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辛德雷抬起头。脸上全是伤——嘴角裂了，眼眶青了，鼻梁上有一道正在渗血的口子。他眯着眼看埃德加，看了几秒，咧嘴笑了。血从嘴角淌下来。 “林顿少爷。”他的声音含混不清，像嘴里含着碎玻璃。“好久不见。” 希斯克利夫的脚加了一点力气。辛德雷的脸贴到地板上。 “那些信，”希斯克利夫说，“你截的。” 不是问句。辛德雷趴在地上，脸贴着石板，笑了。笑声从喉咙里挤出来，沙哑的，像生锈的铁片在摩擦。 “是。我截的。”他偏过头，用那只还能睁开的眼睛看着埃德加。“你从伦敦寄来的那些信，一封一封的，全到我手里了。写得真好。‘我在等你’，‘你什么时候来’。” 他学着埃德加的语气，声音尖细，像在念台词。 希斯克利夫的脚又重了一些。辛德雷的脸在石板上蹭了一下，嘴角的血蹭出一道红痕。他不在乎。他还在笑。 “还有他写的那些，”辛德雷的目光移到希斯克利夫脸上，“从呼啸山庄寄出去的，一封都没到过伦敦。你知道你父亲怎么说吗？‘不能让那个野种毁了我儿子。’” 埃德加站在窗前，没有动。他的手指攥着窗台，石面的棱角硌着掌心。 “还有呢。”希斯克利夫说。 辛德雷趴在地上，喘了几口。血从鼻梁上的伤口滴下来，在地板上汇成一小片暗红色。 “你被赶走那天，”他看着希斯克利夫，“是我告诉老林顿的。你们的计划，十八岁，私奔，伦敦。一字不漏，全说了。他气得脸都白了。当天晚上就把你送走了。” 他停了一下。嘴角的笑容变了，从嘲讽变成了一种更恶毒的东西。 “你以为你只是被赶走的？是我让老林顿知道你们的事，他才会急着把埃德加送走。是我告诉邮差把信给我，一封都不要寄出去。是我让你写的那些信，一封都到不了他手里。” 他的声音越来越低，低到像在自言自语。 “我就是见不得你好。见不得有人叫你名字，见不得有人把你当人看。”
第39章 停下 希斯克利夫抓起辛德雷的领口。 动作快得像刀刃划过。辛德雷被从地上拎起来，后背撞在墙壁上，整面墙都震了一下。灰泥从天花板上落下来，细碎的，白色的，在两个人的头顶上飘。 希斯克利夫的拳头落在辛德雷的脸上。一声闷响。辛德雷的头被打偏向一侧，血从嘴角甩出来，溅在石板上。 第二拳。第三拳。辛德雷的身体沿着墙壁往下滑，又被领口拽起来。他的眼睛半睁半闭，嘴唇在动，不知道是在求饶还是在叫谁的名字。 桌上的信纸被风从窗口的缝隙里吹起来，飘落在地上。希斯克利夫没有看见。他的眼睛是红的，瞳孔里面烧出来火。 第四拳落下去的时候，窗户上的玻璃裂开了一道纹。从窗框的边缘开始，像蜘蛛网一样向中心蔓延，细密的，无声的。桌上的水杯在晃动，水面荡出细碎的波纹。壁炉里的火猛烈地跳了一下，火星溅出来，落在石板上，很久没有灭。 辛德雷瘫在地上。他不再挣扎了，蜷缩在墙角，双手抱着头，肩膀在发抖。血从他的指缝里渗出来，滴在石板上，一滴，两滴。 希斯克利夫的拳头在发抖。 是那种——被压了太久的、烧了太久的、把所有血肉都烧干了只剩下骨头的东西，还在烧，还在找地方落下去。 他的呼吸很重，每一声都从胸腔最深处挤出来，像一头受了伤的野兽在喘气。 他的拳头又落下去。 埃德加从背后抱住了他。 双臂穿过他的腋下，环住他的胸口，手掌按在他剧烈起伏的胸膛上。他的脸贴在希斯克利夫的后背上，隔着衬衫，感觉到他的心跳。太快了，快到像要炸开。 “够了。” 希斯克利夫的身体僵住了。 “够了，希斯克利夫。” 埃德加的手臂收紧。他的手指攥着希斯克利夫胸前的衬衫，攥到指节泛白。他的额头抵在他的肩胛骨之间，感觉到那块骨头在皮肤下面突出，硬邦邦的，硌着他的眉心。 希斯克利夫举在半空中的拳头慢慢地放下来。手指从紧握的状态松开，一根一根地，像一个人在悬崖边上松开了最后一根树枝。 他的胸膛在埃德加的怀里剧烈地起伏。每一次呼吸都带着细碎的、压不住的颤抖。他的双手垂在身侧，攥成拳头，又松开，又攥紧。 辛德雷蜷缩在墙角，头埋在膝盖里，肩膀还在抖。他的手指抓着地上的石板，指甲里嵌着血和灰泥。 希斯克利夫没有看他。 他低着头，看着埃德加环在他胸口的手。那双手很白，手指修长。此刻它们攥着他的衬衫，攥得很紧。 他没有动。他站在那里，让那双手抱着他，让那个人的额头抵在他的背上，让那个人的心跳隔着两层衬衫和他的心跳撞在一起。 窗玻璃上的裂纹停住了。没有再蔓延。水杯里的水面不再晃动，壁炉的火安静下来，木柴在火焰里慢慢地裂开，发出细碎的、像叹息一样的声响。 埃德加没有松手。 他把脸埋在希斯克利夫的肩胛骨之间，感觉到他的心跳从快得吓人慢慢地、一寸一寸地慢下来。从要炸开的节奏变成了一个人的心脏应该有的节奏。 