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“北京有高楼吗？”玉应问。 “有。很高的楼，几十层，一百多层。” “一百层！”最小的那个小女孩惊呼了一声，“那比我们的寨子还高！” “比寨子高。”沈溯说，“站在楼顶往下看，人和蚂蚁一样小。” “那不怕掉下来吗？”一个男孩担心地问。 沈溯笑了。“不会。楼很结实。” “有火车吗？”另一个男孩问。 “有。火车很长，一节一节的，能坐好多人。还有一种火车，叫高铁，跑得特别快。” “多快？” 沈溯想了想。“从我们这里到昆明，开车要八九个小时。高铁两个多小时就到了。” “哇——”孩子们又是一阵惊呼。 沈溯看着他们的表情，忽然觉得有点恍惚。这些孩子，从来没有离开过这个寨子。他们不知道外面的世界是什么样的，不知道那些高楼、那些火车、那些他生活了八年的地方。但他们想知道。他们的眼睛里有光——不是那种“我要追上别人”的光，是那种“我想知道”的光。纯粹的，好奇的，没有目的的。 “沈溯叔叔，”玉应问，“你去过最远的地方是哪？” 沈溯想了想。他去过最远的地方——他去过很多地方。出差，开会，培训。巴黎，东京，纽约。那些城市都很远，都很漂亮，但他都是匆匆而过。下飞机，上出租车，进酒店，开会，然后回来。他从来没有好好看过那些城市。 “法国。”他说，“巴黎。” “巴黎是什么样子的？”一个女孩问。 沈溯想了想。巴黎是什么样子的？他记得埃菲尔铁塔——从酒店的窗户能看到。但他没去过。他记得塞纳河——在出租车上路过一次。他记得卢浮宫——客户请他去过一次，但他一直在回邮件。 “很漂亮。”他说，“有一座很高的铁塔，叫埃菲尔铁塔。有一条河，叫塞纳河。还有很多古老的建筑，几百年前的。” “几百年前！”玉应张大了嘴。 “嗯。”沈溯说，“比我们这里的菩提树还老。” 孩子们又交头接耳起来。沈溯看着他们，忽然觉得——他应该好好看看那些地方的。不是匆匆路过，是停下来，像现在这样，慢慢看。但那时候他没时间。那时候他只知道追。 “沈溯叔叔，”最小的那个小女孩忽然开口了，声音细细的，“你为什么不留在北京？北京不好吗？” 沈溯愣住了。 为什么不留在北京？ 他想起北京那些年——那些加班到凌晨的夜晚，那些一个人吃的速冻水饺，那些永远追不上的“别人家的孩子”。他想起妈妈在电话里说的“你看看人家小远”，想起爸爸沉默的叹息，想起那间五十三平米、他一个人住了六年的房子。 “北京很好。”他说，“但我更喜欢这里。” “为什么？” 沈溯想了想。为什么？他看了看这个院子——芭蕉叶在风里晃，阳光从叶子缝隙里漏下来，照在地上。自由在孩子们脚边打滚，露出圆滚滚的肚子。远处有人在说话，笑声传过来。岩温寻的妈妈在厨房里准备晚饭，香味飘出来。岩温寻的爸爸在门口修一把椅子，锤子敲得咚咚响。 “因为这里的人好。”他说，“这里的饭好吃。这里的风很舒服。这里的猫——”他指了指自由，“可以到处跑，不会丢。” 孩子们笑了。沈溯也笑了。但他知道，他没说出来的那个原因，是因为一个人。那个人下午出去了，还没回来。但他知道，等他回来的时候，会坐在他旁边，问他今天织到哪了，然后给他倒一杯茶。什么都不用说，就够了。 “沈溯叔叔，”玉应忽然说，“你会跳舞吗？” 沈溯愣住了。“什么？” “你会跳我们傣族的舞吗？” 沈溯想了想。跳舞？他这辈子没跳过舞。除了泼水节那天，被岩温寻拉进人群，跟着转了几圈。但那不算跳舞，那是转圈。 “不会。”他说。 “那我们来教你！”玉应跳起来，拉起他的手，“来嘛来嘛！” 沈溯被她拽起来。其他孩子也围过来，推着他往院子中间走。 “我不会——”他想挣脱，但孩子们太多了，他挣不开。 “很简单的！”玉应站在他面前，开始教他。她把手举起来，手腕弯着，像孔雀的脖子。“先这样，手要软。然后这样，脚要弯。然后转一圈。” 沈溯学着她的样子，把手举起来。但他的手腕是僵的，弯不过来。玉应跑过来，把他的手按下去。“要软，像水一样。不是这样——”她比划了一下，“是这样。” 沈溯又试了一次。还是僵的。 孩子们笑了，但不是嘲笑，是那种——你也在学，真好——的笑。最小的那个小女孩跑过来，拉住他的手，帮他弯手腕。“叔叔，这样。” 她的手很小，暖暖的，握着他的手指，把他的手腕慢慢弯下去。沈溯看着那只小手，忽然觉得——他好像从来没被小孩子教过什么。他一直是那个“知道得多的人”，那个“优秀的人”，那个“别人家的孩子要追的人”。但现在，一个四五岁的小女孩，在教他怎么弯手腕。 “好了！”玉应拍拍手，“现在脚，要这样弯。” 她蹲下去，膝盖弯着，脚尖点地，身体微微侧着。沈溯学着她的样子，蹲下去。他的膝盖咔嚓响了一声，孩子们又笑了。