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左奇函看着这条消息，看了很久。 他的手在发抖，不是害怕，是——他等了太久，久到他几乎不敢相信这一天真的会来。他把手机放在桌上，走到阳台上，仰头看着天空。 天还没黑，月亮还没出来。但他知道它在那里。在云层的后面，在太阳的反面，在每一个夜晚的、不会缺席的地方。 他笑了一下。 然后他走进厨房，系上围裙，开始做排骨。他做得很慢，很仔细，每一个步骤都按照老周教的那样。选肉，焯水，炒糖色，炖煮，收汁。厨房里弥漫着酱香和肉香，温暖而浓郁，像一种久违的、终于要重逢的、家的味道。 他端着那盘排骨，放在餐桌上。餐桌上有两副碗筷，两杯水，两把椅子。他坐在其中一把椅子上，看着对面那把空着的椅子。 “我学会了。”他说，对着那把空椅子，“你回来的时候，我做给你吃。” 窗外，月亮终于从云层后面探出头来。很圆，很亮。月光照在那盘排骨上，照在那两副碗筷上，照在那把空着的椅子上。 再等等，它就不空了。 —— “你为什么不进去？”王橹杰在左奇函第五次站在杨博文的病房外的时候忍不住问。 “我怕他分心，”他说，“我看看他就好，我下午回去，有个会要开。” 王橹杰摇摇头，他从来没有见过这样的左奇函，左奇函永远笑嘻嘻，张狂，热烈，可是站在这里的左奇函，每隔几个月就偷偷站在病房外的左奇函呢？眼眶通红，声音沙哑，眼神克制，不舍。 “橹橹，替我好好照顾他。” “他恢复的很好，他会回来的，回到你身边。”王橹杰看着他，看着这个曾经那个桀骜不驯的他，“你要好好的。” “我会的，他还没回来，我会一直好好的，我会等他回来。” 左奇函，你真是个疯子，可偏偏，我也在陪你疯，从第一次松口把公寓送给你的时候开始。王橹杰这样想。
第96章 我是奔奔 “终于等到你，还好我没放弃。” ———— 杨博文回来的那天，是三月的一个傍晚。 他和王橹杰、陈浚铭一起，走出了江北机场。 三月底的重庆不冷不热，阳光很好，天很蓝，云很白。 杨博文穿着一件浅灰色的风衣，手腕上戴着那串白玉手串，推着行李箱，站在机场门口，仰头看着天空。 “终于回来了。” 陈浚铭站在他旁边，已经比他高了半个头。 他穿着一件黑色的卫衣，背着那个旧书包——和三年前一模一样的那个，洗得发白了，但还能用。 他看着杨博文，笑了一下，“紧张吗？” 杨博文没有回答。 他看着天空，看着那些飘过的云，看着那些飞过的鸟。 他想起王橹杰昨天在诊室里问他的最后一个问题， “你想起来了吗？” 他说：“想起来了。所有的。” 王橹杰看着他，笑了。“那你回去之后，第一件事要做什么？” “去看姥姥。” 王橹杰点了点头。“然后呢？” 杨博文沉默了一会儿。“然后去找他。” 王橹杰拍了拍他的肩膀，没有说什么。 杨博文走出诊室，走到走廊的尽头，站在窗前。 窗外是雪山，白色的，连绵的，在阳光下闪着金色的光。他低下头，看着手腕上的白玉手串。 珠子在阳光下泛着温润的光，像月光碎在海上。 他闭上眼睛。脑子里出现了一双眼睛——深棕色的，很深的，像两口没有底的井眼睛旁边有两颗小痣，像墨点。 那双眼睛在看着他。不是记忆中的眼睛，是真的眼睛。他记得了。他全都记得了。 那些被他遗忘了三年的东西，像潮水一样涌回来——操场上那个少年的身影，舞台上那个热烈的鼓手，那个没有署名的相机，纸条上那四个字“好好看世界”，月光下那句“我爱你”，凌晨的街道上那个拥抱。所有的。他全都记得了。 车子在城郊的小山下停下来。杨博文推开车门，走下来。 天已经快黑了，西边的天空还有最后一抹晚霞，橙红色的，像一条被揉皱的绸带。 他沿着那条他走过无数次的小路往上走，步子不快不慢。 路两边的草长得很高，有些已经枯了，有些还是绿的，在晚风里摇摇晃晃的。 他走到坟前，停下来。 柏树比三年前更高了，枝叶更密了，在风里沙沙作响。 墓碑还是老样子，朴素，干净，像是有人经常来擦拭。 碑前的石阶上放着一个小小的玻璃瓶，瓶子里插着几朵野花，已经干了，但还保持着花的形状——紫色的，小小的，不知名。 他蹲下来，看着那几朵干花。有人来过。有人经常来。有人在这里坐了很长时间，长到花都干了，还没有走。 他站起来，抬起头，看着天空。天黑了，月亮升起来了。 月亮不是最圆的，但很亮，照在柏树的叶子上，照在墓碑上，照在他身上。 他站在那里，看着月亮，看了很久。 月亮不会说话，不会回来，不会告诉他那个人还在不在。但它会一直在那里。亮着。照着。等着。 他低下头，准备走。 然后他看到了一个人。 那个人站在小路的尽头，站在月光和树影的交界处，穿着一件深色的衣服，看不清脸。 