辛德雷从墙角爬了起来。他撑着手臂，试了两次才站起来。腿是软的，靠在墙上，血从下巴滴下来，落在衬衫上。 他看了一眼希斯克利夫的背影，又看了一眼埃德加环在他胸口的手。他的嘴唇动了动，没有声音出来。然后他低下头，扶着墙壁，一步一步地挪到门口。 门关上的声音很轻。 房间里只剩下两个人。壁炉的火在烧。窗玻璃上的裂纹在火光里投下细碎的影子，像一张被撕碎又拼起来的网。 埃德加的手还环在希斯克利夫的胸口，手指还攥着他的衬衫。希斯克利夫的手覆上来，盖在埃德加的手背上。 他的手指穿过埃德加的指缝，扣住。 两个人都没有说话。 窗外的风停了。石楠丛在月光下安静地低伏。玻璃上的裂纹不再蔓延，停在窗框的边缘，像一道被时间凝固的伤疤。 希斯克利夫没有说话。他把脚从辛德雷背上移开，走到他面前，蹲下来。两个人面对面，隔着两步的距离。 “还有呢。”第三遍。声音比前两遍更轻。 辛德雷的笑容消失了。他低下头，看着地板上自己的血。 “没有了。” 希斯克利夫站起来，转过身，面朝埃德加。他没有说话，只是站在那里，等。 辛德雷还跪在地上。他的肩膀在抖，不是因为冷，是因为某种他控制不了的东西。他用手撑着地面，想站起来，腿软了一下，又跪下去。 “我毁了你们。”他的声音变了。不是嘲讽，不是恶毒，是一种被掏空了所有东西之后的、空荡荡的疲惫。“十年。我毁了你们十年。” 他抬起头，看着埃德加。那只还能睁开的眼睛里，有一种埃德加从来没有在他身上见过的东西——不是悔恨，比悔恨更深。是一个人终于看清了自己做过什么，终于知道那些东西再也补不回来的时候，脸上会出现的那种空白。 “对不起。”他说。 两个字。很轻。轻到被风一吹就散了。 希斯克利夫站在窗前，背对着月光。他低头看着跪在地上的人，看了很久。 “滚。” 一个字。辛德雷撑着地面站起来。腿在抖，站不稳，扶着墙才没有倒下去。他走到门口，停了一下。 “那些信，”他没有回头，“还有一些。在我房间的箱子里。你从伦敦寄来的。” 他走了出去。脚步声在走廊里越来越远，越来越轻，最后被这座石头房子吞掉，什么都没有了。 房间重新安静下来。 埃德加站在窗前，希斯克利夫站在桌边。两个人隔着几步的距离。月光从窗户照进来，照在两个人之间的地板上，银白色的，亮得刺眼。 希斯克利夫没有说话。他低着头，看着桌上那十一封信。他的手指搭在信纸的边缘，没有动。 埃德加从窗前走过来。脚步声很轻，踩在地板上，一下，两下。走到他面前。伸出手，手指碰到他的手背。希斯克利夫的手指在他掌心里抖了一下，然后慢慢地松开，张开，和埃德加的手指交缠在一起。 两个人站在月光里，手握着。桌上是十一封信，走廊尽头是辛德雷关上的门。窗外是荒原，是石楠丛，是那条灰白色的、被车轮压出深痕的路。 谁都没有说话。 过了很久，希斯克利夫的手指收紧了一点。 “十年。”他说。 两个字。声音很轻。不是质问，不是叹息。只是说出了这两个字，然后把它们放在两个人之间的空气里，让它们自己飘。 埃德加没有回答。他把他的手握得更紧了一些。
第40章 我在这里 希斯克利夫浑身都在抖。 不是刚才那种暴怒的、要把一切都撕碎的抖，是另一种。 埃德加的手臂环在他胸口，能感觉到那颤抖从脊背传到肋骨，传到心脏。 像一根绷了太久的弦，终于断了，断的时候没有声音，只有余震从他的身体里一波一波地荡出来。 他的手覆在埃德加的手背上，攥得很紧。 “十年。” 声音碎了。从喉咙里挤出来的时候已经不成形状。 “我们白白丢了十年。” 埃德加没有回答。他把脸从希斯克利夫的肩胛骨之间抬起来，绕到他面前。 希斯克利夫的脸上有泪。从眼角滑下来两道水痕。 他不哭的，从小到大。被辛德雷打断肋骨不哭，搬石头磨到手掌溃烂不哭。他不哭的。 但现在眼泪从他的下巴滴下来，落在衬衫上，洇开一小片深色。 埃德加踮起脚。 很慢。慢到希斯克利夫站在那里，看着埃德加的脸离他越来越近，近到能看清他睫毛的弧度。 埃德加的嘴唇落在他的嘴角。 吻很轻。像一片落下来的羽毛，像一个人第一次触碰一件怕碎的东西时的那种小心翼翼。 希斯克利夫整个人都凝固了。 呼吸停了，心跳停了， 连眼泪都停在颧骨上，不再往下滑。他的手指在埃德加的手背上收紧了一下，又松开。 埃德加退开。 两个人的距离只有一拳。他能看见希斯克利夫瞳孔里自己的倒影——很小，很模糊，但确实在那里。 “我在这里。” 四个字。声音很轻。 希斯克利夫看着他。那双暗金色的眼睛被眼泪洗过，变得很亮，亮到能看见瞳孔边缘那一圈极细的、琥珀色的纹路。他的嘴唇动了动。
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