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沈溯和岩温寻走过去的时候，玉应第一个看到了他们。“沈溯叔叔！”她跑过来，拉起他的手，“你来了！来，坐这边！”她把他拉到最前面的一排凳子上。岩温寻在旁边坐下。 自由过来。它怕火，一看到篝火就躲。沈溯把它放在一旁的大树底下了，给了它一大碗猫粮，它应该不会闹。 玉应坐在沈溯旁边，叽叽喳喳地说：“沈溯叔叔，待会我们跳舞，你也来跳！” 沈溯犹豫了一下。“我跳不好。” “没关系！”玉应说，“跳不好也可以跳！” 跳不好也可以跳。沈溯想起自己以前——做不好就不做，考不好就挨骂，追不上就是失败。但玉应说，跳不好也可以跳。他看了看周围的人——有老人，有小孩，有年轻的情侣，有抱着婴儿的妈妈。他们都在笑，都在说话，都在等篝火点起来。没有人紧张，没有人焦虑，没有人想“我跳得好不好”。他们只是——来了。 一个人走到柴火堆旁边，用打火机点燃了下面的干草。火苗跳起来，舔着上面的柴火。柴火是干的，很快就烧起来了，噼里啪啦的，火星往上窜，飞到天上去，和星星混在一起。火光照在每个人的脸上，红彤彤的。那些脸——老的，少的，男的，女的——都在笑。火光把他们的影子投在地上，长长的，晃来晃去。 有人开始唱歌。是一个老人，声音沙沙的，但很有力。他唱的是傣族的歌，沈溯听不懂，但调子很好听——慢慢的，悠悠的，像是在讲一个很长很长的故事。旁边的人跟着哼起来，没有歌词，就是调子，嗯嗯啊啊的，和在一起，像是一条河。老人唱完了一段，旁边的人鼓掌。然后另一个年轻人开始唱，声音亮亮的，快一点，欢快一点。有人开始跳舞了。 不是那种排好的舞，是随意的，自由的。有人站起来，走到篝火旁边，开始转圈。有人坐着，只是晃着身体。有人拍手，有人哼歌，有人端着酒杯，边喝边晃。玉应拉着沈溯的手。“来嘛来嘛！” 沈溯站起来。他跟着玉应走到篝火旁边。火很热，烤得他脸上发烫。玉应开始跳——就是下午教他的那些动作。手举起来，手腕弯着，脚弯着，转圈。沈溯学着她的样子，把手举起来。这次手腕没那么僵了，脚也没那么笨了。他转了一圈，站住了。 “好了！”玉应喊，“你会了！” 沈溯笑了。他继续跳。手举起来，手腕弯着，脚弯着，转圈。再转一圈。再转一圈。他转得头晕，但不想停。火光照在他身上，热烘烘的。旁边有人在笑，有人在拍手，有人在喊“跳得好”。他不知道是在喊谁，但他觉得是在喊他。 岩温寻站在人群里，看着他。火光映在他脸上，他的眼睛很亮。他没有跳，就站在那儿，看着沈溯。沈溯转到他面前，停下来，喘着气。 “你不跳？”他问。 岩温寻摇摇头。“看你跳。” 沈溯看着他。火光在他身后跳动着，把他的轮廓照得很亮。他的眼睛里有火，有星星，有沈溯。 “好看吗？”沈溯问。 岩温寻笑了。“好看。” 沈溯又转了一圈。 不知道跳了多久，沈溯累了，回到凳子上坐下。自由不知道什么时候跑来了——它还是怕火，但可能一个人在客栈太无聊了，还是来了。它蹲在沈溯脚边，离篝火远远的，尾巴夹着，耳朵竖着，警惕地看着那些跳动的火苗。 沈溯把它抱起来，放在腿上。自由缩成一团，把脑袋拱进他怀里。 “不怕。”沈溯摸着它的头，“火不会烧到你。” 自由喵了一声，把脸埋得更深了。 篝火晚会还在继续。唱歌的人换了一拨又一拨，跳舞的人也是一拨又一拨。有人累了就坐下来，有人休息够了就上去。没有顺序，没有规则，没有谁跳得好谁跳得不好。就是——想跳就跳，想唱就唱。 岩温寻的妈妈走过来，端着一碗汤，递给沈溯。“喝点，解渴的。” 沈溯接过来。汤是凉的，甜甜的，里面有某种花的味道。 “好喝。”他说。 “那就多喝点。”她笑了，又去给别人端汤了。 沈溯喝着汤，看着篝火。火已经烧得很旺了，柴火噼里啪啦地响，火星飞到天上去，和星星混在一起。有人在火堆旁边弹琴——是一种傣族的乐器，弦不多，声音很脆，叮叮咚咚的，像是水滴在石头上。 “那是什么？”他问岩温寻。 “玎琴。”岩温寻说，“我们这里的乐器。” “你会弹吗？” “会一点。” 沈溯看着他。“你弹一个？” 岩温寻想了想，站起来，走到弹琴的人旁边，用傣语说了几句话。那人笑了，把琴递给他。岩温寻抱着琴坐回来，试了试音，叮叮咚咚的。然后他开始弹。 很简单的一段旋律，慢慢的，悠悠的。沈溯没听过这首曲子，但他觉得像是在讲一个故事——一个很长很长的故事，关于河，关于山，关于风，关于雨。关于一个人，坐在院子里，看月亮慢慢爬上来。 岩温寻弹完，把琴还给那个人。那人拍了拍他的肩膀，说了几句话，两个人都笑了。 “他说的什么？”沈溯问。 “他说我弹得不好。” 沈溯愣了一下。“你弹得不好？” “嗯。好多年没弹了，手生了。” 沈溯看着他。弹得不好，但他还是弹了。不是因为弹得好才弹，是因为想弹。他想起自己以前——做不好的事，他就不做。学不会的东西，他就不学。