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“你看这个凹槽。”沈清舟指着铸件中心，“这不是标准的工业接口，也不是什么螺丝孔。” 那是一个形状极度不规则的深孔，内壁甚至刻着复杂的螺旋纹路。 江烈眯起眼，那种该死的熟悉感又来了。他伸手探进怀里，摸到了那根一直贴肉藏着的、带着体温的金属棒。 钛合金连杆。 上面刻着“YS-F1-2014-001”。 他在废品堆里挖出来的，父亲留下的唯一信物。 江烈把连杆抽出来。他把连杆的底部凑近那个凹槽。 严丝合缝。 连杆底部的特殊凸起，与凹槽的形状完美对应。 这根本不是什么车模，这是一个精密的机械锁。而这根连杆，就是唯一的钥匙。 “老东西。”江烈骂了一句，声音却有点哑，“玩这一套，也不怕我把它当废铁卖了。” “他赌你会留着。”沈清舟站起身，拍了拍手上的灰，“就像他赌你会来这儿一样。” 江烈握紧连杆，正要往里插。 沙沙。 极轻的脚步声。 不是风吹草动，是鞋底摩擦沙砾的声音。很轻，很有节奏，就在P房漆黑的维修通道里。 江烈动作瞬间停滞，肌肉绷紧如弓。他几乎是条件反射地把沈清舟往身后一扯，单手护住，另一只手极其顺滑地从靴筒里摸出折叠刀，“啪”地甩开刀刃。 “滚出来。”江烈盯着那片黑暗，眼神凶得像狼。 沈清舟反应极快，手电光束瞬间横扫过去，直刺声源。 并没有想象中的伏击和枪口。 光柱尽头，站着一个人。 那人穿着一身和夜色融为一体的灰工装，戴着顶压得很低的鸭舌帽。光线打在他脸上，照亮了半张堪称恐怖的面孔——暗红色的烧伤疤痕像树根一样盘踞在脸颊和脖颈上，把五官扯得有些变形。 是那个哑巴。 那个在盘山公路上逼停他们、送上打火机和门禁卡的神秘哑巴。 哑巴手里没有武器。他面对江烈寒光闪闪的刀锋，甚至没有后退半步。他举起双手，掌心向外，示意自己没有恶意。 江烈没放下刀，喉结动了动：“你到底是谁？江远山的狗？” 哑巴没说话——他也说不了话。他那双浑浊却异常平静的眼睛看了一眼江烈，又看了看沈清舟。然后，他指了指江烈手中的连杆，又指了指那台钢铁骨架。 他抬起手，在空中做了一个旋转的动作。 那是拧钥匙的动作。 “他让你继续。”沈清舟低声说，手却一直按在江烈紧绷的小臂上，“他如果是来杀人的，刚才我们在研究车架的时候就已经动手了。” 江烈盯着哑巴看了足足三秒。 那种眼神对峙，像是在确认某种同类的气息。 哑巴点了点头，往后退了一步，把自己重新隐入半明半暗的阴影里，像是一个沉默的守墓人。 江烈收回视线，手里的刀没收，只是换了个反手握持的姿势。他转过身，面对那台沉睡的机器。 “沈工，站远点。” 江烈低声嘱咐了一句，随后双手握住那根钛合金连杆，对准引擎铸件上的凹槽，狠狠插了进去。 咔哒。 清脆的金属撞击声在空旷的赛道上回荡。 插到底了。 江烈深吸一口气，右手虎口因为用力而泛起一阵刺痛。他咬着后槽牙，手腕发力，顺时针猛地一拧。 吱——嘎—— 那是一种令人牙酸的、沉闷的摩擦声。 紧接着，那台看似简陋的F1骨架内部，传来了连绵不绝的齿轮咬合声。轰隆隆的声响从地下传导上来，震得脚底板发麻。 原本空荡荡的驾驶舱位置，底板突然裂开。 一个黑色的、四四方方的金属匣子，伴随着复杂的机械传动结构，从车身内部缓缓升起，像是一颗被机械心脏吐出来的核心。 江烈和沈清舟对视一眼。 这不是结束，这仅仅是另一场疯狂游戏的开始。而在阴影里，那个哑巴看着这一幕，那张被火烧毁的脸上，竟然做出了一个极其扭曲、却又像是欣慰的怪异笑容。 第77章 只有死人才能赢 齿轮咬合的摩擦声终于停了。 那台用废铁焊死的F1车架内部，吐出了最后一口气。一个黑色的金属匣子被底部的液压托盘缓缓顶出，悬停在原本应该安放V6引擎的空腔正中央。 这东西和周围粗糙生锈的烂铁格格不入。它表面经过氧化处理，防潮，防火，甚至在那道极其细微的接缝处，还能看到只有军工级设备才能做出的密封胶条。 京西废弃赛车场的风往领口里灌。 P房阴影里，那个半张脸被火烧毁的哑巴没动，那双眼珠子死死盯着江烈。 江烈呼出一口气。 他晓得这里面装的是什么。不是金条，不是支票，是他那早就该死了的爹，像老鼠一样在阴沟里躲了十年换回来的命。 江烈伸出了右手。 距离黑匣子的锁扣只有不到五厘米。 只要扣住那个拉环，往上一提，这十年的谜底就开了。 可是就在指尖即将触碰到金属的一刹那，那只前两天刚被沈清舟摁着鬼手老张用长针拨开经络、昨天又为了挂棱镜强行卡进钢架缝隙的右手，突然抽搐起来。 剧烈的、不受控制的痉挛从指尖一直顺着神经末梢窜上肩膀。 手指在寒风里疯狂抖动。