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“心跳很快。” “你偷袭。” “你让我挣的。”左奇函的手指从脉搏上移到杨博文的手背，在他的手背上画了一个圈，很小，很慢。杨博文看着他画圈，没有阻止。 “左奇函。” “嗯。” “你今天画圈画了几次了？” “没数。” “我数了。八次。” “你数这个干嘛？” “因为你在画圈的时候在想别的事。” 左奇函的手指停了一下。“想什么？” “想怎么摸我的手。” 左奇函没有否认。他的手指继续画圈，在杨博文的手背上画了一个又一个。杨博文的手背被他画得痒痒的。他把手抽回来放在自己腿上。 “不画了。痒。” 左奇函的手追过来，放在杨博文的腿上，在他膝盖上画了一个圈。 “这里呢？痒吗？”他的手指在膝盖骨上画圈，力度很轻，像羽毛扫过。 “不痒。”杨博文说。 “这里呢？”手指往上挪了两厘米，在膝盖上方画圈。 “不痒。” “这里呢？”又往上挪了两厘米，在大腿上。 杨博文按住了他的手。 “左奇函，你知道你在画哪里吗？” “大腿。” “你画的是我的大腿。” “嗯。痒吗？” “不痒。但你再往上就要痒了。”左奇函的手停在大腿上，没有往上，也没有收回去。他的手指不再画圈，只是搭在那里。 两个人坐在沙发上，电视还开着，投屏已经断了，屏幕上是陈浚铭的手机桌面。 “陈浚铭的手机桌面是他自己。” “嗯。” “他为什么用自己的照片？” “因为找不到比他好看的人。” 杨博文想了想，觉得这个理由可能是真的。 陈浚铭的自恋程度和他的嗓门成正比。 杨博文站起来走到电视前面，把投屏关掉，把电视也关了。客厅暗下来，只剩厨房的灯和走廊的灯。 “你把电视关了？”左奇函还坐在沙发上。 “嗯。太亮了。” “灯也亮。” 杨博文走到玄关把客厅的灯关了。客厅彻底暗了，只有厨房的灯光透过来，照在地板上，像一条暖黄色的河。 左奇函坐在黑暗中，没有动。杨博文走回来，在他旁边坐下。两个人的肩膀靠在一起，谁都没有说话。窗外的路灯从窗帘的缝隙透进来，在天花板上画出一道细细的白线，和昨晚一模一样。 “杨博文。” “嗯。” “你把灯关了是想干嘛？” “省电。” “你刚才说太亮了。” “也是。省电加太亮，两个原因。” 左奇函转头看着他，黑暗中看不清他的表情，但杨博文能感觉到他的目光。那目光落在自己的脸上，从额头看到下巴。 “左奇函。” “嗯。” “你在看什么？” “看你。” “你在黑暗中也能看到我？” “能。你的轮廓。你的耳朵。” “我的耳朵怎么了？” “红了。在黑暗中也能看到。热成像。” 杨博文伸手捂住耳朵。“我没有热成像。” “你有。你的耳朵在发光。” “左奇函，你是不是在说瞎话？” “嗯。但你的耳朵确实红了。我看不到颜色，但能看到形状。你的耳朵比刚才大了一圈。” “耳朵不会变大。” “会。充血的时候会。” “那是别的地方。”杨博文说完就后悔了。 左奇函看着他，沉默了两秒。“别的地方是哪里？” 杨博文站起来走到厨房，倒了杯水，喝了一大口。水是凉的，从喉咙凉到胃里。他的脸还在发烫。左奇函跟进来，靠在厨房门框上，看着他。 “你脸红了。” 杨博文不说话了。他端着水杯，站在灶台前面，背对着左奇函。他能感觉到左奇函的目光落在他的后背上，从肩膀到腰。 “杨博文。” “嗯。” “你转过来。” 杨博文转过去。两个人隔着厨房，灶台在中间，水槽在左边，冰箱在右边。 “你过来。”左奇函说。 “你过来。” 左奇函走过来了。他走得很慢，每一步都踩在杨博文的心跳上。 他走到杨博文面前，停下来。两个人之间的距离不到半步。杨博文的后背抵着灶台边缘，退无可退。 他抬头看着左奇函的脸，厨房的灯光从走廊透过来，照在左奇函的侧脸上，他的表情认真而温柔。 “左奇函。” “嗯。” “你的耳朵也红了。” 左奇函没有说话。杨博文伸手摸了摸他的耳朵。烫的。他的手指从耳朵移到耳垂，捏了一下。左奇函的呼吸变重了一点。 “杨博文。” “嗯。” “你在摸我。” “嗯。你的耳朵反应很大。” 左奇函低头看着他的手指在自己的耳朵上画圈。杨博文的手指和刚才左奇函画圈的方式一模一样——从耳垂画到耳廓，绕一圈，回到耳垂。 左奇函的呼吸越来越不规律。