追不上的人，他就不追。但岩温寻不一样。弹得不好，他也弹。跳得不好，他也跳。织得不好，他也织——虽然他放弃了。但至少他试过。 “温寻。” “嗯？” “你以前，有没有什么事，想做但不敢做？” 岩温寻想了想。“有。” “什么事？” “想去外面看看。” 沈溯看着他。“后来呢？” “后来去了。”岩温寻说，“去了昆明，待了半个月。看了很多高楼，很多车，很多人。然后回来了。” “为什么回来？” 岩温寻看着篝火。火光在他眼睛里跳动着。 “因为外面没有篝火。”他说。 沈溯愣住了。 “外面有灯。”岩温寻说，“很亮的灯，到处都是。但灯不是火。灯不会跳，不会噼里啪啦地响，不会把人的脸照成红色。灯就是灯，亮了，灭了。没了。” 他看着篝火。 “火不一样。火会动，会笑，会说话。火会烧完，烧完了就没了。但你记得它。” 他转过头，看着沈溯。 “你记得它烧的时候，你坐在它旁边，你看着它，你觉得暖。” 沈溯听着这些话。火不一样。他想起北京的那些灯——写字楼的灯，路灯，车灯，手机屏幕的灯。都很亮，都很冷。没有人会围着一盏灯唱歌跳舞。但火不一样。火会暖。火会让人想坐在一起。 “那你后悔吗？”他问，“去了又回来。” 岩温寻摇摇头。“不后悔。去了才知道，这里好。” 去了才知道，这里好。沈溯想起自己——他去了很多地方，巴黎，东京，纽约。但他从来没有“去了才知道，这里好”的感觉。因为他从来没有“这里”。他的“这里”，是北京那间五十三平米的房子，是一个人吃的速冻水饺，是永远追不上的“别人家的孩子”。那不是“这里”，那是“那里”。他从来没有“这里”。 但现在，他有了。他坐在一个寨子的空地上，旁边是篝火，腿上是自由，旁边是岩温寻。火烤着他，风吹着他，星星在头顶。这就是“这里”。 “温寻。” “嗯。” “我有‘这里’了。” 岩温寻看着他。 “以前没有。”沈溯说，“以前都是‘那里’。北京是‘那里’，巴黎是‘那里’，东京是‘那里’。都是‘那里’。但现在——” 他看着篝火。 “现在是‘这里’。” 岩温寻笑了。 “那就待在这里。”他说。 沈溯也笑了。 篝火晚会一直持续到深夜。火慢慢小了，从熊熊的火焰变成红红的炭火，再变成灰烬。人慢慢散了，老人先走，然后是有小孩的，然后是年轻人。最后剩下几个，坐在炭火旁边，低声说着话。 沈溯和岩温寻也坐着。自由在沈溯腿上睡着了，呼噜声轻轻的。炭火还亮着，红红的，一明一灭。风吹过来，带着灰烬的味道，还有远处河水的味道。 “该回去了。”岩温寻说。 沈溯点点头。他站起来，抱着自由。自由醒了，喵了一声，又睡着了。 他们往回走。月亮终于升起来了，不太圆，但很亮，照在路上，白花花的。寨子里很安静，只有他们两个人的脚步声。 走到沈溯的客栈门口，他们停下来。 “明天见。”岩温寻说。 沈溯点点头。“明天见。” 岩温寻转身走了。沈溯站在门口，看着他的背影。月光把他走的那条路照得发白，他的影子在地上拉得很长。走到巷子拐角的时候，他回头看了一眼，挥了挥手。沈溯也挥了挥手。然后他拐过去了，不见了。 沈溯站了一会儿，然后进了客栈。 上了楼，打开房间门，把自由放在床上。自由跳上床，趴下，继续睡。沈溯坐在床边，看着窗外的月亮。月亮挂在菩提树的枝头，亮亮的，圆圆的。他想起今天的事——孩子们教他跳舞，玉应拉着他转圈，岩温寻弹琴，篝火晚会。他想起岩温寻说的——“火不一样。火会动，会笑，会说话。火会烧完，烧完了就没了。但你记得它。” 他记得。他记得今天所有的火——孩子们眼睛里的火，篝火堆里的火，岩温寻眼睛里的火。那些火会烧完，但他会记得。 他躺在床上，看着天花板。窗外有虫鸣，有风声。自由在他脚边打呼噜。 他闭上眼睛。 明天去见那些孩子，给他们讲外面的事。他想。 然后他睡着了。
第15章 佛与道
日子进了五月，西双版纳的太阳一天比一天烈。沈溯已经不太记得北京现在是什么天气了——可能还穿着外套，可能还在刮风，可能办公室里已经开了空调，但没有人会像这里的人一样，在中午的时候什么都不做，就躺在竹椅上等太阳过去。 他越来越习惯这种“等”。等太阳过去，等雨停下来，等孔雀的尾巴一根一根织完，等岩温寻从村公所回来。什么都不用急，什么都会来。 孔雀终于织完了。 沈溯把布从织布机上取下来的时候，岩温寻的妈妈在旁边看着，点了点头。“好了。”她说。 沈溯把布展开——不大，也就两个巴掌宽，三个巴掌长。白色的底，彩色的花纹：中间是一只孔雀，歪歪扭扭的，脖子太长了，尾巴太宽了，身子太胖了。但能看出来是孔雀。孔雀旁边是几朵花，也是歪歪扭扭的，但颜色很好看——粉的，紫的，黄的，是她帮他配的线。最边上是那条他最早织的菱形花纹，歪歪扭扭的，和他后来织的那些比起来，差得很远。但他没有拆掉它。他把它留下了。
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