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“不好看。”他说。 “好看。”岩温寻的妈妈说，“第一块布，能织成这样，很好了。” 她把布接过去，翻来覆去地看。“你留着，以后看看。” 沈溯点点头。他把布叠好，放在膝盖上。自由从桌角跳下来，凑过来闻了闻，打了个喷嚏，又跳回去了。沈溯摸了摸那块布，棉线的，软软的，有点粗糙。这是他织的。花了快一个月，拆了无数次，手指被线勒出了红印，指甲里嵌着洗不掉的泥。但这是他织的。 “小沈，”岩温寻的妈妈忽然说，“温寻今天要去寺庙，你去吗？” 沈溯抬起头。“去。” 岩温寻从屋里出来，换了一件干净的白色上衣，头发刚洗过，还湿着。“走吧。”他说。 他们出了门。太阳已经偏西了，不那么烈了，风吹过来，带着凤凰花的味道。寨子里的凤凰花开得正盛，一树一树的，红得像火。地上落满了花瓣，踩上去软软的。 “去哪个寺庙？”沈溯问。 “寨子里的那个。”岩温寻说，“今天有外地来的师父，在那边讲经。” 沈溯点点头。他想起上次去寺庙——泼水节那天早上，和岩温寻一起在佛像前跪下，许了一个不敢说出来的愿。那个愿，他现在可以说了。他希望每年泼水节，都这样过。和这些人，在这个寨子，被水泼，被太阳晒，被一个人看着。 他们爬上石阶，走进寺庙。菩提树的叶子在风里沙沙响，阳光从叶子缝隙里漏下来，在地上画出斑驳的影子。几个和尚在院子里扫地，看到岩温寻，笑着打招呼。岩温寻用傣语回了几句，他们看了看沈溯，又笑了。沈溯不知道他们在说什么，但觉得应该不是什么坏话。 大殿里有人在讲经。不是和尚，是一个穿灰色袍子的人，背对着门口坐着。他面前坐着几个人，都闭着眼睛，很安静。沈溯站在门口，犹豫了一下——他听不懂傣语，进去也听不懂。岩温寻拉了他一下，示意他坐下。他们在最后一排蒲团上坐下来。 那个人还在讲。他的声音不大，但很清楚，一个字一个字的，像是从很远的地方传过来。沈溯听不懂，但听着那个声音，觉得心里很静。不是那种“什么都不想”的静，是那种——什么都想了，但都不重要了——的静。他闭上眼睛。 不知道过了多久，那个声音停了。沈溯睁开眼睛，发现那个人正看着他。不是看所有人，是看他。那个人转过头来——是个老人，六十多岁的样子，头发花白，扎着一个发髻，穿着一件灰色的袍子，脚上是一双布鞋。不是和尚，是道士。沈溯愣了一下——在傣族的寺庙里，怎么会有道士？ 那个道士看着他，笑了。“醒了？” 沈溯不知道该说什么。 “你刚才睡着了。”道士说。 沈溯脸红了。他看了看岩温寻——岩温寻也在笑。“你打呼了。”岩温寻小声说。 沈溯的脸更红了。他居然在寺庙里睡着了，还打呼了。 道士站起来，走到他们面前。他看了看岩温寻，又看了看沈溯，然后笑了。“你们两个，”他说，“在一起了？” 沈溯愣住了。他张了张嘴，说不出话。岩温寻也没说话。 道士看着他们，笑得更开了。“不用回答，我看到了。” 沈溯的心跳得很快。他怎么知道的？他们什么都没说，什么都没做，就只是坐在这里。他怎么知道的？ “你身上有他的味道。”道士对沈溯说，“他身上也有你的。” 沈溯低头闻了闻自己——只有香茅草的味道，岩温寻衣服上一直有的那种。他闻不出来有什么不一样的。但道士说，有。 “在一起多久了？”道士问。 岩温寻开口了。“不久。” 道士点点头。“你们在一起，对了。” 沈溯看着他。对了？什么对了？ “你，”道士看着沈溯，“从很远的地方来。” 沈溯点点头。 “你以前活得很累。”道士说，“你一直在追什么东西。追了很久，追得很远。但追的东西，不是你自己想要的。” 沈溯的手握紧了。他怎么知道的？ “你小时候，”道士说，“你妈妈对你很严。她要你优秀，要你比别人好。你做到了，但她还是不满足。永远不够。” 沈溯的呼吸停了。他看着那个道士——灰袍子，布鞋，花白的头发。他站在寺庙的院子里，菩提树的影子落在他身上。他像是看到了什么，看到了很久以前的事，看到了沈溯以为已经忘了的事。 “你爸爸不说话。”道士说，“他不说你好，也不说你不好。他什么都不说。” 沈溯的眼眶红了。他怎么知道的？他从来没有告诉过任何人这些事——没有告诉岩温寻，没有告诉自由，没有告诉他自己。但这个道士，第一次见他，就知道了。 “你不怪他们。”道士说，“但你累了。” 沈溯低下头。他不怪他们。他从来没有怪过他们。他只是累了。 “你跑出来了。”道士说，“跑对了。” 沈溯抬起头。 “你不跑，会生病。”道士说，“不是身体的病，是心里的。你已经病了。” 沈溯想起那些在北京的日子——那些失眠的夜晚，那些心跳加速的早晨，那些对着电脑屏幕发呆的下午。他以为那是累，是工作太多，是休息不够。但道士说，那是病。