第62章 一个吻 左奇函的呼吸越来越不规律。 不是那种运动后的急促，是那种胸口起伏的频率变了，吸气变长，呼气变短，像在压抑什么。 杨博文的脸贴着他的胸口，能听到他的心跳。咚咚咚，咚咚咚，比刚才快了不少。 杨博文的手指在他的T恤上轻轻抓了一下，感觉到左奇函的胸口随着呼吸起伏了一下。 “你心跳好快。” “嗯。” “比昨天快。” “嗯。” “为什么？” 左奇函没有回答。他的手在杨博文的腰上轻轻捏了一下，不是捏，是手指收紧又松开，像在测试皮肤的弹性。 杨博文的腰侧被他捏得有点痒，但没有躲。厨房里很暗，走廊的灯灭了以后一直没再亮。 只有窗外透进来的一点光，把两个人的轮廓镀上一层淡蓝色。 “左奇函。” “嗯。” “你是不是在想什么不该想的事？” “什么是该想的？” “比如明天早饭吃什么。比如冰箱里还剩什么。比如陈浚铭明天来的时候会不会带新的水果。” 左奇函的手指在他腰上画了一个圈。“这些是该想的。我想的不是这些。” “你想的是什么？” 左奇函低头看着他。黑暗中看不清表情，但杨博文能感觉到他的目光落在自己脸上，从眼睛看到嘴唇，从嘴唇看到下巴，然后停在那里。 “你。”左奇函说，“在想你。” 杨博文的心跳漏了一拍。他把脸从左奇函胸口抬起来，看着他的眼睛。黑暗中左奇函的眼睛很亮，像两颗深色的星星。 “我就在这里。你不用想。” “在也想。不在也想。” 杨博文伸手捂住了他的嘴。“别说了。你今天说的话太多了。你的话量超标了。今天的份额用完了。” 左奇函的嘴唇贴着他的掌心，说话的时候唇瓣会碰到他的皮肤。 “份额是你定的？” “嗯。每天十句。你今天说了至少三十句。” “那你给我记账。欠二十句。明天还。” 杨博文松开手。左奇函的嘴唇从他掌心滑过，有点干，有点暖。 “怎么还？” “一天说四十句。或者一句顶两句。”左奇函想了一下， “一句顶两句的话，欠你十句。”杨博文发现自己说不过他，因为他的数学比杨博文好，逻辑也比杨博文缜密。 走廊的灯突然亮了。有人按了电梯，或者有人在楼下咳嗽了一声，声控灯被触发了。 光从厨房门口涌进来，照亮了左奇函的脸。他的表情是杨博文没见过的那种——不是平时的冷淡，不是早上赖床的慵懒，不是玩游戏时的漫不经心，而是一种认真的、带着温度的、像在看什么珍贵东西的表情。 他看着杨博文，好像杨博文是他在这个世界上唯一想看的。 灯灭了。走廊又暗了。厨房重新陷入淡蓝色的微光中。 杨博文伸手摸了一下左奇函的耳朵。烫的。“你的耳朵还红着。” “你的也是。” 杨博文摸了摸自己的耳朵——烫的。他的手从左奇函耳朵上滑下来，碰到他的脖子。 左奇函的脖子很烫，脉搏在皮肤下面跳动，一下一下的，和心跳同步。 “左奇函。” “嗯。” “你脖子也烫。” “全身都烫。” 杨博文的手停在他脖子上，没有拿开。左奇函也没有动。两个人的呼吸在昏暗的厨房里交缠在一起。 冰箱嗡嗡嗡地响，窗外有蝉在叫，很远的地方有车经过。 “杨博文。” “嗯。” “你手凉。” “嗯。有点紧张。” “我给你暖。” 左奇函把他的手从自己脖子上拿下来，握在两只手中间。他的手很大，把杨博文的手整个包住，拇指在手背上慢慢摩挲。 杨博文的手凉，左奇函的手热，凉和热交在一起，温度慢慢融合。 “左奇函。” “嗯。” “你以前给谁暖过手吗？” “没有。” “我是第一个？” “嗯。也是最后一个。” 杨博文把手从他掌心里抽出来，翻过来，又放回去。手心贴着手心，十指慢慢扣在一起。左奇函的手比他大一号，手指比他长一截。两个人的手指在指缝间交叠，像两块拼图严丝合缝。 “左奇函。” “嗯。” “你什么时候开始喜欢我的？” 左奇函想了想。“你说‘左奇函的操作粗糙意识模糊’的时候。” 杨博文愣了一下。那是他发的第一个黑帖，大一上学期，十月份。 那时候他和左奇函还不认识，连话都没说过。左奇函看了他的帖子，记住了他的ID，然后喜欢上了他。 “你骗人。” “不骗。” “你都没见过我。你怎么会喜欢我？” “帖子写得好。逻辑清晰，论据充分，观点鲜明。虽然结论是错的。” “哪里错了？” “操作不粗糙。意识不模糊。”左奇函顿了一下，“但你分析的角度很特别。别人只看操作，你看思路。别人只看结果，你看过程。别人只看我赢了多少，你看我怎么赢的。” 杨博文张了张嘴，不知道说什么。 “你那时候就在关注我？” “嗯。每一个帖子都看。看了很多遍。” 杨博文把脸埋进左奇函的胸口。他的脸烫得能煎鸡蛋。
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