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晏城看着他，伸出手，在他头上按了按。那只手粗糙，但很轻。 那一夜，林芝没睡好。 他躺在炕上，想着明天的事。北京，那个只在电视里见过的地方，他就要去了。但不是去旅游，是去找一个姓秦的人，去问一个七年前的真相。那个人长什么样？他会说什么？他会承认吗？他会狡辩吗？他会动手吗？ 晏城躺在他旁边，也没睡。 “晏城哥，”林芝轻声说，“你紧张吗？” 晏城沉默了一会儿。 “不紧张。”他说，“就是有点……不知道怎么说。” 林芝握住他的手。 那只手粗糙，温暖，有力。 “我懂。”他说。 两人就这么躺着，看着黑黢黢的房梁。房梁上挂着腊肉，黑乎乎的一团，散发着淡淡的肉香。窗外偶尔传来风声，吹得窗户纸哗啦响。远处有狗叫，一声一声，断断续续。 “林芝，”晏城忽然说，“谢谢你。” 林芝愣了一下。 “谢什么？” “谢你陪我。”晏城说，“谢你做的一切。” 林芝心里一暖。 “不用谢。”他说，“我愿意的。” 晏城没说话。过了一会儿，他反手握紧了林芝的手。 窗外的月亮很亮。月光从窗户照进来，洒了一地银白。院子里柴垛的影子落在地上，长长的，黑黑的。 第二天一早，天还没亮，三人就出发了。 王凤娟站在院门口送他们。她穿着那件洗得发白的蓝布褂子，头发梳得整整齐齐，拎着个篮子。篮子里装着十几个煮鸡蛋，还有一包干粮——窝头、咸菜、几块腊肉。她站在晨雾里，像个雕塑。 “路上吃。”她把篮子塞给林芝，“早点回来。鸡蛋是熟的，路上剥了皮就能吃。干粮够吃几天的，省着点。腊肉是自家腌的，切几片夹在窝头里，又香又扛饿。” 林芝接过篮子，眼眶发热。 “王婶，”他说，“谢谢您。” “谢啥。”王凤娟摆摆手，又看着晏城，“晏城，照顾好他俩。北京那么大，别走散了。城里人坏，小心被骗。” 晏城点点头。 王凤娟又看看李树生。 “小李，”她说，“你也照顾好自己。外边不比家里，多长个心眼。” 李树生点点头。他的眼眶也红了。 晏阳站在旁边，一直没说话。他低着头，两只手攥得紧紧的，攥得指节发白。他穿着一件新棉袄，是林芝做的，虽然针脚歪歪扭扭，但他一直舍不得穿，今天穿上了。棉袄在他身上晃荡着，显得他更瘦小了。 林芝走过去，蹲在他面前。 “晏阳，”他说，“在家听王婶的话，功课别落下。每天做两道题，不会的先记着，等我们回来讲。” 晏阳抬起头。他的眼睛红红的，但没哭。他使劲忍着，嘴唇都咬白了。 “林芝哥，”他说，“你们一定要回来。” 林芝心里一酸。 “一定。”他说。 他站起来，转身，和晏城、李树生一起走进晨雾里。 走了很远，林芝回头。村口的老槐树下，晏阳还站在那里，小小的人影，在晨光里越来越模糊。旁边站着王凤娟，也在看着他们。老槐树的枝丫光秃秃的，伸向灰蒙蒙的天空。 他转回头，继续往前走。 晏城走在他旁边，步子很稳。李树生走在后面，背着他那个破包袱。 前方，天边泛起鱼肚白。云层被染成金红色，一层一层，像泼了颜料。 从松岭到县城，走了整整一天。 路是土路，坑坑洼洼，积雪还没化净，踩上去又滑又泥泞。林芝深一脚浅一脚地走着，鞋早就湿透了，脚底板冰凉，每走一步都像踩在冰碴子上。但他咬着牙，一声不吭。他知道，晏城比他更累，李树生比他更苦，他没资格叫苦。 晏城走在前头，步子又大又稳。他背着那个旧帆布包，里面装着干粮、换洗衣服，还有那把磨得雪亮的斧头。斧头用布包着，塞在包最底下，万一遇上什么事，能派上用场。包带勒在肩上，勒出一道深深的印子，皮肉都磨红了，但他从来不换肩，就那么一直背着。他的后背已经被汗水浸湿，棉袄上洇出一大片深色。 李树生走在最后。他背着他那个破包袱，走几步就歇一歇，喘口气，然后继续走。他身体弱，走不快，但他从来不说累，也不让人等。他咬着牙，一步一步跟着，额头上渗出细密的汗珠，顺着瘦削的脸颊往下淌。他的嘴唇干裂了，渗出一点血丝，他舔了舔，继续走。 路上偶尔有马车经过，赶车的人看看他们，没说什么，就这么过去了。也有步行的人，挑着担子，匆匆赶路，擦肩而过的时候互相看一眼，算是打了招呼。 中午的时候，他们在路边歇了一会儿。晏城从包里掏出干粮——几个窝头，一块咸菜。窝头是王凤娟蒸的，玉米面的，金黄金黄的，已经凉了，硬邦邦的。林芝咬一口，嚼半天，就着咸菜咽下去。李树生也吃，吃得很慢，一小口一小口，像在品什么美味。 “还有多远？”林芝问。
