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几秒后，张桂源回了一个语音。陈浚铭点开，张桂源的声音从听筒里传来，带着哭腔和笑腔混合在一起的、奇怪的、但无比真诚的声音： “我就知道。我就知道他没有死。左奇函说他没死，我就不信他死了。你看，你看吧——” 语音还没听完，陈浚铭就笑了。 他靠在车窗上，看着月亮，笑着，眼泪从眼角滑下来，滴在手机屏幕上。 他没有擦，让眼泪流着，让月亮照着，让那首老歌在收音机里慢慢地唱着。 车里很安静。 只有音乐，和眼泪落下来的、无声的声音。 山坡上，左奇函和杨博文并肩坐在石阶上，看着月亮。 柏树的枝叶在头顶沙沙作响，月光从叶子的缝隙里漏下来，落在两个人身上，斑斑驳驳的，像一面被打碎了的、又重新拼起来的镜子。 杨博文的手腕上戴着白玉手串，左奇函的手腕上也戴着一串。 一模一样的玉料，一模一样的珠子，一模一样的温润光泽。 杨博文低下头，看着两个人的手腕靠在一起，两串手串在月光下挨着，珠子碰着珠子，发出细微的、清脆的声响。 “左奇函。” “嗯。” “这三年来，你一个人——” “不是一个人。”左奇函打断了他，“月亮陪着我。你也在月亮里。” 杨博文看着他，眼眶红了。 “那以后，”杨博文说，“我不用在月亮里了。我在你旁边。” 左奇函转过头，看着杨博文。 月光照在杨博文的脸上，照在他的眉毛上，照在他的睫毛上，照在他的嘴唇上。 他的脸和三年前不一样了——瘦了一些，线条更硬了一些，眼底有了一层淡淡的、在瑞士没有的、被时差和长途飞行磨出来的青色。 但他的眼睛还是一样的。褐色的，清澈的，像两颗浸在水里的玻璃珠。 那双眼睛里不再有空白，不再有陌生，不再有“你是谁”。那双眼睛里，有他。 左奇函伸出手，轻轻地碰了一下杨博文的脸。 指尖从眉骨划到颧骨，从颧骨划到下颌线，很慢，很轻，像是在描摹一幅画了很久、终于完成的画。 “好。”左奇函说。 杨博文看着他，笑了。 那笑容，和很多年前在接力赛终点线上的那个笑容一模一样。 灿烂的，毫无保留的，像阳光打在身上，像月光碎在海上，像一个人在漫长的、黑暗的隧道里走了太久，终于看到了出口的光。 左奇函也笑了。 月光下，两个人坐在石阶上，肩膀靠着肩膀，手腕上的白玉手串挨在一起，珠子碰着珠子，发出细微的、清脆的声响。 月亮很高，很远，很亮。 风很轻，很柔，很暖。 他们回家了。
第97章 欢迎回家 聚会定在左奇函的公寓。 不是老宅，不是杨博文以前的出租屋，是左奇函自己的那个小公寓——灰色外墙，六层，铁门斑驳，走廊里的灯是声控的，脚步声会点亮一盏又一盏昏黄的光。 就是那个他曾经把陈浚铭藏进去的地方，那个杨博文出事前经常过夜的地方，那个三年里他一个人躺在那张一米八的床上、睁着眼睛看着天花板直到天亮的地方。 张桂源第一个到的。他带了三箱啤酒，两箱放在后备箱里，一箱抱在怀里，气喘吁吁地爬上三楼，在门口站了十秒钟才缓过劲来。 他穿着一件深蓝色的polo衫，比三年前壮了一圈，下巴的线条更硬了，但笑起来还是一样——眼睛眯成两条缝，露出整齐的白牙，傻乎乎的，热乎乎的。 “左奇函！”他一进门就把啤酒往地上一放，张开双臂，给了左奇函一个结实的、用力的、像是要把人勒断的拥抱，“你瘦了。” 左奇函被他抱得几乎喘不过气，但没有推开。他拍了拍张桂源的背，说：“你也胖了。” “那是壮。”张桂源松开他，认真地纠正，“我健身了。” “嗯，壮了。”左奇函笑了一下。 张桂源看着他，忽然不笑了。他看着左奇函的脸，看了几秒，然后伸出手，在左奇函的肩膀上重重地按了一下。“回来了就好。”他说，声音有些哑。 左奇函没有说话，只是点了点头。 张函瑞是跟在张桂源后面进来的。他穿着一件白色的亚麻衬衫，袖子卷到手肘，手里拎着一个巨大的帆布袋，里面装着好几幅画。 他把帆布袋放在地上，走到左奇函面前，没有说话，只是看了他一眼。心疼、释然、庆幸。 “欢迎回来。”张函瑞说，不是对左奇函说的，是对这个公寓说的。三年了，这个公寓终于等回了它该等的人。 张桂源已经自顾自地打开了冰箱，把啤酒一瓶一瓶地码进去。“左奇函，你冰箱怎么这么空？你是不是不吃饭？” “吃了。” “吃了什么？” “……饭。” 张桂源白了他一眼，转身对张函瑞说：“你看看他，三年了，连自己都照顾不好。”张函瑞靠在厨房门框上，看着张桂源忙活，嘴角弯了一下。“你不也是？出差三天能把自己饿瘦两斤的人，也好意思说别人。” “我那是工作忙——” “你那是不会做饭。” 张桂源张了张嘴，发现自己无法反驳，只好继续码啤酒。 陈思罕是第三个到的。