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“我去看看。”他对墨珩说。墨珩站起来，跟在他身后。
两人穿过外门，走过演武场，来到天剑宗弟子在天玄宗的临时住处。那是一处僻静的小院，在天玄宗东北角，靠近山崖，平时很少有人来。院墙是青砖砌的，爬满了藤蔓，门板上的漆已经斑驳，露出底下灰白的木色。院门虚掩着，留着一道缝，从门缝里能看见里面的灯光，昏黄昏黄的，像风中残烛。
林清许推门进去。
顾寒江坐在廊下，正在解左肩的绷带。他的动作很慢，每解一下，眉头就皱一下，额头上沁出细密的汗珠。绷带已经被血浸透了，暗红色的，一层一层缠在肩膀上。他解得很小心，怕扯到伤口，但还是在扯到的时候闷哼了一声——很轻，几乎听不见。
“柳逸尘呢？”林清许问。
顾寒江头也不抬。“不知道。”
林清许走过去，把食盒放在廊下。他蹲下来，看着那道伤口。“你这伤，怎么弄的？”
顾寒江没有回答。他把最后一层绷带解开，露出左肩的伤口。
那不是什么新伤。伤口已经愈合了，结着暗红色的痂，但痂皮下面的皮肤是青紫色的，像被重物砸过之后留下的淤血。更触目惊心的是，皮肤下面有什么东西在涌动——像是有活物在里面钻。林清许仔细看了一会儿，才发现那不是活物，是灵气。一团乱窜的灵气，在顾寒江的肩膀处翻涌，像一锅煮沸的水，把皮肤顶得一起一伏。
林清许的心猛地沉了下去。他见过这种情况——城主女儿的病，就是灵气紊乱。但城主女儿的灵气紊乱是在全身，顾寒江的灵气集中在左肩。而且比城主女儿当年更剧烈，更危险。
“你的剑心……”林清许脱口而出。
顾寒江的手顿了一下。他抬起头，看着林清许。那双清冷的眼睛里，有一丝意外。
“你怎么知道？”他问。声音还是那么冷，但林清许听出了一丝——他说不上来是什么。不是紧张，不是害怕，是一种很淡的、被看穿之后的不自在。
林清许没有回答。他盯着那团翻涌的灵气，心里越来越沉。剑心，是剑修的根本。剑心碎了，剑就废了。人也就废了。一个剑修没有了剑心，就像鸟没有了翅膀，鱼没有了水。活着，但已经不是自己了。
“多久了？”他问。
顾寒江沉默了一会儿。他看着远处，目光穿过院墙，穿过树梢，落在山间的雾气上。雾气在山谷里翻涌，像大海的潮汐，一波一波，永不停歇。
“三年。”他说。
三年。和赵长老的病一样久。但赵长老的伤是灵气走岔了经脉，伤了心脉。顾寒江的伤是剑心受损，更严重，更难治。赵长老的伤还能用药膳慢慢调养，剑心的伤——林清许不知道。他从来没有治过。
林清许在顾寒江旁边坐下。廊下的木板冰凉，坐上去一股寒意从腿上传上来。他看着远处渐渐暗下来的天色，暮色从山间涌上来，把一切都染成灰蓝色。
“柳逸尘知道吗？”
顾寒江没有回答。但林清许从沉默中知道了答案——他不知道。
“你不打算告诉他？”
顾寒江低下头，看着自己的手。那双手修长白皙，骨节分明，是一双握剑的手。虎口处有厚厚的茧，是常年握剑磨出来的。但此刻，那双手在微微颤抖。不是因为冷，是因为那团翻涌的灵气，正在从他的肩膀蔓延到手臂。他的手指在不受控制地轻轻颤动，像风中落叶。
“告诉他有什么用。”他说。声音很轻，轻得像风吹过枯叶，像雪落在雪上。
林清许看着他，沉默了一会儿。他没有再劝。有些人，你劝不动。他们不是不想听，是听了也没用。顾寒江就是这样的人。他习惯了独自扛着，习惯了不麻烦别人，习惯了把所有的事都藏在心里。他的剑心碎了，他不会说。他的修为在衰退，他不会说。他一个人坐在这间空荡荡的院子里，面对着一团随时会炸开的灵气，他不会说。他只会等。等剑心彻底碎掉，等修为彻底废掉，然后默默地消失。像一颗石子沉入水底，连涟漪都不会有。
林清许打开食盒，端出汤，递过去。“先吃饭。吃完饭，我帮你看看伤。”
顾寒江接过碗，低头看着碗里的汤。汤色金黄，参香扑鼻，几片灵参浮在汤面上，半透明，像琥珀。他看了一会儿，然后拿起勺子，喝了一口。
他喝得很慢。一口，停下，咽下去。再一口，再停下，再咽下去。每一口都像是在品味什么，又像是在拖延什么。一碗汤喝了很久，久到汤都凉了。
喝完一碗，他把碗放下，看着林清许。
“你是厨子，不是大夫。”他说。不是质疑，是陈述。声音里没有恶意，只有一种平淡的、接受了命运的语气。
林清许笑了。“赵长老也这么说。”他伸出手，把手指搭在顾寒江的手腕上，“让我看看。”
顾寒江看着他，犹豫了一瞬，然后伸出手臂。
林清许闭上眼睛。
灵气很乱。那团灵气像一头困兽，在顾寒江的经脉里横冲直撞，想要冲出去，又冲不出去。它撞到哪里，哪里就受损。肩膀的经脉已经裂了好几道，灵气从裂缝里渗出来，在皮肤下面形成那些涌动的鼓包。如果不及时治疗，这些鼓包会越来越大，最后经脉彻底断裂，灵气溃散，剑心碎裂。