但杨博文不需要看清脸。 他认得那个轮廓——肩膀的宽度，站立的姿势，微微塌着的肩膀。他认得。他的身体认得。 他的心脏认得。他全都认得。 那个人没有走过来，只是站在那里，像一棵种在那里的树。 杨博文看着他，看了很久。然后他开口了。声音不大，但在安静的夜晚里，每一个字都清清楚楚。 “左奇函。” 那个人没有动。月光照在他身上，把他的脸从黑暗中一点一点地托出来。 深棕色的眼睛，很深的，像两口没有底的井，眼睛旁边的两颗痣。 那双眼睛红了，但没有流泪。 他只是站在那里，看着杨博文，像看着一个失而复得的、珍贵到不敢触碰的东西。 “我是奔奔。”杨博文说。 左奇函的肩膀猛地颤了一下。奔奔。这个名字，是他给杨博文起的，这个名字很少用，并且在他失忆之后，再也没有用过。 他不记得了。但现在他想起来了。因为只有想起来的那个杨博文，才知道自己是奔奔。 左奇函看着他，看了很久。然后他笑了。 那笑容很轻，很短，但很真——像一个人在漫长的、看不到尽头的黑夜里走了太久，终于看到了光。 不是眼泪，是笑。 “奔奔。”他说，声音有些哑，但很柔，“你回来了。” 杨博文的眼泪终于掉了下来。 他没有擦，让眼泪流在脸上，流在下颌线上，滴在衣领上，一滴一滴的，像断了线的珠子。 他走到左奇函面前，伸出手，握住了左奇函的手。左奇函的手是凉的，他的掌心是热的。 热和凉贴在一起，像两条汇合的河流，在月光下无声地流淌。 “我回来了。”杨博文说，“我想起来了。全部。” 左奇函看着他，看着那双浅褐色的眼睛。那双眼睛里不再有空白了。 那片空白被填满了，被三年的治疗，被那本日记，被无数个失眠的夜晚，被月光，被等待，被爱——填满了。 “我知道。”左奇函说，“我一直在这里，等你回来。” 两个人站在月光下，站在姥姥的坟前，站在那棵长了十几年的柏树旁边。 手握着，掌心和掌心贴在一起，手指和手指交缠在一起。 和以前一样。和很多年前一样。和第一次在话剧演出上看到对方的时候，那两颗开始加速跳动的心脏一样。 月亮很圆，很亮，照在所有人身上。 照在柏树上，照在墓碑上，照在左奇函和杨博文紧握的手上，照在那串白玉手串上。 手串的珠子在月光下泛着温润的光，像月光碎在海上，像泪光碎在眼里，像那些碎掉的、又重新拼起来的、比原来更加珍贵的东西。 杨博文看着左奇函的眼睛。 深棕色的，很深的，像两口没有底的井。 但他现在知道那两口井里有什么了。 有十二年的月光，有无数个“借过”，有那五个字“永远在一起”，有三个字的、从来没有说出口的、但一直藏在心里的——我爱你。 “左奇函。” “嗯。” “我比你想的更加喜欢你。” 左奇函看着他，笑了。那笑容和以前不一样。 不是苦涩的，不是隐忍的，不是那种把所有的东西都压在心底、只露出一个角的笑。 是一个真正的、完整的、像是积攒了太久的、终于可以释放的——笑。 “我知道。”他说，“我现在知道了。” 月光下，两个人站在小路的尽头，站在树影和光斑的交界处，手握着，眼睛看着对方。 风从远处吹来，带着夏天特有的、温热的、混杂着青草和泥土气息的味道。 杨博文低下头，看着左奇函的手。 他的手比三年前瘦了一些，骨节更分明了，指甲修剪得很整齐。他拿起那只手，贴在自己的脸上，闭上眼睛。 “我回来了。”他又说了一遍，声音闷在左奇函的掌心里。 “欢迎回来。”左奇函说。 远处，陈浚铭站在车旁边，看着山坡上那两个模糊的身影。 他的眼眶红了，但没有走过去。他知道这个时候，那个地方，只属于两个人。 王橹杰站在他旁边，双手插在白大褂的口袋里，嘴角带着一丝淡淡的笑意。 他看了几秒，然后转身，拉开驾驶座的门。“走吧，我们先回去。让他们待一会儿。” 陈浚铭点了点头，坐进车里。 车子发动了。 后视镜里，那两个身影越来越小，越来越远，最后变成两个小小的黑点，融进了月光里。 但陈浚铭知道，他们不会消失。 他们会在那里，在月光下，在姥姥的坟前，在柏树旁边，手握着，看着对方，把那些丢失了三年的时光一点一点地找回来。 车上，王橹杰打开了收音机。 电台里放着一首老歌，旋律很慢，很柔，像月光，像流水，像一个人在很远的地方对另一个人说“我在等你”。 陈浚铭靠在车窗上，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，照在车顶上，照在路面上，照在每一个正在回家的人身上。 他笑了一下。 然后他拿出手机，给张桂源发了一条消息：“他回来了。”
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