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路野不觉得苦。 他觉得这是他应得的。 他抛弃了温砚，他伤害了温砚，他不配过好日子。 第一天晚上，他躺在木板床上，盯着头顶的灯泡，耳边是隔壁传来的猪叫声，鼻子里是血腥味和下水道的臭味。他闭上眼睛，脑子里全是温砚的脸。 温砚说：“走了就别回来了。” 温砚说：“你别后悔。” 路野把脸埋在枕头里——枕头是黑的，不知道是脏的还是本来就这个颜色，散发着一股霉味——无声地哭了很久。 他想，温砚现在在干什么？ 可能在画图吧，可能在跟甲方打电话，可能在工地验收。 也可能，在生气。 生气他走了，生气他不懂事，生气他在最不该闹的时候闹了。 也可能……根本不生气，因为不在乎。 路野蜷缩成一团，用指甲掐自己的手臂，掐出一道道血痕。疼，但心里的疼终于找到了一个出口。 他想，他要在这里重新开始。 他要赚钱，要学本事，要变得配得上温砚。 然后有一天，他会回去，站在温砚面前，堂堂正正地说：“我现在配得上你了。” 他不知道那一天要多久。 但他知道，那一天来之前，他不能死。 于是他在曼谷找了一份工作——在一家中餐馆的后厨洗碗。 老板是潮州人，会讲中文，看路野可怜，给了他一个月八千泰铢的工资，包吃。不包住，但路野无所谓，铁皮屋虽然破，但至少有个地方躺。 他每天从早上九点洗到晚上十一点，双手泡在洗洁精水里，泡得发白起皮，指缝里全是裂口，一碰就疼。但他不敢停，因为他需要钱——不是为自己，而是为了攒钱学东西。 他想学一门手艺。 他不知道自己能学什么，但他知道，他不能再什么都不会了。 有一天，店里来了一个客人，是个做室内设计的华人，姓林，四十多岁，常年在东南亚做项目。他点了几个菜，坐在角落里打电话，说的全是关于设计的东西——“软装搭配”“色彩体系”“灯光设计”“空间动线”。 路野端菜的时候听到这些词，脚步顿了一下。 温砚也说过这些词。 温砚说这些词的时候，眼睛里有光。 路野站在旁边，听了一会儿，等那个林先生挂了电话，鼓起勇气走过去。 “林先生，”他的声音有点抖，泰语夹着中文，“您……您工作室招人吗？什么活都能干，不要钱也行，我想学设计。” 林先生抬起头，打量了他一眼。 一个瘦弱的中国男孩，穿着油腻的围裙，手上有洗洁精泡出的裂口，眼睛下面青黑一片，但眼神里有种东西——不是乞求，是倔强。 林先生见过很多这样的人，大多数撑不过三个月。 但他还是给了路野一张名片。 “明天来我工作室，先做打扫的，”林先生说，“工资照发，能不能学到东西，看你造化。” 路野拿着那张名片，在铁皮屋里哭了整整一个晚上。 他对着名片上那个陌生的名字，轻声说：“温砚，我会努力的。” “我会变得配得上你的。” 路野在林先生的工作室干了三个月，从打扫卫生开始，慢慢学会了用电脑、用设计软件、看图纸。 他学得很慢，因为他基础太差——连高中都没毕业，英文只会几个单词，软件操作全靠死记硬背。但他学得很拼命。别人下班了，他还在工作室里对着教程一点一点地学；别人周末去逛街，他泡在材料市场里，一块一块地摸面料、木材、石材，记下每一种材料的名字和特性。 林先生有时候晚上来工作室拿东西，看见路野还在，会皱皱眉说：“你别把自己熬死了。” 路野笑笑：“我没事。” 他不能说，他不敢回那个铁皮屋。 因为一回去，一个人待在那个没有窗户的房间里，孤独就会像潮水一样涌上来，把他淹死。 在工作室至少有事做，有电脑屏幕的光，有空调的嗡嗡声，有其他人留下的温度。 回到铁皮屋，什么都没有。 只有黑暗，只有寂静，只有他自己。 还有温砚。 无处不在的温砚。 路野躺在木板床上，闭上眼睛，温砚的脸就浮现在眼前。睁开眼睛，天花板上的裂纹像温砚画过的那些线条。翻个身，枕头上的霉味让他想起温砚身上淡淡的洗衣液味道。 哪里都是温砚。 哪里都找不到温砚。 他开始失眠。 不是不想睡，是一闭上眼睛就会做噩梦。梦里温砚对他说“你别回来了”，梦里温砚牵着别人的手，梦里温砚说“我早就不要你了”。 每次都在凌晨两三点惊醒，浑身冷汗，心跳快得像要炸开。 他坐起来，抱着膝盖，在黑暗里睁着眼睛，一直坐到天亮。 天亮以后，他又要打起精神去工作室，装作什么都没发生。 林先生说他最近瘦得厉害，问他是不是生病了。 他说没有。 他没生病。 他只是太想一个人了。 想到快要疯掉了。 第47章 自残 日子就这么一天天熬着。 