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荒原还是那片荒原。石楠花开了又谢，谢了又开，紫色的海浪一年又一年地从干沟涌到岩石，从岩石涌到呼啸山庄的墙根。 那块石头还在，被风雨磨得更光滑了，顶上那一片凹下去的地方积了水。那条灰白色的路还在，从呼啸山庄延伸到画眉田庄，被车轮压出两道深痕浅了一些，长草了，从碎石缝里钻出来，细细的，绿绿的。 埃德加站在呼啸山庄门口。 他的脸上有了细纹，眼角和嘴角，笑的时候更深了。头发还是浅金色的，鬓角有几根白的，在阳光下亮一下，不仔细看不出来。 他比十年前瘦了一些，肩膀还是那么窄，手腕还是那么细。但背很直，站得很稳。他看着这座房子，看了很久。 希斯克利夫站在他身后，还是老样子。颧骨还是那么高，下巴还是那么尖，眉骨的弧度还是和十年前一模一样。头发还是黑的，没有一根白的。皮肤还是那样，没有被时间划过一道痕。他的眼睛还是暗金色的，和埃德加第一次在门厅里看到他的时候一样亮。 时间在他身上停了。 “看什么。”他的声音从埃德加身后传来，和十年前一样低，一样稳。 埃德加没有回头。他看着这栋房子，看着石墙上的藤蔓，看着窗户上那块新换的玻璃，看着门环上那层厚厚的铜绿。 “看我们的家。” 希斯克利夫没有说话。他走到埃德加身边，站在他旁边。两个人的肩膀挨在一起，和十年前一样。 --- 那年春天，埃德加站在镜子前。镜子是旧的，边框的漆掉了大半，露出底下灰白的木头。他站在镜子前，看着里面那个人。眼角的细纹比去年深了一些，笑的时候会皱起来，不笑的时候也能看见了。鬓角的白发多了一些，从几根变成一小片，在灯光下亮着。手背上的皮肤薄了，能看到底下淡蓝色的血管，一根一根的，像河流的分叉。他叹了口气。 希斯克利夫从背后走过来。脚步很轻，踩在地板上，吱呀一声。他的手臂环过来，环住埃德加的腰。下巴搁在他的肩上，脸贴着他的脸。 镜子里的两个人挨在一起，一个老了一些，一个没变。埃德加的手覆在他的手上，手指穿过他的指缝。 “我老了。” 希斯克利夫的手臂收紧了一点。他的脸从埃德加的肩上抬起来，看着镜子里的他。 “你没老。” 埃德加看着镜子里的自己，又看着镜子里的希斯克利夫。两个人的脸挨在一起，他笑了一下，嘴角的细纹皱起来。 “你骗人。” 希斯克利夫把他的脸转过来，两个人面对面。他伸出手，手指碰到埃德加的眼角。指尖从眼角的细纹滑到颧骨，从颧骨滑到嘴角。很轻。 “在我眼里，你永远和那天一样——站在马厩门口，递给我手帕。” “你记了这么多年。” “记一辈子。” 埃德加低下头，看着两个人交握的手。 “你会不会嫌我老。” 希斯克利夫把他的脸抬起来，看着他的眼睛。镜子里的光照在两个人脸上，照出他眼角的细纹，鬓角的白发。 “你什么样，我都要。” 希斯克利夫把手放在他的头发上。指尖碰到那些白发。他摸了一下，又摸了一下。 希斯克利夫低下头，嘴唇贴在他的鬓角。贴在那几根白发上。贴了很久。 那天晚上，两个人坐在窗台上。月亮升起来，照在荒原上。石楠花开了，紫色的，一片一片的，被风吹得起伏，像海浪。希斯克利夫靠着窗框， 把埃德加拉进怀里。 “你会不会一直这样。” “哪样。” “不老。不死。一直这样。” 希斯克利夫的手在他背上停了一下。 “你怕。” “不怕。”埃德加的声音从他颈窝里传上来，闷闷的。“怕你一个人。” 希斯克利夫低下头，嘴唇贴在他的发顶。贴了很久。 “不会一个人。你在我这里。”他把埃德加的手放在自己的胸口。隔着衬衫，感觉到底下的心跳。慢的。稳的。“生生世世。” 埃德加把手从他胸口抽出来，放在他的脸上。掌心贴着他的颧骨，拇指擦过他嘴角。 “生生世世。你说的。” “嗯。” “不反悔。” “不反悔。” 埃德加把他的手拉起来，小指勾住他的小指。 “拉钩了。” “嗯。” 窗外的月亮很大，照得荒原像一片银白色的海。石楠花在月光里变成银灰色，风把花穗吹得起伏，一片接着一片，像海浪。 呼啸山庄和画眉田庄在月光下变成两个灰白色的小点，嵌在银灰色的花海里。 希斯克利夫的手很暖，从指尖暖到掌心。埃德加把他的手举到嘴边，嘴唇贴在他的指节上。贴了一下，然后放在两个人之间。 “希斯克利夫。” “嗯。” “下辈子，你还认得我吗。” 希斯克利夫低头看他。月光照在他脸上， “认得。你什么样，我都认得。” 埃德加笑了。眼角皱起来，颧骨上的皮肤被挤出一道一道的细纹。那些纹路在月光里像被时间刻过的石头。 但希斯克利夫看着那些纹路，看着它们在他笑的时候皱起来，在他不笑的时候展开。他的手指从那些纹路上滑过去，一道一道地，很慢。 “你什么样，我都认得。”他说。埃德加把脸埋在他的颈窝里，闭上眼睛。石楠花在风里沙沙地响。