江烈咬着牙，额角的青筋暴起，他在脑子里拼命下指令让这只该死的手停下，哪怕是哪怕是往前再送一厘米。 没用。 越是想用力，那种神经错乱的无力感就越强。指节因为充血涨得发紫，却连握成拳头都做不到。 这不仅是生理上的旧伤未愈，更像是这十年的梦魇在这一刻变成了实体的枷锁。 江烈喉咙里发出一声低吼。猛地抬起还在发抖的手，甚至想直接往那锋利的车架上砸，以此来止住这种羞耻的颤抖。 一只手拦住了他。 修长，骨节分明，掌心微凉，却干燥得让人心定。 沈清舟没说话，只是从侧面伸过来，掌心贴着江烈的手背，手指有力地插入江烈僵硬的指缝里。 十指强行相扣。 那种失控的震颤被另一股坚定的力量强行压制住了。 “慌什么。”沈清舟的声音很淡，“手抖是因为天冷，不是因为你废了。” 江烈僵硬的脖颈动了动，侧头看他。 沈清舟没看他，视线落在那只匣子上，握着江烈的手并没有松开，反而收紧了几分，带着江烈那只不听使唤的手，一点点、稳稳当当地向前送。 “我说过，我就是你的右手。”沈清舟的拇指在他手背上按了按，“这锁，我们一起开。” 掌心的温度顺着那根刚接好的神经传导回去。 那种令人窒息的焦虑感奇迹般地退了。江烈深吸一口气，把身体的重量压了一半在沈清舟身上，借着那股力，两人四只手重叠在一起。 指尖触碰到了冰冷的锁扣。 “一，二。” 咔哒。 一声极其轻微的脆响。 锁扣弹开。 那股缠绕在江烈心头两天的阴霾，随着这声脆响，彻底碎了。 阴影里，那个一直没什么表情的哑巴，眼皮子微微跳了一下。 盖子掀开。 没有那种电影里金光闪闪的特效，盒子里寒酸得让人想笑。 一叠已经泛黄、边角发脆的A4纸，上面密密麻麻打印着什么。压在纸上面的，是一支黑色的录音笔。 SONY ICD-SX系列，十年前的老古董，那时候这玩意儿还得两千多一支，算是尖货。 “这就是他拿命换的东西？”江烈看着那堆破烂，“我还以为是江震的私生子名单。” “如果是私生子名单，他不至于躲十年。”沈清舟松开江烈的手，从兜里掏出一双白手套戴上——职业习惯，那是他平时拿珍贵图纸用的。 他拿起那叠纸，借着强光手电的光束，迅速扫视。 一开始，沈清舟的表情还是那种一贯的清冷，但视线划过第二页的一组数据表时，他的眉头猛地拧成了死结。 “你看得懂？”江烈凑过去，那上面全是英文缩写和数字，看起来像是某种复杂的财务报表。 “这不是财务报表。”沈清舟的手指在一行红笔圈出的数据上点了点，声音瞬间冷了八度，“这是十年前F1收官战的地下外围赌盘赔率表。” 他把纸张转向江烈，指着其中一行。 “当年江远山是夺冠大热门，按照常规逻辑，他的夺冠赔率应该是最低的。但是你看这里——” 沈清舟的手指指向那个触目惊心的数字。 【江远山 - 未完成/ 死亡】 【赔率: 1 : 100】 “未完赛，或者死亡。赔率是一赔一百。”沈清舟抬头，“而在资金池那一栏，有人在赛前三十分钟，在这个选项上，下了两千万美金的重注。” 江烈的瞳孔骤然收缩。 两千万美金，一赔一百。 如果江远山死了，或者是车毁人亡退赛，庄家要赔付二十亿美金。 这根本不是什么赔率，这是买命钱。 “再看这个。”沈清舟翻到下一页，那是一张资金流向图，“这笔两千万的本金，是通过六家离岸公司转入的，最终指向的账户代号是——GENERAL。” “将军……”江烈嚼着这两个字，想起了老钟提到的那个名字。 “庄家接了这个注，是因为他们认定江远山必死无疑。”沈清舟合上纸张，语气平静得让人发冷，“这是一场针对庄家的金融围猎。那个下注的人，不是在赌钱，是在洗钱。他需要江远山死在赛道上，通过这种高赔率的‘意外’，把那两千万美金的黑钱，变成二十亿美金的合法博彩收益。” 江烈感觉浑身的血都凉了。 这就是真相？ 十年前那场让父亲身败名裂的比赛，根本不是竞技，是一场早就写好剧本的屠宰场。父亲不是车手，是那个被摆上祭坛的猪羊。 “那他为什么没死？”江烈盯着那叠纸，“他赢了。” “对，他赢了。”沈清舟把纸放回匣子，“所以庄家爆仓了。那个将军的二十亿美金没洗出来，反而赔了个底掉。江远山不仅没死，还拿了冠军，这就是他必须死的理由——他让背后的人血本无归。” 风更大了，吹得废弃赛道上的杂草呜呜作响。 江烈伸手拿起那支录音笔。 那种老式的录音笔，按键都已经磨损得发亮。他大拇指按在播放键上，那种因为愤怒而产生的生理性颤抖再次袭来，但他这次没躲，狠狠按了下去。 滋啦——滋啦—— 一阵刺耳的电流声后，两个男人的声音从扬声器里钻了出来。
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