路野以为自己早该习惯曼谷的潮热，习惯铁皮屋外日夜不停的嘈杂，也习惯——没有温砚的生活。 他以为只要一直忙、一直往前赶，那些疼就会被慢慢磨平。 可到曼谷的第一年，他还是崩了。 起因只是一件小事。 他在工作室画图，林先生扫了一眼他的方案，淡淡一句：“这个比例不对，重做。” 再普通不过的话，任何一个设计师，都会对助理这么说。 但路野的反应，剧烈得不像他。 他僵在原地，盯着图纸看了很久，才一字一顿，轻得发飘： “对不起，我太笨了。” 林先生皱了皱眉：“我没说你笨，比例不对，改一下就行。” 路野点点头，把图纸抱回去改。 可一下午，他越改越乱。 手一直在抖，鼠标握不稳，线条歪歪扭扭，颜色也调得一塌糊涂。 他忽然觉得自己什么都不会了，所有知识都被抽空，脑子像一团泡发的浆糊。 他趴在桌上，把脸埋进臂弯，肩膀轻轻发颤。 没哭，只是一股没来由的恐慌，铺天盖地地压下来，像溺水。 心跳快得要撞碎肋骨，呼吸急促，手脚发麻，整个人像被一只无形的手掐住喉咙。 他不知道这叫惊恐发作。 他只知道——他快死了。 从那以后，这种症状越来越频繁。 有时是看到一块材料样板，和温砚曾经选过的那块很像，他会突然喘不上气。 有时是听到某首歌，温砚车里循环过的那首，他会浑身发抖，蹲在地上抱住头。 有时什么都不为，就是一瞬间，世界变得无比可怕，一切都在旋转，他觉得自己下一秒就要消失。 路野开始怕出门。 他把自己关在铁皮屋里，一待就是好几天，不去工作室，不接电话，不吃东西。 蜷缩在角落，盯着空白的墙，脑子里翻来覆去，全是温砚。 他想给温砚打电话。 可他没有手机，那台手机，他留在了温砚家里。 他不知道怎么联系他。 就算知道，他也不敢。 他怕一听见温砚的声音，自己就彻底崩溃。 更怕听见温砚的声音里，早已没有他—— 温砚忘了他，温砚有了别人，温砚过得很好，没有他，反而更好。 路野抱着膝盖，把脸埋进去，缩成一团，像还在母体里的胎儿。 他想，他是不是快死了。 如果死了，温砚会不会知道？ 会不会，有一点点在意？ 还是说，温砚根本不会发现——这世上，少了一个叫路野的人。 路野第一次真正意义上的自残，是在曼谷的第八个月。 那天是他的生日。 没人记得，没人知道。 他在铁皮屋里坐了一整天，盯着林先生借他的旧手机——只能打电话、发短信——屏幕始终暗着。 他早该明白，不会有人祝他生日快乐。 如果是温砚，一定会记得。 他做了个梦。 梦里，温砚拎着一块蛋糕，随口一句：“路过蛋糕店，顺便买的。” 路野却清楚，温砚从来不会“路过”蛋糕店。 草莓味，奶油很甜。 他吃着吃着，就哭了。 温砚问他哭什么。 他说：“蛋糕太好吃了。” 温砚看了他一眼，没再多问，只是伸手，轻轻摸了摸他的头。 可醒来时，身边什么都没有。 眼泪从眼角滑下来。 他从床垫下摸出一把美工刀——从工作室偷偷带回来的，林先生裁材料用的，很锋利。 他卷起袖子，看着左前臂内侧。 那里已有几道浅浅的印子，是之前用指甲掐的，快要淡了。 路野握着刀片，在皮肤上轻轻划了一道。 不深，却足够疼。 血珠渗出来，顺着手臂往下滑，滴在灰色的床单上。 疼。 可心里那片密密麻麻的疼，好像暂时停了一拍。 他又划了一道。 再一道。 血越来越多，手臂上交错的红线，像一张网。 路野看着那些伤口，竟莫名觉得好看—— 白皮肤上的红，像温砚画过的图纸，干净底图上，红色标注线，清清楚楚，标出每一处细节。 他拿出手机，想拍一张。 可照片刚定格，他忽然清醒了一瞬。 他在做什么？ 他在伤害自己。 把自己弄得，血肉模糊。 如果温砚看见了，会怎么想？ 会觉得他恶心吧。 会觉得他疯了。 会觉得他不可理喻。 路野放下手机，用毛巾胡乱缠住手臂，躺回床上，盯着天花板。 眼泪无声地淌。 他想，他已经不是温砚认识的那个路野了。 那个路野，就算卑微，就算不安，至少还活着，至少还会笑。 现在的他，连笑，都不会了。 林先生还是发现了不对劲。 路野已经一周没来工作室，电话不接，短信不回。 他开车绕进贫民窟，找到那间铁皮屋，敲了近十分钟，才听见里面微弱的动静。 门开了一条缝，露出路野半张脸。 林先生倒吸一口凉气。 路野瘦得脱了形，颧骨凸起，眼窝深陷，嘴唇干裂得渗血，整个人像一具刚从水里捞出来的空壳。 不是水，是汗——铁皮屋没有空调，曼谷的热，像一口密不透风的蒸笼。
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