“能治吗？”顾寒江问。声音还是那么平静。但林清许听出了一丝——不是期待，不是害怕，是一种很淡的、几乎不存在的希望。像一根快要燃尽的蜡烛，风一吹就灭，但还没有灭。
林清许睁开眼睛，看着他。“我不知道。但我会想办法。”
顾寒江点了点头。那点头很轻，轻得像是只是脖子动了一下。但他没有说“不用了”，没有说“算了”。他只是点了点头。
林清许站起来，拍拍身上的土。“我明天再来。汤喝完，菜也吃完。别浪费。”
他转身走出院子。墨珩跟在后面，还是左后方，三步远。
走出院门的时候，林清许停下来，回头看了一眼。
顾寒江还坐在廊下。月光已经升起来了，从屋檐的斜角照下来，落在他身上，把他的影子拉得很长很长。他一个人坐在那里，孤零零的，像一座被遗忘在荒野里的石碑。手里还端着那个空碗，碗底朝上，最后一滴汤已经被他喝完了。
林清许收回目光，往后山走去。路边的灵松在夜风里沙沙响，松针落了一地，踩上去软绵绵的。月光从枝叶间漏下来，在地上投下斑斑驳驳的影子，像碎了一地的银子。
“他的剑心，真的会碎吗？”墨珩问。
林清许点头。“最多一年。”
墨珩沉默了一会儿。“柳逸尘知道了，会很难过。”
林清许没有说话。他知道。柳逸尘那个性格，知道了肯定会哭，会闹，会赖着不走。他会蹲在顾寒江的门口，哭得一把鼻涕一把泪，说“你碎我也碎”。他会每天跑两个时辰的路，只为了送一碗汤。他会想尽一切办法，找到五行本源食材，修复顾寒江的剑心。他就是那样的人。看起来嘻嘻哈哈，没心没肺，但认真起来，比谁都认真，比谁都倔。
但顾寒江不想让他知道。顾寒江想一个人扛着。
林清许叹了口气。“明天，我去找柳逸尘。”
墨珩看着他。“你告诉他？”
林清许点头。“他应该知道。”
墨珩没有再说话。两人一前一后，走在月光下的小路上。松涛阵阵，像远方的潮水，一声接一声，不急不躁。
第82章 晴天霹雳
柳逸尘第二天一大早就来了后山。
天刚蒙蒙亮，晨雾还没散，后山的小院像泡在牛奶里。林清许刚起床，正在厨房里生火，听见院门被推开的声音，探出头去，就看见柳逸尘站在门口。他的头发乱得像鸡窝，脸上比平时多了好几道黑灰，眼睛下面青黑一片，显然一夜没睡。但他的表情不是疲惫，是兴奋——那种终于完成了什么大事的兴奋。
“林清许！你看！”他举起手里的东西，声音大得把槐树上的麻雀都惊飞了，“我给顾寒江炼的本命剑！炼好了！整整炼了四十九天！”
那是一把剑。剑鞘是墨色的，不知道用什么金属打的，在晨光里泛着幽幽的冷光。鞘上刻着缠枝莲花纹，从鞘口一直延伸到鞘尾，每一朵花都不一样，有的含苞，有的绽放，精细得像一幅工笔画。剑柄缠着深蓝色的丝线，密密匝匝，一丝不苟，握上去一定很舒服。柄头镶着一颗淡蓝色的宝石，不大，但很亮，像一滴凝固的海水。
柳逸尘把剑举到林清许面前，手都在抖——不是紧张，是激动。四十九天，他一定没怎么睡。每天守着炉子，盯着火候，一锤一锤地打，一刀一刀地刻。他的手上有新添的烫伤，红通通的，有的已经起了泡，有的泡破了，露出嫩红色的新肉。但他浑然不觉，只是把剑举得高高的，像献宝一样。
“你摸摸，这剑鞘，这纹路，这手感！我刻了整整十天！刻废了三把刻刀！”他的声音发颤，“他一定会喜欢的！”
林清许看着那把剑，看着剑鞘上那些精细的花纹，看着柳逸尘那双布满血丝却亮得惊人的眼睛。他张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他本来打算慢慢告诉柳逸尘的——先让他坐下来，喝碗粥，等他心情平复了，再慢慢说。但看着柳逸尘那双眼睛，他知道等不了了。
“柳逸尘，”林清许说，“顾寒江受伤了。”
柳逸尘的笑容僵在脸上，像被人按了暂停键。他的手还举着剑，眼睛还亮着，但嘴角的弧度定在那里，不上不下。
“什么伤？”他问。声音比刚才低了一些，但还是平静的。他还没意识到事情的严重性。
“旧伤。剑心的旧伤。三年了。”
柳逸尘的手垂下来。那把剑还握在手里，剑鞘上的缠枝莲花纹在晨光里泛着光，和刚才一样美。但他的手臂像突然失去了力气，垂在身侧，剑尖抵在地上，划出一道浅浅的痕迹。
“剑心……要碎了？”他问。声音发颤，像冬天的树枝被风吹得咯吱响。
林清许点头。“最多一年。”
柳逸尘站在那里，一动不动。像一棵树被雷劈中了，外表还站着，里面已经焦了。那把剑从他手里慢慢滑落——不是掉，是滑，像沙子从指缝间漏下去。剑身落地，发出一声清脆的响声，弹了一下，躺在地上，缠枝莲花纹沾了泥土。
他没有捡。只是站在那里，看着地面。地上的青砖有几道裂缝，裂缝里长着细细的青苔，绿茸茸的。他的目光落在那些青苔上，一动不动。过了很久，他蹲下来，把脸埋进膝盖里。
他没有哭出声。但肩膀在抖。一下，两下，三下，像被什么东西一下一下地捶着。他的手攥成拳头，指节泛白，指甲掐进掌心里。
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