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周朗开口唱了。 嗓音比七年前更沙哑，更沉，像是被岁月和生活磨去了所有锋利的棱角，只剩下粗粝的质感。 他唱得并不用力，甚至有些轻，每个字却都像有重量，沉沉地落在昏暗的酒吧空气里。 歌词是关于失去，关于漂泊，关于一座再也回不去的城，和一场下在记忆里的、永不天晴的雨。 季知然僵在原地。 他强迫自己移开视线，盯着桌上酒杯里残留的冰球，看它一点点融化，化成一片模糊的水渍。 手指却无意识地再次掐住了拇指的伤口，疼痛尖锐，带来一种近乎残忍的真实感。 他想起了夜色酒吧，想起了那架旧钢琴，想起水池边抱着吉他断断续续哼唱的少年，想起那些被承诺过的、幼稚却滚烫的未来。 那些画面如此清晰，又如此遥远。像隔着毛玻璃看到的旧电影，光影晃动，声音失真。 而现在，那个曾经许诺要和他一起去远方的人，坐在另一个城市昏暗酒吧的角落，用一副被生活磨损的嗓子，唱着回不去的故乡和停不了的雨。 多讽刺。 陈序也安静下来，听着台上的歌声。 过了一会儿，他凑近季知然，用只有两人能听到的声音说：“唱得不错吧？就是人太闷了，不爱说话。” 季知然没接话。 他只是看着台上那个人影，看着追光灯下他低垂的睫毛和微微颤动的喉结，看着那双搭在吉他弦上、骨节分明却带着细微伤痕的手。 七年。 两千多个日夜。 足够将一个人变成另一副模样。 也足够将一段感情，发酵成蚀骨的毒和穿心的恨。 一曲终了。 零落的掌声响起。周朗放下吉他，对着麦克风很低地说了声“谢谢”，然后起身，快步走回了吧台后面，重新隐入阴影，仿佛那束光从未照亮过他。 季知然也站了起来。 “走了。”他对陈序说，声音有些发哑。 “这就走？才来没多久。”陈序有些意外。 “累了。”季知然拿起外套，动作干脆，没有任何留恋。 他没再看吧台方向，也没等陈序回应，转身朝门口走去。 推开沉重的木门，夜晚清凉的空气扑面而来，让他混沌的头脑清醒了一瞬。 他走到路边，司机已将车停在不起眼的角落。 拉开车门坐进去，隔绝了外面的一切。车厢内是熟悉的皮革和香氛味道，安静得能听到自己尚未平复的、有些紊乱的心跳。 他靠在座椅上，闭上眼。 黑暗中，周朗沙哑的歌声，那双盛满痛苦的眼睛，手腕上残留的触感和温度……所有画面和感觉不受控制地翻涌、交织。 他抬起左手，借着窗外流动的路灯光，看着拇指上那个小小的、已经凝结的血痂。 然后，他缓缓地、极其用力地，用指甲将它再次抠破。 新鲜的刺痛传来，伴随着一丝隐秘的、近乎自毁的快意。 旧病复发。 原来从未痊愈。 他只是学会了，如何在每一次复发时，面无表情地，将涌上喉头的腥甜，连同那些破碎的过往和失控的情绪，一起，死死地咽回肚子里。 车子平稳地驶入夜色，将酒吧和酒吧里那个沉默的身影，远远抛在了身后。 仿佛从未遇见。 仿佛七年的光阴，只是一场过于漫长而疼痛的幻觉。
第65章 季总交代 车厢内很安静。 司机老李握着方向盘，手心却有些微汗。 他从后视镜里小心地瞥了一眼后座。 季少爷靠在那里，闭着眼睛，脸孔隐在窗外流动的霓虹光影里，明灭不定。 没有表情，甚至比平时显得更平静。但那种平静之下，却透着一股让老李头皮发麻的低气压。 他跟着这位季少也快五年了，太清楚这位少爷的脾性——越是安静，越是山雨欲来。 刚才在酒吧门口，他就察觉不对。 少爷进去时虽然也冷淡，但步伐从容，出来时，那背影却僵硬得像是绷紧到极致的弓弦。 上车后，空气就凝固了。 果然，几秒后，后座传来轻微的声响。 季知然睁开了眼。 他没有看窗外，也没有任何多余的动作，只是从西装内袋里拿出手机，解锁，指尖在屏幕上滑动片刻，然后按下了拨号键。 电话似乎很快被接通。 季知然开口，声音是淬了冰的平静，听不出任何情绪波动：“有件事，你帮我留意一下。” 老李下意识地屏住呼吸，试图降低自己的存在感。 “嗯，就刚才那家。”季知然继续说，像是在交代一件最寻常不过的工作，“里面那个驻唱，姓周。” 老李的心脏莫名一跳。 他不敢再听，但寂静的车厢里，季知然的声音清晰可闻。 “查清楚他的背景，现在住哪儿，经济状况，平时和什么人往来。”季知然顿了顿，似乎电话那头的人在确认或询问什么，他补充了一句，“对，就那个唱歌的。详细点。” 又听了几句，季知然“嗯”了一声，挂断电话。 但他没有收起手机，手指在屏幕上悬停了几秒，似乎在犹豫，又像是在确认什么。 然后，他再次拨通了一个号码。 这次接通的似乎是他手下的某个助理或保镖，因为季知然的指令更加直接、简短，带着不容置疑的命令口吻。 “……准备一笔现金。不用太多，五万。明天凌晨，等酒吧打烊，那个叫周朗的驻唱出来时，交给他。” “就说是我给的。”季知然的声音依旧没什么起伏，只是最后几个字，咬得格外清晰，带着一种刻意剥离情感的残忍，“看在旧相识的份上，一点救济。原话转达，一个字都不许错。” 说完，他直接挂了电话。 车厢里重新陷入令人窒息的沉默。 老李连呼吸都放得极轻，恨不得自己立刻消失。他眼观鼻鼻观心，紧盯着前方的路况，却感觉后颈的寒毛都竖了起来。 后视镜里，他看到季知然终于有了点动作。 随着动作，后排的隐私挡板缓缓升了起来，彻底隔绝了前后空间。 老李松了口气，却又感到一阵更深的不安。 挡板升起，意味着后面那位少爷的情绪，已经到了连最基本的体面都不想维持、或者无法维持的地步。 挡板之后，季知然松开了不知何时又紧握成拳的手。 掌心被指甲掐出了几个月牙形的深深印子，隐隐作痛。他抬起左手，拇指的伤口在昏暗光线下显得更加狰狞。 他盯着看了一会儿，然后伸出舌尖舔过那渗血的边缘。 铁锈般的腥甜在口腔里弥漫开。 这味道让他想起七年前医院走廊消毒水的气味，想起被拉黑前最后那条消息前的红色感叹号，想起更久以前，那杯泼在他裤子上、冒着气泡的可乐。 恨意如同毒藤，在心腔里疯狂滋长缠绕，勒得他几乎窒息。 凭什么？ 凭什么你周朗可以想来就来，想走就走？凭什么还能用那种眼神看他？凭什么一副被生活磋磨、值得怜悯的样子？ 你不是清高吗？你不是有骨气吗？你不是宁愿说那些混账话也要推开我吗？ 好。 那我就看看，你的清高和骨气，值几个钱。 五万。 不多不少。 对现在的他来说，不过是账户数字一个微不足道的数目。对周朗呢？对一个在破落酒吧驻唱、看起来过得并不怎么好的人来说呢？ 是羞辱。 是明晃晃的、撕开所有伪装、将过去那点可怜情分彻底标价出售的羞辱。 季知然感觉心脏的位置传来一阵尖锐的绞痛，伴随着一种扭曲的、近乎恶意的畅快。 他知道这很卑劣，很丑陋，甚至……很可悲。 但他控制不住。 此刻，毒藤缠紧了他的五脏六腑，汲取着这些年堆积的委屈、痛苦和不甘，疯狂生长。 他需要看到周朗难受，需要看到他因为自己而痛苦，就像这些年他自己所经历的一样。 哪怕这份报复，同时也在凌迟着他自己。 但他需要做点什么。 他必须做点什么。 来证明自己早已刀枪不入，来碾碎心里那点可笑的不甘和余烬，来让周朗也尝尝……被践踏、被施舍、被提醒彼此云泥之别的滋味。 凌晨三点四十分。 归处酒吧送走了最后一波意犹未尽的醉客，沉重的木门嘎吱一声关上，将门外的夜色和门内残余的喧嚣与颓靡彻底隔绝。 周朗收拾好舞台的线缆，将吉他小心地放回琴盒。 吧台后的酒保已经开始打扫，叮叮当当的洗杯声在空旷的室内回响，格外清晰。 他揉了揉发胀的太阳穴，连续唱了四个多小时，嗓子火辣辣地疼。胃里也空空如也，隐隐抽搐。 但他没什么胃口，只想尽快回到那个勉强能称为住处的小房间，然后倒头睡下。 跟酒保和值班经理简单打了声招呼，他拎起旧帆布背包和吉他盒，推开酒吧后门，走进了小巷。 春末凌晨的风还带着料峭的寒意，瞬间穿透他身上单薄的衬衫。 他瑟缩了一下，拉高了外套的领子，埋头快步往前走。巷子里没有路灯，只有远处主街的灯光漏进来一点光，勉强照亮坑洼不平的地面。 就在他快要走出巷口时，一个穿着黑色西装、身形高大的男人，无声无息地从旁边建筑的阴影里走了出来，恰好挡在了他面前。 周朗猛地停住脚步，心脏骤然一紧，下意识地将吉他盒往身后带了带，警惕地看向对方。 男人脸上没什么表情，眼神平静甚至有些漠然，但周身带着一种与这破旧巷弄格格不入的、训练有素的精干气息。 “周朗先生？”男人开口，声音平板。 “你是？”周朗的声音因为紧张和疲惫而更加沙哑。 男人没有回答，只是从西装内袋里掏出一个白色信封，递了过来。 周朗没有接，眉头紧锁：“这是什么？谁让你来的？” “季总交代，给你的。”男人言简意赅，手依旧平稳地举着那个信封，“说是看在旧情的份上，一点救济。请你务必收下。” 季总两个字，像两根烧红的钢针，狠狠扎进周朗的耳膜，瞬间贯穿了他的大脑，带来一阵尖锐的眩晕和窒息感。 他脸色“唰”一下变得惨白，连嘴唇都失去了最后一点血色，在昏暗的光线下，白得瘆人。 旧情？ 救济？ 这几个字组合在一起，像最恶毒的嘲讽和最辛辣的羞辱，劈头盖脸地砸下来，砸得他魂飞魄散，砸得他五脏六腑都扭曲着疼起来。
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