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老人走在前面，拄着拐杖，一步一步，走得很慢。他走几步，歇一歇，喘口气，然后继续走。他的背驼了，肩膀缩着，像是扛着什么看不见的东西。 林芝看着他的背影，心里涌起一种复杂的情绪。这个老人，这个害死晏大川的人，他也老了，也要死了。可是晏大川呢？他死的时候才三十多岁，永远留在了那片白桦林里。 老人走进正房，在椅子上坐下，指了指旁边的凳子。 “坐。” 三人坐下。 林芝这才打量起这间屋子。屋里很简陋。一张八仙桌，几把椅子，一个柜子，一张床。八仙桌上放着一个搪瓷缸子，还有几本书。柜子上摆着一个收音机，老式的，木头壳子。墙上挂着一张毛主席像，还有几张发黄的奖状。奖状上的字已经模糊了，看不清写的什么。炉子里烧着煤，火苗一跳一跳的，屋里暖烘烘的，和外面的冰天雪地完全是两个世界。 老人看着晏城，看了很久。他的目光从晏城的脸上，移到他的肩上，移到他的手上，又移回脸上。像在辨认什么，像在寻找什么。 “你长得像你爹。”他说。 晏城的身体动了一下。就那么一下，很轻微，但林芝感觉到了。 “你认识我爹？” 老人点点头。他点头的动作很慢，像每点一下都要费很大力气。 “认识。”他说，“晏大川，松岭公社的民兵连长，枪法好，人也好。那年我们去松岭，就是他陪的。” 晏城的拳头握紧了。他握着拳，放在膝盖上，指节发白。 “那天的事，”他问，“你知道吗？” 老人沉默了一会儿。他低下头，看着自己的手。那双手粗糙，布满老人斑，手指微微弯曲，是常年握拐杖留下的样子。 “知道。”他说。 屋里一下子安静了。那种安静，像一潭死水，沉沉的，压得人喘不过气。炉子里的火噼啪响了一声，那声音在寂静里显得格外大。 林芝看着老人，又看看晏城。晏城的脸上没什么表情，但他看见，他的手指在微微发抖。那种抖，是从心里发出来的，控制不住。 “你怎么知道的？”晏城问。声音很轻，但每个字都像石头，砸在地上，砸在人心上。 老人低下头，看着自己的手。他看着自己的手，看了很久。 “因为那天，”他说，“我在山上。” 晏城的身体僵住了。他整个人像被定住了一样，一动不动。 林芝的心跳也停了一拍。他屏住呼吸，不敢喘气。 李树生张大了嘴，说不出话。他的包袱差点从手里滑下去，他赶紧抱紧了。 屋里又安静了。只有炉子里的火，噼啪响了一声。 老人抬起头，看着晏城。他的眼睛浑浊，但很亮。那种亮，像是憋了很久的东西，终于要放出来了。 “我就是那四个人里的一个。”他说。 晏城猛地站起来。 “你——” 他的声音在发抖。他的手在发抖。他的整个人都在发抖。他站在那里，像一棵被风吹动的树，摇摇晃晃。 老人看着他，没动。他就那么坐着，仰着头，看着晏城。 “你想问什么？”他说，“问吧。” 晏城站在那里，看着他。他的胸口剧烈起伏，呼吸粗重。他张了张嘴，想说什么，却什么都说不出来。他的手握成拳头，又松开，又握紧。 林芝站起来，扶住他的胳膊。 “晏城哥……” 晏城没动。他推开林芝的手，往前走了一步。他看着老人，眼睛里的血丝都暴起来了。 “我爹……”他开口，声音沙哑得像砂纸刮过，“是怎么死的？” 老人沉默了一会儿。 “被人打死的。”他说。 晏城的身体晃了一下。林芝赶紧扶住他。他感觉晏城的身体很重，像一座山要倒下来。 “谁？”晏城问，“谁打死的？” 老人看着他。 “我。” 屋里静得可怕。 静得能听见炉子里的火在燃烧，能听见窗外风吹过屋檐的声音，能听见自己的心跳。林芝能听见自己的心跳，咚咚咚，咚咚咚，像要跳出嗓子眼。他看着那个老人，那个头发花白的老人，那个自称叫秦建国的人——他就是凶手？ 晏城站在那里，一动不动。他的眼睛死死盯着老人，眼睛里有什么东西在烧。那种烧，是七年的恨，七年的煎熬，七年的等待。 “为什么？”他问。声音低得像从胸腔里压出来的，压得人喘不过气。 老人沉默了很久。他低下头，又抬起头，看着晏城。 “因为任务。”他终于说，声音很平静，像是在说别人的事，“我们是保密单位的，执行任务。你爹撞见了，看见了不该看见的。我们不能让他说出去。” 晏城的拳头攥得咯咯响。 “所以你们就杀了他？” 老人看着他。 “是。” 晏城冲上去，一把揪住他的衣领，把他从椅子上提起来。老人很轻，轻得像一把干柴。拐杖掉在地上，啪嗒一声，滚到墙角。 “晏城！”林芝冲过去，拉住他的胳膊。但他拉不动，晏城的胳膊像铁一样硬。 晏城没动。他揪着老人的衣领，眼睛死死盯着他。老人的脸就在他面前，布满皱纹，苍老，疲惫。那双浑浊的眼睛正看着他，不躲不闪。 “你……”晏城的手在抖，“你……” 老人的脖子被勒着，呼吸有些困难，但他没挣扎。他就那么看着晏城，眼睛里有一种奇怪的光。 “你动手吧。”他说，“我这条命，欠你爹的。” 晏城的手抖得更厉害了。他揪着老人的衣领，看着那张苍老的脸，看着那双浑浊的眼睛，看着那些皱纹。他的手在抖，他的嘴唇在抖，他的整个人都在抖。 屋里很静。只有炉子里的火，噼啪响着。 过了很久，很久。 晏城松开手。老人跌回椅子上，喘着气，咳了几声。 晏城站在那里，背对着他们。他的肩膀在抖，他的后背在抖，他整个人都在抖。 “为什么？”他问。声音沙哑，像哭过一样，“为什么现在说？” 老人咳了几声，喘匀了气。 “因为我也快死了。”他说，“肺癌，晚期。活不了几个月了。” 他抬起头，看着晏城的背影。 “这些年，我每天晚上都做噩梦。梦见你爹，梦见那天的事。梦见他的眼睛，死不瞑目的眼睛。我欠他的，欠你们家的。” 晏城转过身，看着他。 “我娘呢？”他问，“我娘也是你们逼死的？” 老人愣了一下。 “你娘？” “她查了两年，”晏城说，声音在发抖，“查完就病倒了，没半年就走了。” 老人沉默了一会儿。 “我们找过她。”他说，“警告过她。让她别再查了。但没动她。我们没动她。” 晏城的眼睛又红了。 “没动她？”他的声音在发抖，在发颤，在发怒，“没动她？她就是因为你们死的！她查不到真相，她急，她气，她恨！你们没动她，你们比动她还狠！” 老人低下头。 “我知道。”他说，“我知道。” 屋里又安静了。 林芝站在旁边，看着这一幕，心里堵得慌。七年的追查，七年的等待，七年的煎熬——到头来，凶手就在面前，一个快死的人。他的恨，他的怒，他的一切，都像拳头打在棉花上。 李树生忽然开口。他一直站在角落里，抱着那个包袱，一句话都没说。现在他开口了，声音也在抖。 “那个姓周的，”他说，“周永年，你知道他吗？” 老人抬起头。 “周永年？”他想了想，皱着眉头，“那个一直在查的人？”
第45章 未竟的余生 “是。”李树生说，“他为了查这事，腿都摔断了。从山上滚下来，摔断了腿。他查了好几年，到处跑，到处问。他差点被你们的人抓住，差点死了。” 老人沉默了一会儿。 “我知道他。”他说，“他找过我。我没见他。” 李树生的眼眶红了。 “我爹……”他说，“我爹是李老拴，那天在山上采药，看见你们抬着人下山。他记了一辈子，到死都放不下。他临死前还念叨，说那几个人怎么就能那么狠心，害了人还能安安稳稳地活着。” 老人看着他。 “我知道。”他说，“那份证词，专案组给我看过。” 李树生的眼泪流下来。他用手背抹，抹了又流，流了又抹。 “你……”他说，“你……” 他说不下去了。 老人低下头，看着地面。他看着地面，看了很久。 很久，很久。 晏城走到门口，背对着他们。 “我恨你。”他说，“我恨了七年。” 老人没说话。他坐在椅子上，低着头，一动不动。 晏城转过身，看着他。 “但我不杀你。”他说，“你死了，我爹也活不过来。” 老人的肩膀抖了一下。他抬起头，看着晏城。他的眼眶红了，眼睛里有泪光在闪。 晏城推开门，走出去。 林芝看了老人一眼，追出去。 李树生也追出去。 院子里很冷。月亮很亮，照得满院银白。月光洒在雪地上，亮得刺眼。晏城站在院子中间，背对着他们，一动不动。他的背影在月光下显得很孤独，很苍凉。 林芝走过去，站在他旁边。 “晏城哥……”他轻声喊。 晏城没说话。 风吹过来，带着刺骨的寒意。吹在脸上，像刀子割。但林芝没觉得冷，他只是看着晏城，看着他的侧脸。 月光照在晏城脸上，让那张冷硬的脸显得柔和了许多。他的眼睛看着远处，不知道在看什么。 很久，很久。 晏城转过身，看着那扇门。 门还开着，透出昏黄的灯光。那光在雪地上投下一小片，暖融融的，和周围的冰天雪地形成鲜明对比。 “走吧。”他说。 三人走出院子。 身后，门轻轻关上了。 门关上了。 轻轻的“吱呀”一声，那扇黑漆漆的木门在他们身后合拢，把昏黄的灯光和那个佝偻的身影一起关在了里面。 林芝站在胡同里，看着那扇门，心里空落落的。刚才发生的一切，像一场梦，一场做了很久很久的梦。那个头发花白的老人，那句“我就是那四个人里的一个”，那句“你动手吧”——都像梦一样不真实。可梦会醒，眼前这扇门，门后那个人，都是真的。 晏城站在他旁边，也看着那扇门。他的脸上没什么表情，但林芝看见，他的眼睛里有东西在闪。是泪吗？他从没见过晏城哭。这个男人，爹死的时候十九岁，一个人扛起一个家，从来没在人前掉过一滴泪。可现在，他的眼睛里有光在闪。
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