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李树生抱着那个破包袱，站在最后。他的眼睛红红的，脸上的泪痕还没干。他低着头，肩膀微微发抖，不知道是冷的，还是别的什么。风吹过来，他打了个寒噤，缩了缩脖子。 “走吧。”晏城说。 他的声音很平静，平静得像什么都没发生。但林芝听得出来，那平静是装出来的。那平静下面，是惊涛骇浪。 三人转身，往胡同口走。 脚步声在寂静的胡同里格外清晰，咯吱，咯吱，咯吱。积雪被踩实了，发出沉闷的声响，在两边的高墙间回荡。胡同很长，黑漆漆的，像一条没有尽头的隧道。两边的墙很高，挡住了月光，什么也看不清。只有远处胡同口的路灯，昏黄昏黄的，照着一点光，像一颗快要熄灭的星星。 林芝走几步，回头看一眼那扇门。门关着，静静的，像从来没开过。可他知道，门后那个人，那个害死晏大川的人，就在那里。他活着，呼吸着，喘着气，和他们一样。可他快死了。 走到胡同口，晏城停下来。他站在路灯下，抬头看着那昏黄的灯光。灯光照在他脸上，照出他紧绷的下颌线，照出他眼睛里的血丝，照出他脸上那些细小的伤痕——风吹的，冻的，岁月留下的。 “晏城哥，”林芝走过去，站在他旁边，“你还好吗？” 晏城沉默了一会儿。 “不知道。”他说。 林芝握住他的手。那只手很冷，冷得像冰，冷得没有一丝热气。他把那只手握紧了，想把自己的温度传过去。 两人就这么站着，谁都不说话。李树生站在旁边，也不说话。 风吹过来，卷起地上的积雪，打着旋儿。路灯的光晃了晃，把他们的影子拉得老长，投在雪地上，黑黑的，长长的，像三个沉默的巨人。 “找个地方住下吧。”林芝说，“明天再走。太晚了，没车了。” 晏城点点头。 三人沿着街道走，找了几家旅店。头一家客满了，老板说今儿个来了个什么代表团，把房间都包了。第二家太贵，一晚上要五块钱，住不起。第三家是个小旅店，门脸不大，夹在一个杂货铺和一个修车铺之间，招牌都歪了。进去一问，还有一间房，三张床，一晚上三块钱。 房间不大，但干净。墙角有个炉子，烧得正旺，火苗一跳一跳的，屋里暖烘烘的。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽，外面什么也看不见。墙上贴着几张旧报纸，已经发黄了，边角都卷起来。林芝把东西放下，坐在床上，长长地出了一口气。 晏城坐在另一张床上，低着头，不说话。他的手放在膝盖上，一动不动，像一尊雕像。 李树生坐在角落里，抱着他那个破包袱，也不说话。他把包袱抱得很紧，像抱着什么珍贵的东西。 屋里很静。只有炉子里的火，噼啪响着。偶尔有火车汽笛声从远处传来，呜——长长的，拖得很远。 林芝看着晏城，想说什么，又不知道说什么。他从来没见晏城这样过。那个永远沉默、永远坚韧、永远站在前面挡风挡雨的人，现在像个孩子一样，低着头，不说话。他的肩膀垮着，背驼着，整个人缩在那里，像被抽去了骨头。 “晏城哥，”林芝轻声说，“你……你心里好受点了吗？” 晏城沉默了一会儿。 “不知道。”他说，“就是……空。” 林芝点点头。他懂那种空。七年的恨，七年的追查，七年的等待——突然之间，结束了。那个恨了七年的人就在面前，承认了一切，但你却不能把他怎么样。那种空，比恨还难受。恨还有个对象，空却没有。空是什么都没有，空是拳头打在棉花上，空是走了很远的路却发现终点什么都没有。 “他快死了。”晏城忽然说，“肺癌，晚期。” 林芝点点头。 “他说活不了几个月了。” 晏城抬起头，看着林芝。他的眼睛在昏黄的灯光下显得很深，很黑。 “我该高兴吗？”他问。 林芝愣了一下。 “我不知道。”他说，“但你不高兴。” 晏城低下头。 “我不高兴。”他说，“我一点也高兴不起来。” 他顿了顿，又说：“我想过他死。想过很多次。想他跪在我面前求饶，想他痛哭流涕，想他一枪崩了他。可现在他真的快死了，我却……” 他说不下去。 李树生忽然开口。他一直坐在角落里，抱着那个包袱，一句话都没说。现在他开口了，声音沙哑，像砂纸刮过。 “我爹……”他说，“我爹要是知道，他会怎么想？” 晏城看着他。 “你爹会怎么想？” 李树生摇摇头。 “我不知道。”他说，“他临死前说，让那些人付出代价。他说了好多次，说那些人害了人，凭什么还能好好活着。可现在……那个人快死了，不用我们动手。” 他顿了顿，声音更低了。 “我爹能瞑目吗？” 屋里又安静了。 炉子里的火噼啪响着，一跳一跳的，把三人的影子投在墙上。影子挨在一起，亲亲密密的，像一家人。火光照在墙上，影子也跟着动，一会儿大一会儿小。 “他会瞑目的。”晏城终于说。他的声音很轻，但很坚定。 