“叔叔，你老了。”一个男孩说。 沈溯也笑了。老了？他才二十八。但他的膝盖，确实像老了。在北京的时候，他每天都在椅子上坐着，从早坐到晚。他的膝盖不需要弯，只需要撑着。现在他蹲在一个傣族院子的泥地上，膝盖咔嚓响，但他觉得——挺好的。 “然后转圈！”玉应喊。 沈溯站起来，转了一圈。他的脚步笨拙得很，差点踩到自由。自由跳起来，不满地喵了一声，跑开了。孩子们笑得更厉害了。 “再来！”玉应说。 他又转了一圈。这次好一点，没踩到猫。 “再来！” 又转了一圈。这次他转完，站住了，没晃。 “好了！”玉应拍手，“你会了！” 沈溯站在院子中间，喘着气。阳光照在他脸上，热烘烘的。他的头发乱了，衣服歪了，鞋上全是泥。但他在笑。 “我会了？”他问。 “会了！”玉应跑过来，拉起他的手，“我们跳一遍！” 她开始唱，是傣族的歌，沈溯听不懂，但调子很好听。孩子们围成一圈，开始跳。玉应拉着沈溯的手，带着他转。左脚，右脚，转身。左脚，右脚，转身。和泼水节那天一样，但不一样——那天是岩温寻带着他，今天是孩子们。那天他紧张，今天他放松。那天他怕踩错，今天他不在乎了。 他们跳了很久。沈溯跟着玉应，转了一圈又一圈。他的脚步还是笨的，手腕还是僵的，但他不在乎了。他在笑。孩子们也在笑。自由蹲在门口，看着他们，偶尔喵一声，像是在说——你们好吵。 岩温寻的妈妈从厨房里探出头，看到他们在跳舞，笑了。“小沈，你跳得不错嘛！” 沈溯喘着气说：“差得远。” “慢慢来。”她说。 又是慢慢来。 沈溯笑了。 跳了大概半个小时，孩子们累了，坐在院子里的竹椅上休息。岩温寻的妈妈端出一大盘水果——芒果、香蕉、木瓜，切成小块，插着竹签。孩子们抢着吃，你一块我一块，笑声和咀嚼声混在一起。自由凑过去，蹲在最小的那个女孩脚边，仰着头看她。小女孩拿了一块木瓜，喂给它。自由吃了，舔舔嘴，继续仰着头。 “它好胖。”小女孩说。 “它吃得多。”沈溯说。 “它叫什么？” “自由。” “自由？”小女孩歪着头，“像小鸟一样自由？” 沈溯愣了一下。这个问题，他刚来那天，也有一个小孩问过。他那时候说：“对，像小鸟一样自由。”现在他又听到这个问题，忽然觉得——自由不只是像小鸟一样自由。它是真的自由。它可以到处跑，可以在别人家睡觉，可以蹭所有人的饭。它不用追任何人，不用证明任何事。它就是它。一只胖胖的橘猫，喜欢吃鱼，喜欢睡觉，喜欢在太阳底下打滚。 “对，”他说，“像小鸟一样自由。” 小女孩笑了，又拿了一块木瓜喂给自由。 傍晚的时候，孩子们走了。玉应走之前，拉着沈溯的手说：“沈溯叔叔，你明天还来吗？” “来。”沈溯说。 “那你还给我们讲外面的事吗？” “讲。” “好！”玉应笑了，跑了。她跑了几步，又回头喊，“晚上有篝火晚会，你来吗？” “来。” “好！”她跑了。 院子里安静下来。阳光变成金色，照在芭蕉叶上，亮亮的。沈溯坐在竹椅上，自由趴在他脚边，舔着爪子。他拿起梭子，想继续织孔雀，但手有点酸——刚才跳舞跳的。他放下梭子，端起茶杯喝了一口。茶已经凉了，但凉了也好喝。 岩温寻从院门口走进来。他穿着一件白色的T恤，深色的短裤，脚上是拖鞋。头发有点乱，像是刚干完活。看到沈溯，他笑了。 “听说你下午跳舞了？” 沈溯愣了一下。“你怎么知道？” “我妈说的。她说你跳得不错。” 沈溯脸红了。“你妈骗你的。” “我姐也打电话来说，玉应回家一直在说，说沈溯叔叔学会了跳舞。” 沈溯的脸更红了。“我没学会。我转圈都转不好。” 岩温寻在他旁边坐下，自己倒了杯茶。“转了就行。” 转了就行。沈溯咀嚼着这四个字。不是“转得好才行”，不是“转得对才行”，是——转了就行。他忽然觉得，岩温寻好像总是这样。做什么都行，做成什么样都行。不是无所谓，是——你做了，就够了。 “温寻。” “嗯？” “晚上有篝火晚会？” “有。”岩温寻说，“泼水节后的篝火晚会，每年都有。” “做什么的？” “唱歌，跳舞，吃东西。大家聚在一起，热闹热闹。” 沈溯想起刚才孩子们教他跳舞的样子。他们笑着，拉着他的手，带着他转圈。他转得很笨，但他们不在乎。他们在乎的是——他在。 “你去吗？”他问。 “去。”岩温寻说，“你要去吗？” 沈溯点点头。“去。” 晚上八点多，天彻底黑了。月亮还没升起来，星星倒是很多，密密麻麻的，像是有人在天上撒了一把沙子。寨子中心的空地上，已经聚集了好多人。空地上堆着一大堆柴火，还没点，但旁边已经围了好几圈人——有老有少，有男有女，都穿着傣族的衣服，五颜六色的。有人在摆食物，有人在搬凳子，有人在调试音响——虽然待会要唱的是傣族的歌，但音响还是要的。
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