他打过的女儿说过。
这是第一次。
他的手指攥着裤腿的布料，脸一点一点低下去，花白的后脑勺对着床上的沈知聿。
“你去治病，治好了你想去青沂爸不拦你，你想去找他，爸也……，他死了，爸也把他还给你。你好起来，你好起来行不行？”
沈知聿没有看他。
他的目光始终在窗外，看着那棵枯死的石榴树。
他爸跪在他面前哭了，他好像没有听见，又好像那个声音是从很远很远的山底下传上来的，传到他耳朵里的时候已经失去了所有重量。他过了好一阵才转过头来，低着头看着沈德茂跪在地上的样子，看着他从椅子上滑下去，双膝磕在地砖上，像一棵被砍断的老树。表情没有愤怒，没有痛苦，只剩平静，一种隔了一整年的、什么都不再重要的平静。他把手里的皮绳转了转，又转过头去看着窗外。
冬天又来了，岚州起了大雾——不是高速上那种浓得化不开的海雾，是旧城区里从港口方向慢慢漫过来的灰白色的雾，薄薄的，贴着巷子里的青石板飘。院子里那两棵石榴树——一棵枯的一棵活的——都被雾裹住了，枝杈在湿冷的空气里变得模糊。
窗户外面的铁条湿漉漉的，锈迹比夏天更深了，手指摸上去会沾一层黄粉。沈知聿坐在窗前，看着外面白茫茫的一片。
他这一整年都不怎么哭，也不怎么笑。沈知凝从他身后进出，换热水袋、收碗筷、开收音机，他偶尔应一声，大部分时候只是沉默。
但他看见那场大雾，突然笑了。
那个笑容和这一整年里所有的表情都不一样——不是对着空椅子说的那个“哥你回来了”，也不是被叫醒时的茫然。是醒着的，是认真的，是看到了什么东西之后从眼睛里慢慢溢出来的笑容，很轻，很淡，像很多年前他在后巷蹲着逗流浪狗时抬起头看见一个人那样。
他把手指从铁条缝里伸出去，雾从手指间流过去，湿的，凉的，跟他上次在同一个位置伸出手去的那天一模一样。
“哥，”他说，声音很轻，很平静，“你要来接我了吗？”
第72章 清醒
2023年的冬天来得特别早。
岚州的雾又缠上来了，灰蒙蒙的，像块浸了水的脏棉絮，把整座城裹得严严实实。能见度不足五十米，街上的车都开着雾灯慢慢挪，喇叭声闷得像在水里。
窗外的老石榴树早就枯透了，光秃秃的枝桠戳在雾里，像一双双伸向天空的干枯的手。
房间里永远是暗的。
即使是正午，也要开着床头那盏橘黄色的小台灯。光线昏昏沉沉的，照在泛黄的墙壁上，照在沈知聿苍白得几乎透明的脸上。他睫毛投下的影子，都带着一股散不开的凉意。
沈知凝靠在床尾那把掉了漆的木椅子上，头一点一点地打盹。
她刚下了一个连轴转的大夜班，白大褂还没来得及脱。袖口上沾着一小块没擦干净的碘伏，领口皱巴巴的，肩膀上落了几根不知道从哪儿沾来的头发。
脚边放着一个半旧的帆布包，里面装着没吃完的半个面包和一瓶凉透了的矿泉水。
桌上的保温桶里是早上熬的小米粥，已经结了一层薄薄的米皮。
她忙了整整十六个小时，一口都没顾上喝。
这一年来，她几乎都是这么过的。
医院和家，两点一线。没有周末，没有节假日，连和朋友出去吃顿饭的时间都没有。
白天她是病房里最麻利的护士，打针、换药、接监护仪，连轴转十几个小时不喊累。
晚上她是沈知聿唯一的看护，喂饭、擦身、翻身、换床单，熬到凌晨两三点是常有的事。
实在撑不住了，就靠在床尾的椅子上眯十分钟，定好闹钟，到点准时起来给沈知聿翻身。
沈知聿已经这样浑浑噩噩一整年了。
自从陈砚白车祸去世的消息传来那天起，他就像被人抽走了魂魄。
起初是不吃不喝，躺在床上一动不动。眼睛睁着，却什么也看不见，谁叫都没反应。
后来稍微好一点了，能下床走路了，却变得更让人揪心。
他会对着客厅里那张空沙发摆两双筷子，盛两碗饭，然后坐在旁边安安静静地等。等到饭菜都凉透了，就自己一个人默默地收拾掉。
他会把陈砚白留在家里的那件黑色大衣找出来，叠得整整齐齐放在枕头边，每天晚上都抱着睡觉。
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