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他把手松了松，又握紧了。
“师兄。”他叫了一声。陆清辞微微侧过头。“我有点害羞啊。”
白泽的声音压得很低，低到只有陆清辞能听见。
他的喉结动了动，目光从报告厅门口收回来，落在陆清辞微微仰起的侧脸上。“要不然你来讲？”
陆清辞偏着头看他。午后的光从槐树的枝叶间漏下来，落在白泽那件灰色正装衬衫上，把他领口挺括的轮廓照得清清楚楚。
他的头发还是翘着那几撮——中午在办公室按下去的那些，此刻又翘起来了，被光照着，毛茸茸的。
那双大眼睛正看着他，里面亮着一种光——不是真的怯场，是被最信任的人看着时，忍不住想要撒个娇的那种光。
陆清辞笑了。那笑意从眼底漫开来，漫过眉梢，漫过唇角，像午后的秋阳落在溪水上，清清澈澈的，能一眼望到底。
“你都副教授了，”他的声音轻轻的，带着一点懒懒的、宠溺的尾音，“还害羞。”
他的右手从后腰上抬起来，手背朝上，在白泽握扶手的那只手上轻轻拍了一下。
拍完之后他的手指没有立刻收回去，而是在白泽的手背上停了一息，那几根微凉的指尖像秋天最后一片银杏叶，轻得几乎没有任何重量，却让人无法忽略它的存在。
“放心，”他说，“师兄在。”
白泽低头看着师兄搭在自己手背上的那几根手指。
他没有说话，只是把扶手又握紧了些。然后他推着轮椅，继续往报告厅门口走。
报告厅的门槛是一道老式的木质门槛，被几十年的脚步磨得中间微微凹下去，木纹都露出来了。
白泽把轮椅推到门槛前面停下来，弯下腰，准备把前轮抬过去。
陆清辞的手从后腰上抬起来，轻轻按住了他的手臂。
“不去讲台那边。”他说。
白泽停住了。陆清辞侧过头，目光越过自己的肩膀，落在身后的沈惊云身上。
“小惊云。”沈惊云立刻往前迈了一步，膝盖几乎碰到轮椅的后轮。“推着为师去那个角落。”
陆清辞的右手从白泽手臂上收回来，朝报告厅右前方的某个位置指了指。
那个位置在报告厅最前排的最右边，紧挨着墙壁。
轮椅推进去刚好能卡进那个角落，不挡任何人的视线，也没有任何人需要为他让路。
左边是墙，右边是过道，前面是讲台的侧沿——一个恰好能放进一架轮椅的、不起眼的凹角。他选了这个位置。
白泽张了张嘴。“师兄，讲台旁边有——”
“小泽儿。”陆清辞的声音温温的，把白泽的话轻轻截住了。
他看着白泽，看了两息，然后唇角微微弯起来，弯成一道极淡极淡的、像茶水回甘时的弧度。“好好讲。”
三个字。不大，但稳。像午后的秋阳落在槐树叶上，不烫，不烈，只是暖。
白泽看着那双深褐色的眼睛。
那里面没有担忧，没有犹豫，只有一种安安静静的、近乎慈悲的信任——不是“我相信你能讲好”，是“我知道你一定能讲好，就像我知道太阳会从东边升起一样”。
他把到嘴边的话咽回去了。然后他松开轮椅扶手。
沈惊云接过来，把轮椅缓缓推进报告厅。
报告厅里的声浪像潮水一样涌过来。不是喧哗，是几百个人聚在一处低声交谈时发出的那种温温的、此起彼伏的嗡嗡声。
翻纸页的沙沙声，笔帽开合的咔嗒声，有人压低声音问“你往那边坐一点”，有人从书包里掏笔记本时手肘碰到了旁边的人，小声说“不好意思”。
然后那声浪从后排开始，一层一层地、慢慢地矮下去了。不是有人维持秩序，是他们看见了那架轮椅。
沈惊云推着陆清辞从报告厅后方的通道缓缓往前。
通道不宽，两侧的学生不约而同地把膝盖往回收了收，书包从过道上拎起来抱进怀里，笔记本贴着胸口。
轮椅经过的时候，那些低垂的目光便抬起来了，那些交谈的声音便低下去了。
从后排到中排，从中排到前排，像潮水退去时露出的沙滩，一层一层地、安安静静地。
有人把掉在地上的笔帽捡起来握在手心里，有人把翘着的二郎腿放下来，有人把手机屏幕翻过去扣在膝盖上。
陆清辞坐在轮椅上，右手覆在后腰上，指尖慢慢地揉着。
他的脊背挺得很直，头微微仰着，目光从左边扫到右边，把报告厅里每一张年轻的面孔都看了一遍。
午后的光从木窗棂的缝隙里涌进来，落在他酒红色的衬衫上，落在他覆在后腰的那只手上，落在他微微弯起的唇角上。
他没有说话，只是经过每一排的时候，冲那些看着他的学生们轻轻点了点头。
那个点头很轻，像秋风翻过一页论文，轻到几乎看不出来——但被点到的学生，都会不由自主地把脊背挺得更直一些。
沈惊云把轮椅推进了那个角落。位置刚好，轮椅卡进去之后，左边是墙壁，右边是过道，前方是讲台的侧面。
没有人需要让路，没有人需要侧身。陆清辞靠进轮椅里，右手从后腰上移开，落在膝盖的毯子上，把边缘抚平。
然后周围的学生便发现了。
