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“你留着。”岩温寻说。 沈溯看着他。“给我？” “嗯。” 沈溯低头看着那个竹球。红绳已经褪色了，竹篾也被磨得发亮。这是岩温寻小时候的东西，是他爸爸编的，是陪他玩的。现在它在他手里。 “谢谢。”他说。 岩温寻笑了。 他们继续喝茶。月亮又升了一点，照在院子里，亮亮的。自由在门口翻了个身，露出肚皮，继续睡。 “温寻。” “嗯。” “你说，我们以后要是有了孩子，”沈溯说，“我会不会也像我爸妈一样？” 岩温寻看着他。“你想有孩子吗？” “不知道。”他说。 “那就不知道。”岩温寻说。 沈溯笑了。又是这句话。不知道就不知道。他以前觉得什么都要知道，什么都要确定。现在他发现，不知道也行。 “温寻。” “嗯。” “你想有孩子吗？” 岩温寻想了想。“有也行，没有也行。” 沈溯看着他。有也行，没有也行。不是无所谓，是——都可以。他想起自己以前，什么都想要，什么都不够。但岩温寻说，有也行，没有也行。 “你怎么什么都行？”他问。 岩温寻想了想。“不是什么都行。是不用什么都行。” 沈溯没听懂。 “你想要什么，就去要。”岩温寻说，“不想要，就不要。都行。” 沈溯听着这些话。都行。他想起自己来西双版纳之前，什么都不行。不行，不能停下来，不能比不上别人，不能让他们失望。但现在，他坐在这里，喝着茶，看着月亮，手里握着一个竹球。他停下来了，他比不上别人了，他让他们失望了。但他还活着。而且还挺好的。 “温寻。” “嗯。” “你觉得我变了吗？” 岩温寻看着他。月光下，他的眼睛很亮。 “变了。” “哪变了？” “你慢了。” 慢了。沈溯想起自己刚来的时候，走路快，说话快，吃饭快。现在他走路慢了，说话慢了，吃饭也慢了。连脑子里那些声音都慢了。 “还变了什么？”他问。 岩温寻想了想。“你笑了。” 沈溯愣了一下。笑了？他以前不笑吗？他想了想——在北京的时候，他笑吗？应酬的时候笑，开会的时候笑，见客户的时候笑。但那不是笑，那是表情。他真的笑过吗？他不记得了。 “你刚来的时候，”岩温寻说，“不笑。现在你笑了。” 沈溯摸了摸自己的脸。他在笑吗？他不知道。但他觉得嘴角是翘着的。 “还有呢？”他问。 岩温寻想了想。“你不一样了。” “哪里不一样？” 岩温寻看着他，没说话。过了一会儿，他伸出手，在沈溯的额头上轻轻点了一下。 “这里。”他说，“不一样了。” 沈溯愣住了。岩温寻的手指是温的，指尖有点粗糙，点在他额头上，像是一滴水落下来。他忽然觉得，那个地方——被点过的地方——好像有什么东西被打开了。不是打开了一扇门，是打开了一扇窗。光从外面照进来，照在他一直没看过的地方。 “什么不一样了？”他的声音有点哑。 “你以前这里，”岩温寻指了指自己的额头，“是紧的。现在松了。” 沈溯摸了摸自己的额头。紧的？他从来没注意过。但他知道岩温寻说的是什么——那种一直绷着的东西，那种一直在想“够不够好”的东西，那种永远不让自己放松的东西。它松了。什么时候松的？他不知道。可能是在河边踩水的时候，可能是在山洞里躲雨的时候，可能是在织布机前面坐着的时候。也可能是在这个院子里，和这个人一起喝茶的时候。 “温寻。” “嗯。” “你什么时候发现我变了？” 岩温寻想了想。“你种树的那天。” 沈溯想起那棵树。他在岩温寻爷爷种的树旁边，种了一棵小树。他不知道它会不会活，但岩温寻说会的。 “那天你种树的时候，”岩温寻说，“你蹲在地上，用手扒土。你的手很脏，指甲里全是泥。但你不在乎。” 他顿了顿。 “你以前在乎。” 沈溯看着自己的手。那双手现在还有红印，是织布留下的。指甲剪得很短，里面有洗不掉的泥。以前，他每天都要洗手，洗很多次，指甲永远干干净净。但现在，他不在乎了。 “你在乎吗？”岩温寻问。 沈溯摇摇头。“不在乎。” 岩温寻笑了。 月亮升到头顶了，院子里的光更亮了。自由醒了，从门口走过来，跳上沈溯的腿，趴下，开始打呼噜。沈溯摸着它的毛，看着月亮。 “温寻。” “嗯。” “你说，我们以后会变成什么样？” 岩温寻想了想。“不知道。” 沈溯笑了。又是不知道。 “但不管变成什么样，”岩温寻说，“都行。” 都行。沈溯听着这两个字。都行。不是“你必须要变成什么样”，不是“我希望你变成什么样”，是——你变成什么样，都行。 他低下头，看着手里的竹球。红绳在月光下有点发白，竹篾的纹路一根一根的，很清楚。这是岩温寻小时候的玩具，是他爸爸编的，是陪他玩的。现在它在他手里。 “温寻。” “嗯。” “你明天做什么？” 