第43章 陌生的人间 “快到了。”晏城说，“天黑前能到。” 歇了半个时辰，继续赶路。 傍晚的时候，他们到了县城。 县城还是那个样子，灰扑扑的街道，低矮的房屋，稀稀拉拉的行人。天快黑了，路灯亮起来，昏黄昏黄的，照得街上朦朦胧胧。卖东西的摊子都收了，只剩几个卖吃食的还在冒着热气。包子铺的蒸笼冒着白烟，面香飘过来，勾得人肚子咕咕叫。馄饨摊的锅里咕嘟咕嘟响着，热气腾腾的，让人看了就暖和。 “先找个地方住下。”晏城说。 三人沿着街走，找了几家客栈。头一家客满了，第二家太贵，一晚上要三块钱。第三家是个小客栈，门脸不大，进去一问，还有一间房，三张床，一晚上一块五。 房间不大，但干净，有热水。墙角有个炉子，烧得正旺，屋里暖烘烘的。墙上贴着几张旧报纸，已经发黄了。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽。 林芝把东西放下，坐在床上，终于松了口气。脚上的鞋已经湿透了，脱下来，袜子都能拧出水来。他把袜子脱了，脚冻得通红，脚底的水泡破了，露出红红的嫩肉，碰一下就疼。 晏城看了看他的脚，没说话，出去了一会儿。回来时手里拎着几个烧饼，还有一壶热水，另外一个小纸包。 “把脚泡泡。”他把纸包打开，是一包药粉，“治冻伤的。” 林芝把脚泡进热水里。水有点烫，但泡上去很舒服。药粉化开了，水变得黄黄的，有股中药味。脚上的伤口刺刺的疼，但很快就没那么疼了。 晏城把烧饼递给他。 “吃吧。”他说，“明天一早去火车站。” 林芝接过烧饼，咬了一口。烧饼是凉的，硬邦邦的，但他饿了一天，什么都好吃。他嚼着烧饼，喝着热水，觉得这是世上最好的美味。李树生也吃，吃得很慢，一小口一小口地嚼，像在品什么山珍海味。他吃一口，歇一会儿，看看大家，又低头吃一口。 吃完饭，天已经黑透了。客栈里很静，偶尔能听见隔壁房间有人说话，嗡嗡嗡的，听不清说什么。远处传来火车的汽笛声，呜——长长的，拖得很远，像是在召唤什么。 林芝躺在床上，看着天花板。天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，像一条蛇。他的脚还在疼，但比刚才好多了。泡过药水之后，暖洋洋的，舒服多了。 “晏城哥，”他轻声说，“明天就坐火车了。” 晏城“嗯”了一声。他也躺在床上了，睁着眼，看着天花板。 “你坐过火车吗？” “没有。”晏城说，“头一回。” 林芝也是头一回。在2045年，他坐过高铁，坐过飞机，但从没坐过这种老式绿皮火车。听说很慢，很挤，要坐很久很久。但他不害怕，有晏城在身边，去哪儿都不怕。 李树生也没坐过。他躺在另一张床上，睁着眼，看着黑漆漆的天花板。 “我爹说，”他忽然开口，声音在黑暗里显得很轻，很飘，“火车可长了，一节一节的，能坐好几百人。呜呜地叫，跑得飞快。他说他年轻时候见过一次，在县城火车站，远远地看了一眼，一辈子都忘不了。” 林芝笑了。 “明天就知道了。”他说。 那一夜，三人都没睡好。 第二天一早，天还没亮，他们就起来了。简单吃了点东西，退了房，往火车站走。 火车站离客栈不远，走一刻钟就到。远远的，就能看见那个大钟楼，尖尖的顶，在晨曦里格外显眼。钟楼的指针指在六点一刻，时针分针清清楚楚。 站前广场上已经聚了很多人，挑担子的，背包袱的，拖儿带女的，黑压压一片。有人蹲在地上抽烟，有人靠在行李上打盹，有人伸着脖子往售票处张望。有个小孩在哭，他娘抱着他，一边哄一边往队伍那边看。 晏城去排队买票。队伍很长，从售票窗口一直排到广场外面，弯弯曲曲的，像一条长蛇。排了快一个时辰才轮到他。他买了三张票，到北京，每人八块五，硬座，明天下午到。 林芝接过票，看着上面那些字。票是硬纸板的，淡粉色，印着“松江——北京”，还有座位号。他把票翻来覆去看了好几遍，才小心地折好，揣进怀里。 “明天下午到。”他说，“要坐二十多个小时。” 李树生咽了咽口水。他的喉结上下滚动了一下。 “那么久？” “嗯。”晏城说，“车上挤，忍一忍。” 上午九点，火车进站了。 远远的，传来一声长长的汽笛，呜——然后是一阵轰隆隆的巨响，越来越近。铁轨震动起来，脚下的地都在抖。然后那大家伙就出现在眼前，黑乎乎的，冒着白烟，一节一节，长得看不见头。车轮轰隆隆地滚过铁轨，发出巨大的声响，震得人耳朵嗡嗡响，心脏都跟着一起跳。 李树生看得眼睛都直了。他张着嘴，仰着头，看着那长长的火车，一动不动。他的包袱差点掉在地上，他都没察觉。 “我爹说的是真的。”他喃喃地说，声音里带着一种说不出的敬畏，“真长。” 车门打开了，人群涌上去。扛着行李的，抱着孩子的，喊着让一让的，挤成一团。有人被挤得东倒西歪，有人踩了别人的脚，有人骂骂咧咧的。晏城护着林芝和李树生，跟着人群往前挤。他力气大，在前面开路，把人群分开一条缝。 好不容易挤上车，车厢里已经塞满了人。过道上站着人，座位底下躺着人，连厕所门口都挤着人。空气混浊，有汗味，有烟味，有脚臭味，混在一起，熏得人想吐。小孩在哭，大人在骂，到处是乱糟糟的声音。
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