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走了两步，没听见身后有动静，他停下来，微微侧头：“跟上。” 路野站在那里，像被钉在了原地。 他的脑子里有两个声音在打架。一个说别去，这人有问题，这世上没有免费的午餐，你去了就欠他的，欠了就要还，你还不起。另一个声音很小很小，小到几乎听不见，但它说——去吧，反正也不会比现在更差了。 温砚没有回头看他，也没有催促。他就那样站在走廊的尽头，灯光落在他肩上，把他的影子拉得很长。 雨还在下。 路野攥了攥拳头，迈出了第一步。 车又开了二十分钟，停在了温砚住的小区。地下车库，电梯入户，路野从没进过这种地方。他踩在大理石地面上，每一步都留下一个湿漉漉的脚印，和周围干净整洁的环境格格不入。 温砚打开家门，按亮灯。 两百多平的复式公寓，冷色调的装修，干净得像样板间。没有多余的装饰，没有杂乱的东西，每一样物品都在它该在的位置上。温砚的设计风格在他自己的家里体现得淋漓尽致——克制，有序，容不下一丝多余。 路野的到来本身就是一种多余。 他站在玄关，浑身上下都在滴水，鞋上全是泥，脸上贴着纱布，左手吊着固定带，整个人像一团被雨淋湿的垃圾，被随意丢在了这个过分干净的门口。 他自己也知道。 所以他站着没动。 温砚从鞋柜里拿出一双拖鞋放在他脚边，又从衣帽间里找了一套干净的睡衣，然后指了指走廊尽头：“浴室在那边，先洗澡，热水多冲一会儿。睡衣可能大了一点，你先穿着。” 路野低头看了眼那套睡衣，浅灰色的，面料摸上去就知道不便宜。他这辈子没穿过这么好的衣服。 “洗完澡出来，厨房有吃的。”温砚说完，转身进了书房，把门关上了。 路野一个人站在玄关，脚边是那双拖鞋，手里是那套睡衣。 他站了很久。 浴室里的镜子照出他现在的样子——瘦得几乎脱相的脸上全是青紫的淤痕，眼睛下面有很重的黑眼圈，嘴唇干裂出血，头发乱成一团，整个人看起来像是从垃圾堆里捡回来的。 事实上，他确实是从垃圾堆旁边被捡回来的。 热水冲下来的那一刻，他整个人都僵住了。 太烫了。或者说，对他来说太烫了。他已经很久很久没有洗过热水澡了。夏天的时候他会在公园的公共厕所里用冷水冲一冲，冬天就忍着。在街头，热水是奢侈品，是你不配拥有的东西。 他站在花洒下面，一动不动，任由热水从头顶浇下来，浇过他身上的每一道伤。水从一开始的清澈变成淡红色，顺着地漏流走。浴室里慢慢升起了蒸汽，模糊了镜面，也模糊了他脸上那个茫然的表情。 他不知道自己为什么在这里。 他不知道那个男人想从他身上得到什么。 他只知道，这是他有记忆以来，第一次有人给他放洗澡水。 厨房的灯是感应的，他走进去的时候自动亮了。台面上放着一碗粥，还冒着热气，旁边有一杯温水，和一板止痛药。粥是白粥，什么配料都没加，但煮得很稠，米粒已经开花，一看就是熬了不短的时间。 路野端起那碗粥，手在抖。 不是因为伤，是因为他在这一刻突然不知道该怎么处理自己的情绪。 他习惯了被拒绝，习惯了被厌恶，习惯了这世上没有人会对他好。但这个人——这个连名字都不知道的陌生人——给了他一件外套，带他去了医院，让他洗了热水澡，还给他煮了一碗粥。 他端着那碗粥，在厨房的角落里蹲下来，一口一口地喝。 粥很烫，烫得他舌头都麻了，但他舍不得停下来。他把碗喝得干干净净，连碗壁上挂着的米粒都用手指刮下来吃了。然后他坐在地上，抱着那个空碗，发了很久的呆。 温砚从书房出来的时候，看见的就是这副画面——少年蹲在厨房角落里，抱着一个空碗，浑身湿漉漉的头发还在滴水，眼神空洞，不知道在想什么。 他走过去，把碗从路野手里拿过来，放进水槽。 “头发没擦干。”他说，语气里没有责备，也没有心疼，只是在陈述一个事实。 路野抬起头看他，那双眼睛里的刺好像少了一些，取而代之的是一种更加复杂的东西——是不解，是困惑，是想要相信又不敢信的挣扎。 “为什么？”路野终于问出了这三个字。 温砚低头看着他，想了很久，然后说了一句他自己都不太确定的话。 “不知道。” 他是真的不知道。 不知道为什么会开口，不知道为什么会把人带回来，不知道为什么要做这些多余的事。他不是一个有同情心的人，至少他从来不觉得自己是。但今晚，在雨里，那双眼睛看向他的时候，他脑子里只有一个念头—— 这只小狗，不带回去的话，会死在今晚的雨里。 他不知道这个念头从何而来。 也许是因为那双眼睛里的某种东西，像极了他自己。 也许只是因为他今晚不想一个人回家。 温砚从壁柜里拿出一条干毛巾，扔给路野：“把头发擦干。客房在二楼左手第二间，被子是干净的。今晚先睡那儿，明天的事明天再说。” 说完他转身上楼，走了几步又停下来。 “对了。” 路野看向他。 “你叫什么名字？” “……路野。” “温砚。”他说，“我的名字。” 然后他上了楼，没有再回头。 路野坐在厨房的地上，手里攥着那条毛巾，听着楼梯上传来的脚步声越来越远。楼上的门开了又关，整个房子彻底安静下来，只剩雨水敲打窗户的声音。 他低头看着手里的毛巾，白色的，很软，带着洗衣液的味道。 他把毛巾捂在脸上，深深吸了一口气。 那是他这辈子闻过的最好闻的味道。不是香水，不是昂贵的洗衣液，是一种更抽象的东西。是干净的，安全的，属于某个人的味道。 路野在厨房的地上坐了很久，久到他的身体开始发冷，久到他的意识开始模糊。 最后他站起来，光着脚踩在冰冷的地板上，一步一步走上楼梯，找到了那间客房。 床很大，被子很软，枕头上有和那条毛巾一样的味道。 他躺在上面，浑身僵硬，不敢动。 不是因为不舒服，是因为太舒服了。舒服到他害怕。害怕这是一场梦，害怕他闭上眼睛之后再睁开，就会发现自己还在那个巷口，还在那场雨里，垃圾箱的臭味和身上的疼痛才是真实的，而这张床、这床被子、这个味道，都是假的。 他睁着眼睛，在黑暗中盯着天花板，一夜没睡。 楼上的卧室里，温砚也没有睡着。 他躺在床上，想着今晚发生的一切。他把一个陌生的、满身是伤的、来路不明的少年带回了家。这件事如果让他的助理知道，会让他的父母知道，会让任何一个认识他的人知道，他们都会觉得他疯了。 也许他确实是疯了。 但当他想到那双眼睛，想到那个少年在车里缩成一团不敢碰到座椅的样子，想到他在厨房角落里抱着空碗蹲着的样子，想到他说“路野”两个字时声音里的那种陌生——像在说一个别人的名字，一个和他无关的人。 温砚觉得自己可能没有疯。 他只是不想再一个人了。 窗外雨还在下，不知道什么时候才会停。 第2章 我听话 天快亮的时候，路野终于撑不住闭上了眼睛。 但他睡得很浅，像一只警觉的野猫，任何一点声响都能让他瞬间清醒。六点刚过，楼上传来轻微的脚步声，他立刻睁开了眼。 陌生的天花板。 陌生的味道。 陌生的床。 他猛地坐起来，花了两秒钟才想起昨晚发生了什么。左手吊着固定带，脸上贴着纱布，身上的睡衣太大了，领口滑到肩膀下面，露出瘦削的锁骨和一截青紫的淤痕。 他低头看着那件浅灰色的睡衣，布料柔软得不像话，和他的皮肤之间几乎没有摩擦感。他这辈子没穿过这么好的衣服，也没睡过这么舒服的床。 正因为没有过，所以他更怕。 怕这是一场精心设计的骗局。怕那个叫温砚的男人把他带回来，不是为了帮他，而是为了从他身上得到什么。他见过太多这样的人——给你一点甜头，然后连本带利地讨回去。 他深吸一口气，把那些乱七八糟的念头压下去，赤脚踩在地板上，走到窗边，掀开窗帘一角。 天刚蒙蒙亮，雨已经停了。楼下是小区的花园，修剪整齐的灌木丛，石板路上还有积水，反射着微弱的晨光。空气里有一股潮湿的、混着泥土和青草的味道。 干净。 这个地方太干净了。干净到他和这里格格不入，像一块脏抹布被不小心放在了白色的台面上。 路野放下窗帘，在房间里站了一会儿，然后打开门，走了出去。 走廊很安静，铺着深色的木地板，踩上去几乎没有声音。他凭着昨晚的记忆摸到楼梯口，往下看了一眼——楼下客厅的灯亮着，厨房的方向传来轻微的响动。 有人在。 他犹豫了一瞬，还是走了下去。 温砚站在开放式厨房的中岛台前，正在煮咖啡。 他穿着一件黑色的家居服，头发没有像昨晚那样打理，有几缕垂在额前，看起来比昨晚年轻一些，也随和一些。但那种随和是很表面的，他周身的气质依然是冷的，像一把收在鞘里的刀，不锋利，但你知道它很危险。 他听见脚步声，抬起头，看了路野一眼。 “醒了？” 路野站在楼梯口，没动。 “手还疼吗？”温砚问。 路野下意识地摸了摸左手吊带的位置。昨晚脱臼复位后，医生开了止痛药，他吃了一粒，现在只有隐隐的钝痛。但他不想回答这个问题，好像回答了就等于承认自己需要被照顾似的。 他没说话。 温砚也不在意，似乎早就预料到了他的沉默。他转过身，从咖啡机下面取出一杯刚煮好的咖啡，又从蒸锅里端出一碟东西——是包子，速冻的那种，但蒸得热乎乎的，冒着白气。 “过来吃早饭。”温砚说，语气平淡，像在说一件再普通不过的事情。 路野没动。 温砚把咖啡和包子放在中岛台上，自己拉开高脚椅坐下，慢慢喝了一口咖啡。他没有看路野，也没有再催他，就像他只是随口说了一句话，至于对方听不听，他不在乎。 这种“不在乎”反而让路野更加无所适从。 他习惯了被人盯着，习惯了被人用审视、厌恶或怜悯的目光打量，习惯了在那些目光里竖起自己的刺。但温砚不看他。不是刻意回避，是真的不在意。路野来不来吃早饭，对他来说好像真的无所谓。
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