前排一个短发的女生最先转过头来。她本来正低头翻着笔记本，余光瞥见身旁的墙壁上映出了一道轮椅的影子。
她抬起头，嘴巴便微微张开了。“陆老师。”她叫了一声，声音不大，但周围几张椅子上的学生都听见了。
那些脑袋一颗接一颗地转过来，像向日葵田被风吹过。有本科生，有研究生，有坐在后排此刻探着身子往前看的年轻教师。
他们的眼睛里亮着同一种光——不是敬畏，不是拘谨，是看见了这个人的时候，脸自己就笑了。
“陆院长。”“陆教授。”“陆老师好。”声音此起彼伏的，不高，压着的，像是怕惊动什么似的。
有一个研一的女生从笔记本里抬起头，嘴唇动了动，没发出声音，只是冲他使劲点了点头。
陆清辞看着那些转过来的面孔，看着那些亮晶晶的眼睛。
他把右手从毯子上抬起来，食指抵在唇边，做了个“嘘”的手势。
那个手势很轻，指尖只在唇上点了一下便放下了。然后他的眼睫弯了弯。
“乖乖的。”他说。声音很轻，像午后的光落在槐树叶上，不惊动任何人。
那些转过来的脑袋便一颗接一颗地转回去了。但脊背都比方才挺直了些，笔记本也比方才翻得更轻了些。
前排那个短发的女生把自己的笔记本往旁边挪了挪，让旁边的同学也能看清她的笔记——她记得很全，字迹工整，页面边缘贴着好几枚彩色的便签条。
白泽从报告厅门口走进来。灰色正装衬衫，深灰色西裤，皮鞋锃亮。
头发还是翘着那几撮——他方才在走廊里用手沾了水按下去的，此刻又翘起来了，被报告厅的灯光照着，毛茸茸的。
他的袖口在进来之前又被他自己理了理，左手的袖扣扣了两次才扣上。
他走上讲台。脚步不快，每一步都踩得很实，皮鞋底落在讲台的木地板上，发出沉沉的、均匀的声响。
走到讲台中央停下来，转过身，面对着报告厅里黑压压的人头。
安静。从后排到前排，从过道到窗台，几百双眼睛看着他。
白泽的手在裤缝上轻轻蹭了一下。
然后他的目光越过那些黑压压的人头，越过那些亮晶晶的眼睛，越过前排年轻教师摊开的笔记本，落在报告厅右前方的那个角落里。
陆清辞靠在轮椅上，右手覆在后腰上，正看着他。
距离很远，他看不清师兄脸上的表情，但他看见了那件酒红色的衬衫——那一小片被灯光照着的、温温润润的红色，像秋天最后一枚不肯落的枫叶。
陆清辞的手从后腰上抬起来，朝他的方向，轻轻摆了摆。
白泽把目光收回来。他拿起讲台上的话筒，按下开关。
话筒发出一声极短的电流嗡鸣，像蜻蜓点过水面。
“各位同学，各位老师，下午好。”
他的声音从报告厅的音响里传出来，微微有些发闷，但很稳。“我是白泽。”
台下响起一阵掌声。不热烈，但很整齐——是那种等了很久终于等到开场时的、带着期待的掌声。
白泽等掌声落下去，然后开口了。
“随机过程。随机，是不知道下一刻会发生什么。过程，是时间。”
他转过身，在黑板的最上方写下“随机”两个字，又在下面写下“过程”。
粉笔灰落下来，落在他的袖口上，灰色衬衫的袖口便沾了一层极淡的白。
他写完之后转回来，粉笔搁回粉笔槽里，搁得很轻，几乎没有发出声响。
“这门课，我读博的时候，是我师兄教的。”
他的目光又往那个角落飘了一瞬。
“他教得比我好。今天他坐在下面，我站在这里。”他的唇角微微弯了一下，带着一点自嘲，一点认真。“压力很大。”
台下发出一阵轻轻的笑声。不是客套，是那种被真诚逗笑的声音。
白泽没有笑，他把话筒换到另一只手上，然后翻开讲台上的教案。
“第一章 。随机过程的定义与基本概念。”
他开始讲了。声音在报告厅里回荡着，从音响里传出来，落进几百双耳朵里。他讲随机过程的样本函数，讲有限维分布族，讲随机过程的数字特征。
那些艰深的概念在他嘴里变成了一条一条清晰的脉络，像一条山间的溪流，不疾不徐，但每一滴水都知道自己要流向哪里。
他不看教案——那份打印好的讲义搁在讲台右上角，纸页被窗口的风吹得微微翻动，但他从头到尾没有低头看过一眼。粉笔在黑板上飞快地书写着，公式一行一行地排开，字迹工整，排版利落。
写满一板，他往左迈一步，从黑板的最右边接着往下写，粉笔和黑板摩擦的声音笃笃笃的，均匀得像节拍器。
陆清辞靠在轮椅背上，右手覆在后腰上，指尖一下一下地揉着。
他看着讲台上那个人。白泽讲课时和平时的样子判若两人。
那个蹲在轮椅前面红着眼眶说“我就再哭给你看”的小师弟不见了，那个在厨房里把番茄切成月牙形又改切成丁的小泽儿也不见了。
讲台上站着的，是帝大的白泽教授。他的语速不快，但每一个字都落在它该落的地方。
他的手势很干净，粉笔在黑板上点着，强调某个关键步骤时，粉笔头会在那个公式下面重重地点一下，留下一个小小的白点。
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