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“顾知行。”安安喊了一声。 “嗯。” “你那个笔记本，快写满了吧。” 顾知行低头看了看手里的本子，说：“快了。” “写满了换新的。” “嗯。” 安安转身走了。他走得不快，一步一步的，背挺得很直。路灯的光把他的背影照得很清楚，肩膀比以前宽了，个子比以前高了，但走路的样子没变，还是那种不紧不慢的、像在冰面上滑行的步调。 顾知行站在原地看着，直到那个背影消失在路的尽头。他低头翻开笔记本，在最新的一页上写了一行字：“周许安，21岁，世界铜牌，大学生。走路的样子没变。” 他合上本子，把笔夹进去，转身往另一个方向走了。 第36章 世锦赛金牌 安安二十二岁那年，拿到了第一个世锦赛金牌。 那天的冰场在米兰，看台上坐满了人。安安滑完最后一组动作的时候，冰面上全是观众扔下来的花束和毛绒玩具。他站在冰场中央喘着气，胸口一起一伏，看着那些五颜六色的东西从看台上飞下来，落在冰面上，落在他的脚边。有一只是小熊玩偶，掉在他面前，他弯腰捡起来，看了一眼，放到了围挡边上。 分数出来的时候，全场欢呼。安安站在冰场中央，仰头看着大屏幕，屏幕上写着他的名字，后面跟着一个数字。不是银牌，不是铜牌，是金牌。他看了几秒，低下头，冰面上映出他自己的影子。他对着影子笑了一下，很小，然后转身滑向了出口。 颁奖的时候，国歌响起来，国旗升到最中间。安安站在最高的位置上，右手放在胸口。他没有哭，也没有笑，就是站着。看台上有人在喊他的名字，他听不清，声音混在一起，像海浪。他想起四岁的时候顾知行在本子上写的那行字——“周许安，4岁，想一直滑冰。要记得。”十八年了。他还在这条冰上。 顾知行坐在看台的角落里，穿着深色外套，没有戴眼镜——换了隐形。安安在台上的时候看不到他，但他知道他来了。每次比赛顾知行都会来，不是坐在媒体席，不是坐在家属区，就是买一张票，坐在普通观众中间，笔记本摊在膝盖上，不举牌子，不喊加油。安安滑完的时候，会往那个方向看一眼。他看不到顾知行，但他知道他在那里。 比赛结束后，安安回到酒店，洗完澡，躺在床上，盯着天花板。金牌放在床头柜上，被台灯照着，亮亮的。他拿起手机，看到家里群的消息。沈暮发了五个哭脸，周鹤鸣发了一个大拇指，周许朗发了一段语音，安安没点开，周许峥发了一个“嗯”。顾知行没有发消息，他从来不比赛当天发。 安安把手机放下，翻了个身，把枕头旁边的小熊拿过来。小熊已经没法看了——毛全秃了，肚子上缝了又开、开了又缝，棉花换了好几回，一只眼睛的纽扣掉了，安安用黑色的线缝了一个歪歪扭扭的圆代替。他把小熊抱在怀里，闻了闻，还是那股旧旧的味道。 “小熊，金牌。”他说。 小熊歪着头，独眼看着他。安安笑了一下，把它放在枕头左边，关了灯。 第二天，顾知行来了酒店。他站在大堂里，手里拎着一个袋子，穿着深灰色的大衣，围巾围到下巴。安安从电梯里出来，看到他，走过去。两个人对视了两秒。 “金牌呢？”顾知行问。 安安从口袋里掏出金牌，放在手心里。顾知行低头看了看，没有摸，只是看。 “等了很久。”顾知行说。 安安知道他说的不是金牌。 “嗯。” 两个人站了一会儿，安安说：“出去走走？” 外面下着小雨，米兰的街道窄窄的，石板路湿了反光。安安没打伞，顾知行也没打，两个人走在雨里，肩膀很快湿了。安安把金牌放回口袋，手插在口袋里，摸着金牌的棱角，一条一条的，像冰刀的刀刃。 “顾知行。”安安说。 “嗯。” “你记了十八年了。” 顾知行没有回答。 安安停下来，转过身看着他。雨不大，细细的，落在顾知行的头发上、肩膀上、眼镜片上——今天他戴了眼镜，镜片上挂了几颗小雨珠，亮晶晶的。 “你那个笔记本，”安安说，“写满多少本了？” 顾知行想了想：“十一本。” 安安点了点头。他低下头，看着自己的鞋尖，鞋湿了，深色的水渍从鞋头蔓延到鞋面。他沉默了一会儿，忽然说了一句很小声的话。 “你有没有记过你自己？” 顾知行看着他，没有说话。 安安抬起头。雨滴在他的睫毛上，他眨了一下，雨珠滑下来，从脸颊上滚过，像一颗眼泪，但他没有哭。他看着顾知行的眼睛，眼镜片后面的那双眼睛，深的，静的，像冰面下的水。 “你每次来看我，来回几个小时，你记过吗？你试了七种饮料才找到我不讨厌的那种，你记过吗？你从五岁开始，记了我十八年，你有没有记过你自己？” 顾知行把眼镜取下来，用衣角擦掉上面的水珠，重新戴上。他看着安安，安安的脸被雨打湿了，头发贴在额头上，眼睛很亮，不是小时候那种浅色的、透明的亮，是深的、沉的、像冰面反光的那种亮。 “没有。”顾知行说。“那些不用记。我忘不掉。” 安安看着他。雨还在下，路上有人在跑，有人撑着伞，只有他们两个站着不动，像冰面上的两个点，不滑，也不走。 