岩温寻想了想。“去胶林。你要去吗？” “去。”沈溯说，“我织完孔雀就去。” 岩温寻笑了。“好。” 沈溯也笑了。他靠在竹椅上，自由在他腿上打呼噜，岩温寻在旁边喝茶。月亮在头顶，芭蕉叶在风里晃，远处有虫鸣。 他忽然觉得，这就是他想要的生活。不是年薪百万，不是追上谁，不是站在高处让所有人看。是坐在这里，和一个人喝茶，听风吹芭蕉叶，看月亮慢慢爬上来。是明天去胶林，后天织布，大后天去河边。是不知道以后会变成什么样，但不管变成什么样，都行。 “温寻。” “嗯。” “谢谢你。” 岩温寻看着他。“谢什么？” 沈溯想了想。谢你带我来这个寨子，谢你让我在你家吃饭，谢你教我写傣语名字，谢你带我去看爷爷的树，谢你帮我找自由，谢你让我织布，谢你带我去泼水，谢你说“都行”。 “谢你在这里。”他说。 岩温寻看着他。月光下，他的眼睛很亮。 “我也谢谢你。”他说。 “谢我什么？” 岩温寻想了想。“谢你来了。” 沈溯笑了。他想起第一天——在寨子门口，他站在人群外面，拿着手机，拍下那个跳舞的人。他不知道那个人叫什么，不知道他是谁，不知道他会不会改变他的一生。但他拍下了他。然后他进来了。然后他坐在这里。然后他说——谢谢你来了。 “温寻。” “嗯。” “明年泼水节，我还在。” 岩温寻看着他。 “我知道。”他说。 沈溯笑了。他靠在竹椅上，自由在他腿上打呼噜，岩温寻在旁边喝茶。月亮在头顶，芭蕉叶在风里晃，远处有虫鸣。他闭上眼睛。心里很静。 过了很久，他听到岩温寻站起来的声音。 “该回去了。” 沈溯睁开眼睛。月亮已经偏西了，院子里的光暗了一些。自由还在他腿上睡着，呼噜声轻轻的。 “嗯。”他站起来，把自由抱起来。自由不满地喵了一声，但没醒。 岩温寻送他到门口。 “明天见。”岩温寻说。 沈溯点点头。“明天见。” 他抱着自由，走出院子。月光照在路上，白花花的。他慢慢走着，自由在他怀里打呼噜。他手里还握着那个竹球——岩温寻给他的那个。他把它揣进口袋里，贴着心口。 走到客栈门口，他停下来。回头看——岩温寻还站在他家门口，月光照在他身上，把他的影子拉得很长。 他挥了挥手。岩温寻也挥了挥手，然后转身进去了。 沈溯站了一会儿，然后进了客栈。 上了楼，打开房间门，把自由放在床上。自由跳上床，趴下，继续睡。沈溯坐在床边，从口袋里掏出那个竹球。月光从窗户照进来，照在竹球上，竹篾的纹路一根一根的，很清楚。红绳已经褪色了，但还系着，绳头有点毛了。 他把竹球放在枕头旁边。然后躺下来，看着天花板。 窗外有虫鸣，有风声。 他闭上眼睛。 明天去胶林。他想，然后他睡着了。
第14章 村里的孩子
下午三点多，沈溯正坐在院子里织那只还没完工的孔雀，一群孩子从院门口涌了进来。打头的是岩温寻姐姐的女儿玉应，一个扎着两个小辫子的傣族小姑娘，大概七八岁，跑在最前面，脸蛋红扑扑的，额头上全是汗。后面跟着四五个孩子，大大小小的，最小的那个看起来才四五岁，被大一点的孩子牵着，踉踉跄跄地跑。 “沈溯叔叔——”玉应跑到他面前，气喘吁吁的，“温寻舅舅说，你会讲外面的事。” 沈溯愣了一下。外面的事？他看了看那些孩子——他们都站在院子里，看着他，眼睛亮亮的，像是等着听故事。 “温寻舅舅说，”玉应喘了口气，“你去过好多地方，见过好多东西。你给我们讲讲呗。” 沈溯放下梭子。他看了看那些孩子——最大的不过十岁，最小的才四五岁。他们穿着傣族的衣服，有的还光着脚，脚趾头黑黑的，沾着泥。自由从桌角跳下来，走到最小的那个孩子脚边，蹭了蹭。小女孩蹲下来，摸了摸自由的毛，笑了。 “你们想听什么？”沈溯问。 “北京！”一个男孩喊，“北京是什么样的？” “天安门！”另一个喊，“我在电视上看到过。” “火车！飞机！高楼！” 孩子们七嘴八舌地喊起来。沈溯笑了。他想了想，从哪说起呢？他想起北京——那些他住了八年、却从来没有好好看过的北京。 “北京很大。”他说，“比我们整个西双版纳还大。” 孩子们的眼睛瞪大了。 “有多大？”玉应问。 沈溯想了想，怎么让他们明白“大”这个概念。“从东边到西边，”他说，“开车要开两三个小时。从南边到北边，也要两三个小时。” “那不是要开一天？”一个男孩问。 “差不多。” 孩子们交头接耳起来。沈溯看着他们，忽然想起自己小时候——他也问过大人类似的问题。但大人给他的答案永远是“等你长大了就知道了”，或者“问这个有什么用，不如多做两道题”。没有人像他现在这样，坐下来，慢慢告诉他们。
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