李树生看着他。 “真的？” “真的。”晏城说，“他知道了真相。他记了那么多年的事，终于有人知道了，有人认了。他瞑目了。” 李树生的眼眶又红了。他低下头，用袖子擦眼睛。 那一夜，三人聊了很久。 聊那个姓秦的，聊那天的事，聊这些年的事。晏城说了他娘查了两年的事，说他娘怎么一个人跑东跑西，怎么一次次碰壁，怎么一天天瘦下去。说他娘临死前拉着他的手，说晏阳还小，你要照顾好他，别让他像我一样。 李树生说了他爹临死前的事。说他爹怎么躺在床上，瘦得只剩一把骨头，还念叨着那天的事。说他爹怎么拉着他的手，说树生啊，爹这辈子没本事，就这一件事，你一定要想办法让那些人付出代价。 林芝说了他穿越的事——但不是全部。只说他从很远的地方来，没有亲人，没有家。说他在原来那个世界也开过一个小店，过着平平淡淡的日子。说他一觉醒来就到了这里，什么都不一样了。 晏城听着，不说话。他只是听着，偶尔点点头。 李树生听着，也不说话。他的眼睛一直看着林芝，像在看什么稀罕东西。 说到最后，林芝看着晏城。 “晏城哥，”他说，“以后怎么办？” 晏城沉默了一会儿。 “回去。”他说，“回松岭。晏阳还在等咱们。咱们走了好几天，他肯定着急了。” 林芝点点头。 “然后呢？” “然后……”晏城想了想，“然后过日子。木工组的活，晏阳的功课，还有……” 他顿了顿。 “还有那个姓秦的。他快死了，但那些人还没完。郑长河只是被停职，他上面还有人。周永年还在查，他腿伤了，但还在查。这事儿没完。” 林芝点点头。 “我们还会回来的。” 晏城看着他。 “会。” 那一夜，林芝睡得很沉。 没有梦。 第二天一早，天还没亮，他们就起来了。退了房，往火车站走。街上人很少，只有几个扫街的工人，拿着大扫帚，哗啦哗啦地扫。早点摊已经开始营业了，包子冒着热气，油条在锅里滋滋响。香味飘过来，勾得人肚子咕咕叫。 他们在摊子上买了几个包子，一边走一边吃。包子是白菜粉条馅的，皮薄馅大，咬一口，汤汁流出来，烫得人直吸气。 火车站人很多，排了长长的队。晏城去排队买票，林芝和李树生站在旁边等着。等了快一个时辰，票买到了。还是硬座，还是二十多个小时。 上车的时候，天还黑着。火车哐当哐当开动，窗外的灯光慢慢往后退，越来越远，越来越模糊。站台上的人越来越少，最后什么都看不见了。 晏城一直看着窗外。北京，那个他第一次来的城市，那个藏着真相的城市，正在慢慢退去。那些高楼，那些街道，那些胡同，越来越远，越来越模糊。 林芝靠在他肩上，也看着窗外。 “晏城哥，”他轻声说，“你还会来吗？” 晏城沉默了一会儿。 “会。”他说，“等晏阳考上大学，咱们一起来。送他来上学。” 林芝笑了。 火车轰隆隆地往前开，越开越快。窗外的景色飞快地往后退，田野，村庄，山峦，河流，一样一样，一闪而过。 李树生坐在对面，靠着窗户，也看着窗外。他的眼睛一直盯着那些田野，那些村庄，那些山峦。他看了很久，很久。 “快到家了。”他说。 家。 林芝心里一暖。 是啊，家。松岭那个小村子，那间土坯房，那个院子，那些乡亲。那里有晏阳，有王凤娟，有王铁柱，有孙大勇，有周建军。那里有他们的家，有他们的生活，有他们的一切。 火车开了一天一夜。 第二天傍晚，他们到了县城。又雇了辆马车，往松岭赶。 赶车的是个老汉，六十多岁，瘦瘦的，话很多。一路上问这问那，从哪儿来，到哪儿去，办什么事。晏城不爱说话，林芝就替他回答。老汉听了，点点头，说松岭好，人好，地好。 天黑了。月亮升起来，又大又圆，照得路上白花花的。马车吱呀吱呀地走，车轮碾过积雪，咯吱咯吱响。马蹄踩在地上，得得得，很有节奏。
第46章 未竟的远方 远远的，能看见松岭的轮廓了。那些低矮的土坯房，那些袅袅的炊烟，那些熟悉的田野。炊烟在月光下飘散，像一条条白带子。 林芝心里忽然涌起一股暖流。那股暖流从心里涌出来，流遍全身，让他整个人都暖了。 “快到了。”他说。 晏城点点头。 村口的老槐树下，站着一个人。 小小的，瘦瘦的，裹着一件旧棉袄。棉袄是深蓝色的，在月光下泛着淡淡的光。他站在那里，一动不动的，像一棵小树。他伸着脖子，往路上看。 是晏阳。 他站在那里，不知道等了多久。积雪在他脚边堆了一圈，他的鞋都湿了。 马车走近了，他跑过来。 “哥！林芝哥！” 晏城跳下车，把他抱住。 晏阳埋在他怀里，闷闷地说：“我以为你们不回来了。我等了好几天，天天在这儿等。” 晏城的手紧了紧。他把晏阳抱得更紧了。 “不会。”他说。 林芝走过去，摸摸他的头。晏阳的头发软软的，凉凉的，沾着雪末。
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