安安把手从口袋里抽出来，伸手拿掉顾知行的眼镜。顾知行没有动，安安把眼镜折好，放进了自己的口袋里。然后他把手放在顾知行的肩膀上，踮了一下脚——他比顾知行高一点，不用踮，但踮了。他把嘴唇贴在顾知行的嘴角上，一下，很短，凉凉的，雨水和体温混在一起的味道。 他退开，看着顾知行。顾知行的眼睛没有闭，从始至终都睁着，看着安安。 “你记一下这个。”安安说，声音不大，但很清楚。 顾知行没有说好，也没有说不好。他伸手从安安口袋里拿出自己的眼镜，戴上，然后从大衣口袋里掏出那个笔记本，翻开。他拿起笔，写了几行字。 安安探头去看，顾知行把本子合上了。 “写什么了？”安安问。 “不给你看。” 安安笑了一下。不是嘴角弯一下，是真的笑了，露出牙齿，眼睛弯成两条缝。他转过身，把手插回口袋，继续往前走。顾知行跟上来，走在他旁边，两个人之间隔了一个拳头的距离，不远不近。 “顾知行。”安安说。 “嗯。” “下个月的比赛，你还来吗？” “来。” “带保温杯。” “好。” “装什么？” 顾知行想了想，说：“红枣水。” 安安愣了一下：“不是太甜了吗？” “你不是说随便吗。” 安安想了想，好像确实说过。他又笑了，这次没有露出牙齿，但眼睛弯了。雨停了，太阳从云层后面露出一条缝，光照在湿漉漉的石板路上，泛着碎碎的光。安安走在这条亮亮的路上，顾知行在他旁边，口袋里的金牌硌着他的大腿，硬硬的，凉凉的。 他忽然说：“顾知行，你那个笔记本，写满了给我看。” 顾知行说：“等你退役。” 安安想了想，说：“那还要很久。” “我知道。” 安安没有再说话。他走快了一点，顾知行也跟着走快了一点。两个人的影子在地上并排着，雨后的太阳把影子拉得很长，一个高一点，一个矮一点，像两条平行的线，但靠得很近。 第37章 亲吻 米兰世锦赛之后，安安的职业生涯像上了发条。 金牌不是终点，是起点。媒体的采访约了一波又一波，安安能推就推，推不掉的就让顾知行帮他整理采访提纲——顾知行不知道从什么时候开始，学会了判断哪些记者会问“你小时候摔了哭不哭”这种问题，哪些记者会问“你的旋转轴心为什么比别人稳”。安安只接受后一种。他不喜欢讲自己的故事，他觉得自己没什么故事好讲。不就是从小滑冰，滑到现在，有什么好说的？ 顾知行不这么看。他把安安拒绝掉的采访列了一个表格，标注了拒绝原因，安安无意中看到一眼，表格做得比李教练的训练计划还细。“这个记者上次写过一篇关于运动员心理压力的报道，写得不错。”顾知行指着其中一行说。安安看了看，说“那见吧”，顾知行点了点头。 那篇报道后来发出来，标题是《冰面上的独行者》，安安不太喜欢“独行者”这个说法，因为他觉得自己不是一个人。冰面上只有他一个人，但冰面下有顾知行，看台上有家人，手机里有朵朵时不时发来的消息。他不是独行者，只是别人看不到他身边的人而已。 二十三岁，安安拿到了第二个世锦赛金牌。卫冕。媒体开始叫他“冰上王者”，安安觉得这个称号太重了，他只是一个每天训练、偶尔比赛、喜欢把冰鞋擦得很干净的人。记者问他“卫冕的感觉怎么样”，他说“跟去年差不多”，记者笑了，安安没觉得自己在说笑话。 顾知行在观众席上，笔记本翻到新的一页。他在上面写：“安安说卫冕的感觉跟去年差不多。他说的时候没有笑，但记者笑了。我觉得他没有在开玩笑。” 二十四岁，安安的膝盖又开始疼了。不是小时候那种训练过度导致的炎症，是长年累月磨损造成的退行性变化。队医说，这是运动员的职业病，没法根治，只能控制。安安问“还能滑多久”，队医说“注意保养的话，再一个周期没问题”。安安点了点头，没有再多问。 他开始花更多时间做康复训练，冰上训练的时间反而缩短了。李教练调整了训练计划，减少跳跃次数，提高质量。安安每天训练结束都要冰敷膝盖，坐在理疗室里，腿上裹着冰袋，手里拿着手机，给顾知行发消息。 “今天膝盖有点疼。” 顾知行回：“冰敷了吗？” “在敷。” “敷多久了？” “十分钟。” “敷够二十分钟。” 安安看着那行字，嘴角弯了一下。他把手机放下，把冰袋按紧了一点，靠在椅背上，闭上眼睛。理疗室的灯白晃晃的，照在眼皮上，红红的。他想，顾知行现在在干嘛。在公司看报表，还是在来训练基地的路上。今天不是周五，但顾知行说过这周要来，因为安安要做一个全面检查，他要在场。 安安二十五岁那年，冬奥会来了。 这是他第一次参加冬奥会。安安知道自己准备好了，又知道自己永远不可能完全准备好。比赛前一周，他失眠了。每天晚上躺在床上，眼睛闭着，脑子里全是冰面、动作、音乐、裁判的脸。他把小熊从枕头左边拿过来，抱在怀里，小熊已经换了新棉花，鼓鼓的，但独眼还是那个歪歪扭扭的黑线缝的。
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