心里的病。 “你跑到了这里。”道士看了看岩温寻，“遇到了他。” 岩温寻站在旁边，没说话。阳光照在他身上，他的白衣服在风里轻轻飘着。 “他救了你。”道士说。 沈溯愣住了。救了他？岩温寻从来没有说过要救他。他只是——在寨子门口跳舞，在院子里给他倒茶，在河边看他踩水，在山上教他爬树，在泼水节往他身上泼水。他从来没有说过“我来救你”。 “你不知道？”道士问。 沈溯摇摇头。 “他知道。”道士看了看岩温寻。 岩温寻没说话。他的表情很平静，像是早就知道。 “你第一次来这个寨子，”道士对沈溯说，“你在人群外面站着，拿着手机拍他。他看到了。他那时候就知道，你会来。” 沈溯转头看岩温寻。岩温寻点了点头。 “他等你。”道士说，“他没有去找你，他等你。等你自己来。” 沈溯想起那些日子——他在寨子里闲逛，总能“偶遇”岩温寻。他以为是巧合，是运气。原来不是。原来他在等他。 “你来了，他收留你。”道士说，“他让你在他家吃饭，带你到处走，教你织布，教你种树。他没有问你要什么，也没有给你什么。他就是让你在。” 沈溯的眼泪掉下来了。他想忍，但忍不住。他想起那些日子——岩温寻给他倒茶，岩温寻带他去胶林，岩温寻教他写傣语名字，岩温寻在河边等他踩水，岩温寻在篝火旁边看他跳舞。他从来没有说过“我在帮你”，他只是——在。 “你以前，”道士说，“没有人这样对过你。” 沈溯摇摇头。没有。从来没有人这样对过他。没有目的，没有条件，没有“你要优秀我才对你好”。就是——在。 “所以你不想走了。”道士说。 沈溯点点头。 “你想留在这里。” 沈溯又点点头。 “和他在一起。” 沈溯看了看岩温寻。岩温寻看着他，眼神很安静，像是在说——没关系，你说不说都行。 “是。”沈溯说。 道士笑了。“你们在一起，对了。” 沈溯看着他。“什么对了？” “你们两个，”道士说，“一个是水，一个是土。水遇到土，不会冲走，会留下来。土遇到水，不会干裂，会变软。你们在一起，刚好。” 沈溯听着这些话。水遇到土，不会冲走，会留下来。他想起自己的名字——溯，逆流而上，永远在追，永远在跑，永远停不下来。但在这里，他停了。不是被拦住，是——他自己想停。因为这里有一个人，让他觉得停下来也没关系。 “你妈妈，”道士忽然说，“会来的。” 沈溯愣住了。“什么？” “你妈妈。她会来这里。” “什么时候？” “快了。” 沈溯的心跳加速了。妈妈要来？她来这里做什么？她来骂他吗？她来把他带回去吗？她来告诉他“你看看人家小远”吗？ “她来了，”道士说，“你什么都别说。让她看。” 沈溯没听懂。“看什么？” “看你。”道士说，“看你现在是什么样子。让她自己看。” 沈溯想起自己现在的样子——皮肤晒黑了，头发长了，指甲里有泥，手上都是织布留下的红印。他穿的衣服是岩温寻的，脚上的拖鞋是岩温寻爸爸的，怀里揣着的竹球是岩温寻小时候的。他还是那个年薪百万的沈溯吗？不是了。他什么都不是了。他只是——一个在寨子里织布、种树、跳舞、被太阳晒黑的人。 “你妈妈会看到的。”道士说，“她看到了，就明白了。” 沈溯看着他。“明白什么？” “明白你活着。”道士说，“不是追着别人活，是自己活着。” 沈溯的眼泪又掉下来了。自己活着。他活了二十八年，从来没有自己活过。他一直在追，一直在跑，一直在赶。他以为那就是活着。但不是。那是追着别人活。现在他知道了。坐在这个寺庙里，被一个道士看穿了所有的秘密，他知道了。 “你们会很好的。”道士说，“以后会很幸福。” 他看了看岩温寻，又看了看沈溯。 “你们的路，还长。但不用急。慢慢走。” 然后他笑了，转身走了。灰袍子在风里飘着，他走过菩提树，走过那些扫地的和尚，走进大殿，消失在门后面。 沈溯站在院子里，看着那个方向。阳光照在他脸上，热烘烘的。自由没来，自由在客栈睡觉。岩温寻站在他旁边，没说话。 过了很久，沈溯开口了。“你认识他吗？” “不认识。”岩温寻说，“今天第一次见。” “他说的那些——你怎么看？” 岩温寻想了想。“他说得对。” “哪句对？” “都对了。” 沈溯看着他。“你什么时候知道我会来的？” 岩温寻看着远处的菩提树。“你站在寨子门口拍我的那天。” “那天你就知道了？” “嗯。” “你怎么知道的？” 岩温寻想了想。“不知道。就是知道。” 沈溯低下头。就是知道。他想起自己——他是什么时候知道的？是泼水节那天，在人群里跳舞的时候？是织布的时候，孔雀的尾巴终于织出来的时候？是种树的时候，那棵小树站在风里，叶子嫩嫩的，但它会活——的时候？还是第一天，在寨子门口，看到那个闭着眼睛跳舞的人——的时候？
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