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他们的座位在中间，靠窗。三个人挤在两个座位上，晏城让林芝坐靠窗，自己和林芝挨着坐，李树生坐在对面。座位是木条做的，硬邦邦的，坐一会儿屁股就疼。椅背上不知道谁刻的字，歪歪扭扭的，像是什么人的名字。 刚坐下，汽笛又响了。火车哐当哐当动起来，慢慢往前开。窗外的站台往后退去，越来越快。站台上的人越来越小，越来越模糊。然后是县城的房子，灰扑扑的，一排一排往后退。然后是田野，光秃秃的，一片一片往后退。偶尔能看见几间土坯房，炊烟袅袅地升起来，在晨光里飘散。 李树生一直盯着窗外，眼睛都不眨。他的脸贴在窗户玻璃上，玻璃冰凉，他也顾不上。 “真快。”他说，“比我跑得快多了。我跑一天，它一会儿就跑完了。” 林芝笑了。 火车开了一天一夜。 白天还好，看看窗外，聊聊天，时间就过去了。中午的时候，他们吃了点干粮。林芝把王凤娟给的煮鸡蛋分给大家，一人两个。鸡蛋煮得正好，剥开皮，白嫩嫩的，咬一口，香。蛋黄有点干，噎得慌，就着水咽下去。 下午的时候，窗外开始变了。田野变成了房子，低矮的平房变成了一排排楼房。烟囱多了，冒出的烟也多了。火车进站出站，上客下客，越来越热闹。站台上总有人在等车，有的人拎着大包小包，有的人抱着孩子，有的人扶着老人。 有个老太太上车，拎着个大包袱，没人帮忙。晏城站起来，帮她把包袱举上去，放在行李架上。老太太连声道谢，晏城摇摇头，坐回位子上。 晚上最难熬。车厢里灯很暗，昏黄昏黄的。人挤着人，空气越来越混浊。小孩哭，大人骂，呼噜声此起彼伏，吵得人睡不着。过道上站满了人，连落脚的地方都没有。有人靠在座位靠背上打盹，有人坐在包袱上，有人干脆躺在地上。 林芝靠在晏城肩上，迷迷糊糊睡一会儿，醒一会儿。每次醒来，都看见晏城睁着眼，看着黑漆漆的窗外。窗外什么也看不见，只有偶尔掠过的灯光，一闪而过。那些灯光像流星一样，一闪就没了。 “晏城哥，”他轻声说，声音小得像蚊子哼，“你睡一会儿，我守着。” 晏城摇摇头。 “睡不着。”他说。 林芝知道他在想什么。想北京，想那个姓秦的，想明天会发生什么。七年的等待，七年的追查，七年的煎熬，都在这趟火车上了。他怎么能睡着？ 李树生也睡不着。他坐在对面，靠着窗户，眼睛睁着，看着窗外。不知道在想什么。也许在想他爹，想他爹临死前说的话，想那些年的苦日子。 后半夜，车厢里终于安静了一些。小孩不哭了，大人不骂了，呼噜声也轻了。林芝迷迷糊糊睡着了。 梦里，他又看见那片白桦林。阳光很好，透过树叶洒下来，斑斑点点。树叶哗哗响，像在说什么话。晏城走在前头，他跟在后面。两人不说话，只是走着。 走着走着，晏城忽然停下来，回头看他。 “林芝，”他说，“到了。” 林芝猛地惊醒。 天已经蒙蒙亮了。窗外能看见房子的轮廓，越来越多，越来越密。火车进站出站，上客下客，越来越频繁。站台上的人行色匆匆，都赶着自己的路。 晏城还睁着眼，看着他。他的眼睛红红的，布满血丝，但眼神很亮。 “快到了。”他说。 林芝点点头。 上午十点多，火车广播响了：“旅客同志们，北京站到了，请拿好您的行李，准备下车。” 车厢里一阵骚动。人们开始收拾东西，往车门挤。晏城护着林芝和李树生，跟着人群慢慢往外挪。下了车，站在站台上，林芝抬头看着头顶的顶棚，高大，宽阔，灯火通明。 这就是北京。 站台上人来人往，熙熙攘攘。穿着大衣的，戴着帽子的，拎着皮箱的，什么样的都有。有人跑着赶车，有人慢悠悠走着，有人站在那儿等人。广播里一遍一遍地播着到站发站的消息，声音很大，但听不清说什么。 他们随着人流往外走。出站口挤满了人，接站的，拉客的，卖东西的，吵吵嚷嚷。有人举着牌子，有人喊着名字，有人拉着他们的袖子问“住店不”。晏城护着林芝和李树生，挤出人群，站在站前广场上。 天已经黑了。广场上灯火通明，人来人往。远处有高楼，有霓虹灯，有汽车喇叭声。一切都很陌生，一切都很新鲜。那些高楼，林芝在2045年见惯了，但在这个时代，它们是那么高大，那么新奇。 李树生看着那些高楼，眼睛都直了。他张着嘴，仰着头，看着那些灯火通明的窗户，一动不动。他的脖子仰得酸了，也顾不上。 “这……这就是北京？” 林芝点点头。 晏城从怀里掏出那张纸条，看着上面的字。 “西城区，柳树胡同17号。”他说，“得问问怎么走。” 他走到路边，拦住一个行人，问了路。那人穿着中山装，戴着眼镜，看起来像个干部。他上下打量了他们一眼，目光在他们身上扫了一圈，然后指了个方向。 “坐一路公交，到西单下车，再换车。坐109路，到柳树胡同口下车。” 晏城谢过他，带着林芝和李树生去找公交站。 北京很大，比他们想象的大得多。 公交车上挤满了人，摇摇晃晃的，一站一站地停。