他背着一个黑色的双肩包，穿着一件深灰色的卫衣，帽子没有戴上，头发比以前长了一些，遮住了一点眉毛。他走进门的时候，脚步很轻，像以前一样，几乎听不到声音。 他站在玄关，换好鞋，然后走到左奇函面前。 两个人对视了一眼。 陈思罕没有说话。他伸出手，在左奇函的肩膀上按了一下，和三年前一模一样的力度，一模一样的位置。像是在说：你还活着，我也还活着，我们都还在。 左奇函看着他的眼睛，那双一向冷静的、克制的、把所有情绪都藏在平静表面之下的眼睛，此刻微微泛红。 “瘦了。”陈思罕说。 “你们都只会说这一句吗？”左奇函笑了一下。 “那是因为你确实瘦了。”陈思罕放下书包，走到厨房，给自己倒了一杯水，喝了一口，然后靠在灶台边上，看着张桂源和张函瑞拌嘴。 王橹杰是第四个到的。他穿着一件浅蓝色的衬衫，看起来很斯文，很温和，像一个普通的、无害的、让人放心的医生。但了解他的人都知道，他做起事来一点也不普通。 他进门的时候，手里拎着一袋瑞士带来的巧克力和一袋给左奇函的中药。“我妈托我给你带的中药，”他把袋子递给左奇函，“她说你胃不好，让我盯着你喝。” 左奇函接过袋子，看着王橹杰。“你回家了？” “路过的时候去了一趟。”王橹杰换好鞋，走进客厅，环顾四周，“你这公寓，和十年前一模一样。”他走到窗前，推开窗户，让傍晚的风吹进来。 风是温热的，带着楼下花坛里无名花的香味，甜丝丝的，有些腻，但不讨厌。 “你倒是变了不少。”左奇函说。 王橹杰转过身，看着他，笑了一下。“老了？” “成熟了。” “那就是老了。”王橹杰走到沙发前坐下来，翘起二郎腿，双手交叉放在膝盖上，像一个终于可以放松下来的、完成了某项重要任务的旅人。 他看着厨房里忙碌的几个人，嘴角带着一丝淡淡的笑意。 “他在路上了。”他说，没有说“他”是谁，但所有人都知道。 客厅里的空气忽然变了。不是紧张，是一种——期待了很久的、终于要实现的、反而让人有些不敢相信的——小心翼翼的、不敢太大声的期待。 张桂源从厨房探出头来。“浚铭呢？” “跟他哥一起。”王橹杰说，“他说他负责把他哥安全送到。” 陈浚铭和杨博文是一起来的。 门铃响的时候，左奇函正在厨房里切水果。他听到门铃声，手停了一下，刀悬在半空中，刀刃上还沾着苹果的汁水。他没有动，张桂源已经跑去开门了。 门开了。 杨博文站在门口。 他穿着一件深灰色的风衣，手腕上戴着那串白玉手串，头发比三年前长了一些，额前的碎发微微遮住了一点眉毛。 那双眼睛看着客厅里的人，一个一个地看过去——张桂源、张函瑞、陈思罕、王橹杰。最后，它们停在了厨房门口。 左奇函站在那里，手里还握着那把水果刀，苹果汁顺着刀尖一滴一滴地落在白色的地砖上。 两个人对视了大概三秒钟。三秒钟里，没有人说话，没有人动。只有窗外的风，和厨房里水龙头没关紧的水滴声，一滴一滴的，像心跳。 “我来了。”杨博文说。 左奇函放下水果刀，从厨房里走出来。他没有跑，没有冲过去，没有张开双臂。他只是走过去，一步一步地，像走过了一段很长很长的路。他走到杨博文面前，停下来，看着他。 “进来吧。”他说，声音很平静。 杨博文看着他，嘴角弯了一下。“好。” 他走进来，换了鞋。陈浚铭跟在他身后，背着那个旧书包，冲左奇函眨了眨眼睛，然后溜进了客厅。 张桂源一把搂住他的肩膀，低声说：“你哥怎么样？路上紧张吗？” 陈浚铭笑了笑，说：“他紧张了一路，但死活不承认。” 客厅里热闹起来了。张桂源开啤酒的声音“嘭”的一声，气泡从瓶口涌出来，溅了几滴在桌上。 张函瑞把画从帆布袋里一幅一幅地拿出来，靠在墙边——有海边的夜景，有月光下的露台，有一个人在厨房里煮咖啡的背影。 陈思罕接过王橹杰递来的一杯茶，两个人坐在沙发上，低声聊着什么，偶尔笑一下。 陈浚铭被张桂源拉着讲瑞士的事——雪山的颜色，医疗中心的食堂，德语有多难学，杨博文做康复训练的时候有多倔。 杨博文站在客厅中间，被这些声音和画面包围着。 他觉得自己像一个溺水的人，被一只手从水里捞了起来，放在岸上，阳光晒着他，风吹着他，有人在叫他的名字。 “杨博文。”张函瑞走过来，手里拿着一幅画，“这个给你。” 杨博文接过画，低下头。画上是一片海，夜晚的海，海面上有一轮月亮。 月亮是碎的，碎成了无数块银白色的碎片，散落在黑色的水面上，像一面被打碎的镜子。画的右下角有一行很小的字：“碎了的东西，也可以发光。” 杨博文看着那行字，看了很久。 “谢谢你，函瑞。”他说。 张函瑞摇了摇头，笑了一下。“你回来就好。”
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