第106章 二十年 又过了二十年。呼啸山庄的石墙还是那些石墙，裂缝更宽了，藤蔓更密了，从墙根爬到屋顶，又从屋顶垂下来，像一幅织了太久的挂毯，线头都松了。 荒原还是那片荒原。石楠花开了又谢，谢了又开，紫色的海浪一年又一年地从干沟涌到岩石，从岩石涌到呼啸山庄的墙根。 那块石头还在，被风雨磨得更光滑了，顶上那一片凹下去的地方长了青苔，绿绿的，软软的。那条灰白色的路几乎看不见了，被草盖住了，只剩下两道浅浅的印痕，夏天的时候完全消失，冬天的时候才会露出来。 埃德加站在呼啸山庄门口。他的头发全白了，雪白，在阳光下亮得刺眼。 他的背没有驼，但走得很慢，每一步都稳稳地落在地上，像怕踩碎什么。他的手指还是那么细，骨节更突出了，皮肤薄得像纸，能看到底下每一根血管的走向。 他站了很久，看着这座房子，他的眼睛还是灰蓝色的，瞳孔边缘有一圈很淡的蓝，和年轻时一样。但现在看东西的时候会眯起来，要凑近才能看清。 希斯克利夫站在他身后。还是老样子。头发还是黑的。脸上没有皱纹，眉骨的弧度和五十年前一模一样。 埃德加有时候会盯着他看很久。久到希斯克利夫转过头来，两个人的目光撞在一起。希斯克利夫问看什么。他不回答，继续看。后来有一次，他回答了。 那是一个春天的傍晚。石楠花开了，紫色的，一片一片的。两个人坐在窗台上，和五十年前一样的姿势。 埃德加盯着他看。 “看什么。” 埃德加没有移开目光。 “看你。趁还能看，多看几眼。” 希斯克利夫的手指在他指缝里收紧了一点。他的嘴角动了一下——是一个人听到了什么不想听但又不得不听的话时，脸上会出现的那种表情。他的嘴唇动了动，没有声音出来。 埃德加把他的手指一根一根地掰开，掌心朝上。掌心里的那些旧疤还在，鞭痕，刀伤，烫伤，横七竖八的。有些已经淡得快看不见了，被时间磨平的。他把自己的手覆上去，掌心贴着掌心。他的手薄了，轻了，像一片干枯的叶子，盖在希斯克利夫粗粝的、布满旧疤的手掌上。 “你怕不怕。” 希斯克利夫看着他。他的眼睛在暮色里很亮，暗金色的，像两颗被打磨了很久的石头。 “怕。” 埃德加看着他。他以为他会说不怕。他以为他会说“你不会走”，说“你在我这里”，说“生生世世”。他说怕。一个字。声音很低。低到像从胸腔最深处挤出来的。 埃德加把他的手举到嘴边，嘴唇贴在他的指节上。贴了很久。他的嘴唇薄了，干了。 “别怕。我在。”他的声音很轻。 他把希斯克利夫的手拉下来，放在自己的胸口。隔着毛衣，感觉到底下的心跳。比年轻时慢了一些，弱了一些，像一个人在很远的路上走，脚步声越来越轻。但它在跳。还在跳。 希斯克利夫的手在他胸口上蜷了一下。他的手指按着心脏的位置，感觉着那一下一下的跳动。 “你答应过我的。” “嗯。” 埃德加把他的手从胸口拉下来，握在掌心里。他的手很暖，还是那么暖。 “你冷吗。”希斯克利夫的声音很低。 “不冷。” “你的手凉。” “你的手暖。” 希斯克利夫把他的两只手都握在掌心里，包住。包了很久，埃德加的手指从凉变温，从温变暖。他把它们举到嘴边，嘴唇贴在他的指节上。 埃德加看着他。暮色已经完全退去了，月光从窗户照进来。他的头发在月光里变成银白色，像铺了一层霜。希斯克利夫的头发还是黑的，和月光下的夜色融在一起，分不清哪里是头发，哪里是夜。 “希斯克利夫。” “嗯。” “下辈子，你还认得我吗。” 希斯克利夫低下头，嘴唇贴在他的发顶。 “认得。你什么样，我都认得。” 他的眼睛在月光里很亮，浅灰色的，被时间洗过，被岁月磨过，但还在亮。 “那你下辈子要早点来。别让我等太久。” 希斯克利夫把他抱紧了一些。翅膀在两个人周围合得更紧了，把所有的光都挡在外面。 “不等。下辈子，我找你。找到你，就不放手。” “好。” 他吻住他，吻得很轻，像一片落在水面上的叶子，荡了一下，然后停住。
第107章 病倒 埃德加又病倒了。石楠花刚开，紫色的花穗从干沟漫到岩石，从岩石涌到呼啸山庄的墙根。 风把花粉吹起来，细细的，黄黄的，沾在窗玻璃上，像一层薄薄的霜。埃德加坐在窗台上看了半个时辰，说有点累，想躺一会儿。他躺下去，就没有再起来。 希斯克利夫去请医生。老医生已经去世了，来的是他儿子，鬓角也白了，药箱还是那个药箱，皮面的，边角磨得发亮。 他把听诊器贴在埃德加胸口，听了很久。换了一个位置，又听很久。他把听诊器收起来，合上药箱，看了希斯克利夫一眼。那一眼和二十年前他父亲看他的时候一模一样——认真的，沉重的，没有办法但不想当面说的。
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