林芝看着窗外那些陌生的街道，陌生的楼房，陌生的行人，心里有一种说不出的感觉。这是1977年的北京，和他记忆中的那个北京完全不一样。没有高楼大厦，没有车水马龙，没有霓虹闪烁。只有灰扑扑的街道，低矮的楼房，穿着灰蓝衣服的行人。自行车比汽车多，叮铃铃的声音此起彼伏。 晏城一直看着窗外，不说话。他的手紧紧攥着那张纸条，攥得发皱。他的眼睛盯着窗外那些路牌，一个一个地看。 一个多时辰后，他们到了西单。又换了车，坐了几站，在一个小胡同口下了车。 胡同很窄，两边是低矮的平房。路灯很暗，昏黄昏黄的，照得胡同里朦朦胧胧。地上有积雪，踩上去咯吱咯吱响。两边的墙是灰色的，斑斑驳驳，长着青苔。偶尔能看见几扇门，黑漆漆的，关得严严实实。门上有门牌号，蓝底白字，在昏暗的灯光下勉强能看清。 晏城看着手里的纸条，又看看胡同口的路牌。 “柳树胡同。”他说，“就是这儿。”
第44章 迟来的对峙 他们往里走。一家一家地看门牌号。1号，3号，5号……走了很久，终于看见了17号。 那是一个小院，灰墙黑门，门关着。门口有两棵槐树，光秃秃的，枝丫伸向天空。院墙不高，能看见里面房子的屋顶，是那种老式的瓦房。门是木头的，漆成了黑色，已经斑驳了，露出底下的木头。门上有两个铜门环，已经发绿了。 晏城站在门口，看着那扇门。 林芝站在他旁边，也看着那扇门。 李树生站在后面，手紧紧攥着他那个破包袱。 门里面，就是那个姓秦的。 七年的等待，七年的追查，七年的煎熬，都在这扇门后面了。 晏城深吸一口气，走上前，抬起手，敲了敲门。 咚，咚，咚。 三声敲门声，在寂静的胡同里格外清晰。声音不大，但每一下都像敲在心上，像敲在七年的等待上，像敲在那些无数个失眠的夜晚、那些磨破的鞋底、那些被汗水浸透的衣襟上。 林芝站在晏城旁边，能听见自己的心跳，咚咚咚，比敲门声还响。他攥紧了拳头，手心全是汗。他侧过头看晏城，晏城的脸上没什么表情，但他看见，晏城握着那张纸条的手，指节发白。 李树生站在后面，紧紧抱着他那个破包袱。包袱里是他爹的遗物，是他爹留给他的念想。他的嘴唇在微微发抖，不知道是冷还是紧张。 院子里没有动静。 晏城又敲了三下。 咚，咚，咚。 这次，院子里传来脚步声。由远及近，踩在积雪上，咯吱咯吱响。脚步声很慢，很稳，像一个老人走路的声音。每一步都走得很慢，像是费了很大的力气。 门吱呀一声开了。 门缝里露出一张脸。六十来岁，头发花白了，脸上布满皱纹，眼睛浑浊，但眼神很锐利，像刀子一样，能看穿人心。他穿着一件深灰色的棉袄，领口扣得严严实实，手里拿着一根拐杖。拐杖是木头做的，已经磨得发亮，一看就是用了很多年。 他看了看晏城，又看了看林芝，看了看李树生。目光在他们脸上扫了一圈，最后回到晏城脸上。他的目光在晏城脸上停住了，停了好久。 “找谁？”他问。声音沙哑，带着一点口音，像是南方的口音，又像北方的，说不清。 晏城看着他，没说话。 林芝站在旁边，心里忽然涌起一个念头——这个人，就是那个姓秦的吗？这个头发花白的老人，这个拄着拐杖的老人，就是那个害死晏大川的人？他看起来和普通老人没什么两样，甚至有点慈祥。但那双眼睛，那双浑浊却锐利的眼睛，让林芝心里发寒。 “找秦建国。”晏城终于开口。声音很平静，但林芝能听出那平静下面的暗流。那种暗流，像深潭底下的漩涡，看不见，但能把人卷进去。 老人的眼睛眯了一下。眯成两条缝，缝里透出光。 “你是……” “我叫晏城。”晏城说，“松岭来的。” 老人的身体僵了一下。就那么一下，很轻微，但林芝看见了。他的手握紧了拐杖，指节发白。他看着晏城，眼睛里的浑浊好像褪去了，露出一种林芝看不懂的东西。是恐惧？是愧疚？还是别的什么？ “松岭……”他喃喃地说。 然后他沉默了。很久，很久。 门里门外，四个人就这么站着，谁都不说话。胡同里的风呜呜地吹着，卷起地上的积雪，打在脸上，生疼。远处的路灯昏黄昏黄的，照出一小片光，光里有细碎的雪末在飘。 林芝的手脚都冻麻了，但他不敢动。他怕一动，就会打破这沉默，就会失去什么。 老人看着晏城，晏城看着老人。 两人就这么对视着。 风吹过来，带着刺骨的寒意。胡同里的积雪被吹起来，打着旋儿，落在他们身上。落在晏城肩上，落在他头发上，他也没动。 “进来吧。”老人终于说。他的声音忽然变得很轻，很疲惫，像是卸下了什么重担。他让开身子，把门推开。 晏城迈步走进去。林芝跟在后面，李树生跟在最后。 院子里不大，收拾得干净。一条青砖路通向正房，砖缝里长着枯草，被雪压着。路两边种着几棵枯死的花草，光秃秃的枝丫伸向天空。墙角堆着一些杂物，用油布盖着，油布上积了厚厚一层雪。正房的门开着，里面亮着灯，昏黄昏黄的，从窗户透出来，在雪地上投下一小片光。
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