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杨博文没有反驳，只是继续吃。 左奇函就这么看着他吃，也不说话，脸上带着一种很轻很柔的表情——不是那种热烈的、张扬的笑，是一种安静的、满足的、像是在看一幅很喜欢的画的表情。 “你不吃？”杨博文被他看得有点不自在。 “我在家吃过了。” “那你看着我吃？” “不行吗？” 杨博文噎了一下，低头继续扒饭，耳朵尖微微泛红。 左奇函看着那抹红色，嘴角的弧度又大了一些。 吃完饭，杨博文收拾桌子，左奇函帮他擦。两个人在小小的茶水间里并肩站着，一个洗碗一个擦干，动作配合得像是排练过很多次。 “左奇函，”杨博文忽然开口。 “嗯？” “你最近……在跟小叔学东西？” 左奇函擦盘子的手顿了一下。 “对。怎么了？” 杨博文沉默了几秒，把洗好的最后一个碗递给他。 “没什么，就是问问。” 左奇函接过碗，擦干，放在架子上。 他没有追问。 但他注意到，杨博文递碗的时候，手指微微收紧了一下——那个细微的动作，像是在克制什么。 五月的第三周，左奇函的父母回来了。 不是专门回来看他的——是老爷子的生日快到了，每年这个时候，不管多远多忙，左家所有人都必须回到老宅。 左奇函的父亲左明德，五十五岁，身材已经有些发福，头发稀疏，穿着一件不太合身的西装，看起来像一个普通的、有点落魄的中年男人。他的母亲宋晚晴，比他父亲小两岁，保养得宜，但眉眼间总带着一种倦怠的、心不在焉的神色。 他们回来的时候，左奇函正好从外面回来。 三个人在院子里碰上了。 左明德看了他一眼，点了点头，“回来了。” “爸。妈。” 宋晚晴看着他，嘴唇动了动，好像想说什么，但最后只是说了一句：“瘦了。” “还好。” 沉默。
第71章 再等我一下 三个人站在老槐树下，像三个不熟悉的人被迫站在同一个候车厅里。 “你爷爷……”左明德开口，又停住了，似乎在斟酌措辞，“你爷爷让你跟着你小叔，我听说了。” 左奇函等着他继续说。 “你……”左明德看了他一眼，目光飘忽不定，“你小心点。” 说完这句话，他就走了。脚步很快，像是在逃离什么。 宋晚晴没有立刻走。她站在原地，看着左奇函，目光里终于出现了一点不一样的东西——不是那种惯常的倦怠，而是一种……犹豫。 “奇函，”她说，“你小叔……你跟着他学东西，注意一点。” 左奇函微微一怔。 “注意什么？” 左妈张了张嘴，又闭上了。她看了一眼四周——院子里没有别人，只有老槐树和满地的落花——但她还是压低了声音： “你小叔这个人，不像表面看起来那么简单。” 然后她也走了。 留下左奇函一个人站在树下，手里还拎着公文包，花瓣落在他的肩上，他没有拂。 不像表面看起来那么简单。 这句话像一根细细的针，扎进了他的意识里，不疼，但一直在那里。 他想起左明远拍他肩膀时的力度，想起左明远说“左家的事迟早是你的”时的笑容，想起左明远踩灭的烟头，想起那串被烫出焦洞的槐花。 他摇了摇头。 不要多想。至少现在不要。 他把公文包换到另一只手上，走进屋里。 老爷子的生日宴在老宅的大厅里办，不大，只有自家人。 一张圆桌，八把椅子。老爷子坐主位，左手边是左明德和宋晚晴，右手边是左明远和左奇函。 桌上摆了十二道菜，都是老周让厨房准备的，老爷子爱吃的那些——清蒸鲈鱼、红烧狮子头、蒜蓉西兰花、老母鸡汤…… 菜是好菜，气氛却冷得像隔夜的白粥。 左明德全程不怎么说话，只是闷头吃菜，偶尔抬头看一眼老爷子，又迅速低下头。宋晚晴坐在他旁边，也不怎么说话，但她的沉默和左明德不同——左明德的沉默是畏惧，她的沉默是疏离。 左明远倒是很活跃，不停地给老爷子夹菜、倒酒，说着一些场面话： “爸，您尝尝这个鱼，特别鲜。” “爸，这酒是我专门托人从贵州带回来的，您看看合不合口味。” 老爷子不咸不淡地“嗯”了几声，筷子动得不多。 左奇函坐在对面，安静地吃饭。 他注意到一个细节——每次左明远给老爷子夹菜的时候，老爷子的手指都会在桌面上轻轻敲一下。不是感谢的敲击，是一种……不耐烦的、防御性的小动作。 老爷子不喜欢左明远给他夹菜。 但他没有说。 “奇函，”老爷子忽然开口，“你小叔带你这几天，感觉怎么样？” 所有人的筷子都停了。 左明德抬起头，看了一眼左奇函，又迅速低下去。宋晚晴的目光在左奇函和左明远之间来回扫了一下。左明远的笑容凝固了一瞬——只有一瞬，然后就恢复了。 “挺好的，”左奇函说，“小叔教了我很多东西。” “嗯。”老爷子点了点头，“你小叔在业务上确实有一套。多学。” “我会的。” 左明远举起酒杯，“来，奇函，小叔敬你一杯。以后左家就靠你了。” 这句话说得很大方，很大气，像是一个真心实意的长辈在托付。 左奇函举起杯，和他碰了一下。 “谢谢小叔。” 酒杯相碰的声音很清脆，在空旷的大厅里回荡了一秒。 左明远喝了酒，放下杯子，笑着看左奇函，目光里有一种说不清的东西——不是温暖，也不是敌意，更像是一种……评估。 像一个人在计算一件商品的价值。 左奇函没有回避他的目光，但也没有迎上去。他只是平静地、不卑不亢地回看了一眼，然后低下头，继续吃饭。 生日宴在八点半结束。 老爷子第一个离席，走的时候拍了拍左奇函的肩膀，“明天早上跟我去一趟公司。” “好。” 左明德和宋晚晴也起身离开。左明德走过左奇函身边的时候，脚步顿了一下，似乎想说什么，但最终还是什么都没说，低着头走了。 宋晚晴走在最后面，走到门口的时候回过头来，看了左奇函一眼。 那一眼里有很多东西。 担忧，警告，无奈，还有一丝——如果左奇函没有看错的话——一丝极淡的、几乎不可见的愤怒。 然后她也走了。 大厅里只剩下左奇函和左明远。 左明远还坐在桌边，手里端着一杯茶，慢慢地喝。他的脸上没有了刚才在老爷子面前的那种殷勤和热络，取而代之的是一种冷淡的、审视的表情。 “你妈跟你说什么了？”他忽然问。 左奇函的手指微微一紧。 “没什么，”他说，“就是让我注意身体。” 左明远看着他，嘴角慢慢弯起来，弯成一个似笑非笑的弧度。 “是吗。” 不是疑问，是陈述。 他放下茶杯，站起来，走到左奇函面前。两个人面对面站着，距离不到一米。左明远比他矮半个头，但那种逼仄的、压迫性的气场，让左奇函觉得自己才是矮的那个。 “奇函，”左明远的声音很低，低到只有他们两个人能听见，“你是个聪明孩子。聪明孩子应该知道——在这个家里，谁是真的对你好。” 他拍了拍左奇函的肩膀，和之前一样的力度，不轻不重。 然后他走了。 皮鞋踩在青石板上的声音，在空旷的走廊里回荡了很久。 左奇函站在原地，一动不动。 他的手垂在身侧，指尖微微发抖——不是因为冷，是因为某种他还不愿意承认的东西。 他想起杨博文说过的话：“我接了一个案子。” 他想起杨博文递碗时收紧的手指。 他想起妈妈说的“注意一点”。 他想起老爷子的手指在桌面上不耐烦的敲击。 所有的一切，像一块一块的拼图，散落在地上，还没有拼完整，但已经隐隐约约地显现出一个轮廓。 一个让他脊背发凉的轮廓。 他掏出手机，给杨博文发了一条消息： 你上次说的那个案子——陈薇娅妈妈的案子——有时间的话，我想了解一下。 消息发出去之后，他站在空旷的大厅里，看着满桌的残羹剩饭，看着那些被筷子翻动过的、已经凉透了的菜。 桌上还有半瓶酒，左明远喝剩的。酒瓶上的标签很精致，印着几个烫金的字：贵州茅台。 他伸手拿起酒瓶，对着光看了一眼。 瓶底有一行极小的字，是生产批号。 他把批号记在了手机备忘录里。 他也不知道自己为什么要记下来。也许是因为直觉，也许是因为那根针还在他的意识里，扎着，隐隐地疼。 窗外，月亮被云层遮住了大半，只露出一道细细的弯钩，像一把还没出鞘的刀。 左奇函站在窗前，看着那道弯钩，看了很久。 然后他关了灯，走出大厅。 身后，那半瓶酒还立在桌上，在黑暗中沉默着，像一个还没有被打开的证物。 陈浚铭发现了一件事。 他发现杨博文最近很累。 不是那种“工作忙所以没睡好”的累，是那种“心里有事所以做什么都提不起劲”的累。 他虽然还是会按时吃饭、按时工作、按时回消息，但陈浚铭能感觉到——那种感觉就像是看到一件洗干净的衣服，晾干了，叠好了，但仔细闻，还是能闻到一股没散掉的潮气。 他是在周末的视频通话里发现的。 杨博文很少主动打视频电话，一般都是陈浚铭打过去。 每次接通，杨博文都是坐在书桌前，面前摊着材料，看起来很正常。 但这一次，陈浚铭注意到他身后的窗帘是拉上的——下午三点，窗帘拉得严严实实。 “哥，你怎么没开窗帘？” “光线太强了，刺眼。” “你以前不是说看书的人需要自然光吗？你还说——” “浚铭，”杨博文打断了他，声音比平时柔和，“你作业写完了吗？” 陈浚铭知道这是在转移话题。 但他没有拆穿。 “写完了。” “那就好。早点休息。” “哥——” “嗯？” 陈浚铭犹豫了一下。 “你也要早点休息。”他说。
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